С разгона – в небо,
Спринтерским рывком.
И с воплями – вперёд,
Через заборы,
По огородам – и в родной сарай.
Что делать! –
Время хлещет через край
И завершает с поры-разговоры
О генно-инженерных чудесах,
Мутантах, клонах, инопланетянах,
Апокалипсисе
И этих чужестранных
Страдалицах,
В чьих шёлковых глазах
И свет, и прах,
И тот извечный страх,
Что носим – и уносим – мы с тобою…
И нет для нас компьютерного сбоя,
И свет земной витает над землёй,
И оседает пыль, и кружат листья,
И мой дворняг о жизни поразмыслив,
Спит у калитки
К миске головой.
Взлетает снег,
И, покружив нелепо,
На землю возвращается опять.
Провисли провода на старых ЛЭПах,
Друг друга перестали узнавать.
Белым бело…
А где-то в подсознанье
Остылой, обесцвеченной земли
Всё теплится оставленная нами
Мучительная,
Медленная память –
Всё о любви,
О той земной любви,
Что так легко мы погубили сами.
Кривые тени, мошек суетня,
От копоти свечной вылазят очи.
Свет вырублен опять – и злобу ночи
Преумножает эта злоба дня.
Нам возвращён (доехали, привет!)
Родной лучины несказанный свет.
А хитрый дед
Средневековых хайку,
Японский бог трёхстишия – Басё,
В чаду свечи опять тебя несёт
К пруду, под сакуры,
И всё бормочет байки
Об очаге остывшем, о сакэ,
О мерине, с куста сжевавшем розу,
О белой при луне Кубань-реке…
И, отгоняя копоть, сплюнув слёзы,
Захлопнуть книгу старого Басё,
Задуть свечу, закрыть глаза
И слушать
Адажио балдеющих лягушек,
Где о тебе –
И ничего, и всё.
Смешно, наверное,
Но праздник мой таков:
Окрестный мир лепить себе из слов.
Назвать,
Означить всяческую разность,
Любовь-и-кровь
И прочие дела,
Дорогу, что туда и привела,
Куда Макар телят,
Где вкось и вкривь
Нагроможденье выброшенных рифм
И стародавний сор и непролазность.
Но пахнут сеном кизяки-слова,
Скворчит сверчок
И во дворе трава,
И как всегда, права несообразность:
Смахнув с ресниц невыплаканный смех,
Вдруг видишь всё
И понимаешь всех.
Домушной крысой по карнизам
Крадется ночь.
И телевизор –
Неугасимый наш очаг –
Подъемлет свой победный стяг.
На стенах – бденье светотеней.
День отключился, день иссяк.
А времени – всего пустяк
Для обобщенья передряг
И постиженья обобщений.
Ну что, каких ещё побед?
Давно забыт, затоптан след
Глушилок, кухонных бесед,
Газет, призывов, партсобраний.
И хлещет клиповый сироп
Крутых реклам,
Попса нон-стоп…
И жизнь, как крыса в чемодане,
Визжит и расшибает лоб.
Через худой забор без всякой
Опаски, ночью, даже днём,
Приходит некая собака
С моим обедать кобелём.
А тот рычит – свирепо, люто!
Но, выслушав собачий плач,
Свой небогатый постный харч
Разделит с нею.
И в минуту
Пустеет миска.
Все свободны!..
И пёс – обманутый, голодный,
Скулит – зовёт меня во двор.
И мы с ним долго обсуждаем
Проблемы шалаша и рая,
Таскаем цепь свою вздыхая,
И метим походя забор…
Стихает,
Вязок и липуч,
Закатный свет –
Кровотеченье
Вконец измученного дня.
И снова – полупримиренье,
Пожар без дыма и огня,
Знобливый кашель зимних туч
И старый дождь, что в окна дышит.
Ночами нам ясней и ближе,
И нестерпимей злоба дня.
И мы потерянно зовём
Всё, что так истово, вдвоём,
Гоня коней, ломая дышла,
Губили – и сгубили – днём.
Свою любовь…
И третьим лишним
Вздыхает утро, еле слышно,
Дымясь в проталинах,
В воде,
В густой весенней черноте.
Какие злые, муторные дни!
Мы устаём от шума, болтовни,
От телевизионных посиделок,
От голубых,
От красных и от белых,
От жажды проучить и замочить,
Засникерснить,
Зачистить, зачечнить,
Заобналожить,
Вырубить все краны,
И, вывернув дырявые карманы,
Жалеть себя,
Ивана-дурака…
Какие злые, жалкие века!
Костёр трещит,
Обугливая хворост,
Ведёт свой хаотичный звукоряд.
Колючей хвои взрывчатая морось
Летит в огонь и сыплется за ворот,
И чёрных листьев искромётный ворох
Исходит в дым.
Вслепую, наугад
Мы ищем неба.
И вершины елей
Шатаются, удерживая еле,
Порывы туч.
А дым саднит глаза,
Сбивается,
Восходит в чудеса,
В мерцанье,
В темень,
К звёздной карусели…
И грустно возвращает нас назад,
И гаснет твой
Ещё счастливый взгляд,
Признав никчёмность
Выстраданной цели.
Дожди и травы
Уходили вправо,
А влево – пыль и высохший ковыль.
И выбегали горы,
И оравой
Кидались прямо в степь.
Автомобиль
Распутывал зигзаги серпантина.
И впереди –
Нежданно, беспричинно –
Как давнее,
Как выцветшее горе,
Взлетело
Море.
Чем отличается поэзия от прозы?..
Дождит ноябрь, а в декабре морозы.