На стёклах иней – голубая вязь,
А во дворе поскрипывает вяз.
Природа поэтична? И отлично!
Ну а тебе, какое дело – лично! –
До прозы, до поэзии и проч.?
Темно и скользко, но ещё не ночь.
Идти пешком, конечно, не с руки.
В автобусе прослушать матюки,
Сойти у ЧИПа[1], взять батон и чаю,
И, ног уже не чуя,
И не чая
Понять, о чём толкует РТР,
Поразмышлять – о Бродском, например,
Об Ивеншеве[2] или Неподобе[3]…
А снегопад,
В рабочей белой робе,
Идёт –
Сквозь январи и декабри
Шуршит себе,
И, что ни говори,
Созвучны с тишиной его верлибры.
И ты летишь, летишь за ними, ибо
Идти пешком, конечно, не с руки…
И снежат-вьюжат белые стихи.
Индейка, яблочный пирог, –
Американская диета!
А наш индюк вчера продрог,
Осип, охрип и занемог.
Но я, пожалуй, не об этом.
Я лишь о том, что Новый год
Пришёл в дождях, а было сухо.
Что «ящик» истово орёт,
И в уши лезет, воет, прёт
Пустоголосая попсуха.
Что старый сноб – кривой петух –
Стал как-то криво кукарекать,
И газ погас, и свет потух,
И занедужил наш индюк,
И надо за дровами ехать.
Всё, как всегда –
Ни в срок, ни в прок.
И слякоть
И зимы не видно.
И плачет яблочный пирог,
И киснет и горчит повидло.
Гроза в начале марта –
Это слишком!
Но сколько ты об этом ни долдонь,
Она гремит –
И неземной огонь
Шипящих молний рушится и брызжет!
Сугробы в панике!
И выброшены лыжи,
И круговерть,
И вздыбленная сонь –
И всё для нас,
И навсегда,
И с лишком…
И тонким силуэтом телевышка
Протягивает к радуге ладонь.
Судьба осталась там, за поворотом,
А время притаилось за углом.
И зимний холод, старый дуролом,
Трещит в саду и лезет напролом,
Не ведая печали и заботы.
И руки отдыхают от работы,
Давно поняв – зачем ты,
Где ты, кто ты…
И время затаилось –
И кого-то
Всё ждёт,
Всё караулит за углом.
Огрызок лета, осени осколок,
Обмылок недоверчивой сердечности,
Спит на прилавке, вытянув конечности,
Базарный день, уставший от торговок.
И два полубомжа у павильона,
Не очень поспешавшие домой,
Заканчивают день свой выходной,
Пивную пену сдобрив самогоном.
Мелькают мытари – считают миллионы
В пустых лотках у местной мелкоты.
И гадят одинокие вороны.
И курят утомлённые менты.
Февральской оттепели чудо
Сверкнёт – и снова снег в глаза.
Опять блажит зима-зануда:
И гололёд, и чих-простуда,
А нам – всё Божия роса!
И по прогнозам – минуса
И время пить,
И бить посуду…
Весны охлынувшее чудо.
Зимы бесстыжие глаза.
Старые наши с тобою дела.
Что нам судьба ещё не отдала?..
Зимнее солнце
Грело приятно.
Невозмутимостью
Мир был объят, но
Я замечал, про себя отмечая,
Пешие ходки испуганных чаек.
Вот они, выплески близкого шторма!
Черти морские прочистили горла,
И, отделившись от моря, волна
Вынесла на берег вонь гальюна,
Запахи камбуза, одурь каната,
Всё, что ходило и плыло когда-то
По морю, по мокру, по глубине.
Всё, что давно отдыхает на дне.
Старые наши с тобою дела!
Что нам судьба ещё не додала?
Славы мирской
Да пучины морской.
Да за кормою – платок голубой.
Тропические листья клещевины,
Календула цветёт, а ночи длинны
И холодны. Заваривая чай,
Вдохни тепло, подумай-поскучай
О том, что дни темны,
А ночи длинны,
Что времени давно не через край,
Что впереди январь и даже май,
И первый снег на листьях клещевины,
И целый день,
И огоньки калины.
А здесь могли бы жить наяды,
Русалки – всем сетям назло.
Но тепловые перепады…
Бедняги, им не повезло.
А нам везёт! –
Речные блики
Хватают, тянут за весло.
Смотри, куда нас занесло…
Над нами виснет многоликий
Опасный лес!
Лесная нечисть,
Цепляясь, путаясь, калечась,
Грозит, спешит…
Но донесло
Далёкий звон, уже привычный,
И лай, и шум, и дым станичный.
Нас любят, нас, конечно, ждут!
И незаметно отстают
Лесные чуда.
Небо тлеет,
Как тлело лет, наверно, сто…
На вёслах тина зеленеет.
И разорённое темнеет
На дне русалочье гнездо.
Да не введёт нас в искус внешний вид!
Да не обманет сладость содержанья!
Готовая к греху и покаянью,
Бутыль вина в углу подвала спит.
В её крови давно огонь горит.
К губам её припав в одно касанье,
Забудешь всё – и прочие лобзанья,
И боль, и голь,
И мелочность обид.
И сладкий стыд
Тебя благословит…
И да спасёт нас всех
И сохранит
Души и разума взаимопониманье!
Громыхает над степью
Стерео
Гром-и-молний.
Была не была!
Оторвёмся!
А вот и дерево –
Одичавшее наше дерево
Постиженья добра и зла.
Птичий грай полыхнёт растерянно.
Два крыла твоих, два крыла!
Два крыла твоих цвета серого
За душой,
А в душе – зола.
Наше прошлое (дело прошлое!)