Читать онлайн "Осенним днём. Стихи" - Переверзин Иван Иванович - RuLit

Как расцветает пышным цветом май, И не слыхать в высоком небе грома! Но в ссоре мы — ни здравствуй, ни прощай, я в дом приду, а ты уйдёшь из дома.

Куда, зачем?! А может быть, за мной, — и мне лишь надо следом за тобою бежать, догнав, обнять тебя, друг мой, сказать: люблю! навеки! всей душою!

Всё может быть, а может и не быть… И потому с лицом немного нервным зайду в кабак, чтоб грань определить — меж болью и спокойствием душевным.

Звучи, оркестр! И гитарист, играй!.. Танцуй, цыганка, в платье красно-ярком! И — наплевать, что я попал не в рай, но всем меня, я вижу, очень жалко.

И вдруг как ветром распахнуло дверь, и ты, войдя с горящим взором, с ходу нашла меня, и Боже, верь, не верь, но весь коньяк мне выплеснула в морду!

И — вышла, дверь захлопнув за собой, а я — остался с мордой в алкоголе… Что это было — ненависти боль или любовь, не вынесшая — боли?!

Как под копирку здесь сентябрь списан с мая, — в свинцовых тучах внрвь высокий небосвод… И с раннего утра, сон дальше побуждая, дождь льёт и льёт весь день, и ночью тоже льёт.

А я — мечтал сполна позагорать на солнце, а я — мечтал в стихах боль чёрную унять… На деле лишь смотрю с глухой тоской в оконце, где за туманом даль упорно не видать.

Но — где ни пропадал я на земле суровой… Оденусь потеплей, возьму надёжный зонт, — да и пойду себе — искать живое слово, которое в лесах вновь спрятал горизонт.

Найду — и буду рад! А не найду, так что же — домой вернусь смурным, но, отдохнув, опять продолжу поиск свой, — и помоги мне, Боже, — чтоб, если умирать, так с песней умирать!..

И солнца я дождусь, — когда нагорный ветер очистит до конца от туч свинцовых высь. И сразу вспыхнет даль в горячем, ярком свете, и слово враз придёт — и вера в эту жизнь!..

Я хочу побродить по Берлину — светлым вечером, ясной зарёй, — ощущая взгляд пристальный в спину отгремевшей войны Мировой.

Сколько зим, сколько лет пролетело, — но по редким рассказам отца помню я, как полмира горело, как лилась наша кровь без конца…

Восстановлен Рейхстаг, но под старой штукатуркой есть подпись одна, что отец начертал портсигаром — в знак Победы на все времена.

Но всё плещет волной мирной Шпрее в мрачно-серого цвета гранит… Будто мне говорит: поскорее позабудь — боль военных обид.

Позабыл… Ну, а если и вспомню, — что об этом теперь говорить, — жизнью новой, пускай и греховной, я живу, чтоб в любви победить.

Как будто смерть, несётся ветер, надеясь скалы сокрушить… Я столько лет прожил на свете не для того, чтоб враз не жить…

Но думать не хочу о грустном… Я лучше вспомню о тебе — такой неповторимо русской — и по любви, и по судьбе.

Пусть писем мне опять не пишешь, но я-то знаю, что лишь мной ты сердцем сокровенно дышишь, — и потому — жива — душой!

Но из-за горестной обиды, что я тебе нанёс в сердцах, — ты в грусти радости не видишь — и вся душа твоя — в слезах.

Вольна ты поступать, как хочешь, и дальше на земном пути… Но я с надеждой светлой очень прошу тебя: прости, прости!

Прости… и будь моей судьбою! И точно мы тогда, поверь, всех удивим своей любовью, — и приоткроем в вечность дверь.

Пусть пасмурно… Но потому, как стало — сердцу моему легко дышать в рассветном устье, — дождь не польётся, и туман, от солнечных лучей багрян, растает раньше чьей-то грусти…