— Ладно, — Ларс, не сводя взгляд с Миллера, кивнул и приподнял штанину. — Доволен?
— Пятен нет, — констатировал Миллер. — Твоих грёбаных пятен нет! Ты в порядке. А хочешь увидеть мои сувениры из прошлой жизни? — он задрал кольчугу с майкой и продемонстрировал два отчётливых багровых пятна в области печени. — Я тоже хочу, чтобы их не стало. Или мне для этого нужно упасть на колья?!
— Хватит! — вскинул руки Олег. — Достаточно. Мы с вами вчера встретили второе разумное существо из обитателей этого проклятого мира. Это существо врало нам всю дорогу, а потом попыталось убить, как и первое. Вам этого мало? Вы хотите друг другу в глотки вцепиться? Поймите уже, мы на вражеской территории. Пока мы не видели никого, кто не желал бы нам смерти. Если перегрызёмся промеж собою — это конец. Мы должны держаться вместе. Только так можно выжить. Вам понятно? Понятно?! — обвёл он вопрошающим взглядом притихшую троицу и, получив в ответ утвердительные кивки, продолжил: — Хорошо. Души останутся у меня. Только я могу их готовить. Вы же не хотите жрать сырые? — слукавил он, отчётливо ощущая, что запасы Нигума уже готовы. — Вот и славно. Каждый получит душу по мере надобности. Держи, — достал Олег из кошеля мерцающую сферу и передал её Миллеру.
— Ну, давай, — хмыкнул Клозен. — Чего тянешь? Или решил на старость скопить?
— У меня это в первый раз, — растерянно буркнул Дик.
— Если само собой не входит, значит, не нужно, — выдвинул гипотезу Ларс.
— Да погоди ты, — огрызнулся Миллер и закрыл глаза, пытаясь сосредоточится. — Дьявол...
— Херов симулянт, — прошипел Жером, с явным неодобрением наблюдая за безуспешными попытками Дика.
— Ладно, всё, — подытожил Олег, так и не дождавшись результата. — Пора идти.
Вернувшись к оврагу, четвёрка продолжила путь.
— А вы уверены, что мы идём в нужном направлении? — поинтересовался Жером, беспокойно оглядываясь.
— Нет, — ответил Олег. — Но Нигум называл это дорогой, а дорога должна что-то соединять.
— Нигум называл себя торговцем, — напомнил Ларс. — Впрочем, альтернатива с походом через бурелом ничем не лучше. Остаётся лишь уповать на удачу.
— Боже, какие же они громадные, — запрокинул голову Клозен, таращась на хвойных исполинов по сторонам от оврага. — Им, должно быть, тысячи лет.
— Сотен пять-шесть, — вставил Дик, всё ещё сжимающий душу в кулаке. — Не такие уж и громадные. Вот когда мы с женой в медовый месяц проезжали через Редвуд, на западном побережье, там такие махины видели! По полторы тысячи лет, а некоторым и за две. Секвойи. Из одной такой можно... — он неожиданно прервал монолог, словно поперхнувшись, и остановился, прижав светящийся кулак к животу. — Ох чёрт, — Дик раскрыл пустую ладонь и нервно усмехнулся. — Будто кончил.
— Поздравляю, — хмыкнул Жером.
Миллер воткнул меч в землю и задрал майку с кольчугой, стараясь рассмотреть бледнеющие пятна.
— Они исчезают. Слава богу. Сработало.
— Да, теперь ты опять красавчик.
— Иди в жопу, нигер, — вернул Дик амуницию на место. — Если бы ни такие как ты, меня здесь вообще бы не было!
— Какие это «такие»? — встал в позу Клозен. — Чёрные?
— Нет, сука, салатывые!
— Завязывайте, — оглянулся Олег. — Сколько можно?
— Фашистская мразь, — прошипел Жером.
— Что? — вытащил Миллер меч из земли. — Как ты меня назвал? У меня дед в Нормандии высаживался. Вас, трусливую французскую шелупонь, освобождал.
— Ах, ну да. Там ведь воевали сплошь белые американские герои. А Гитлер, наверное, чёрный.
— Мне похер, какой Гитлер. Он в меня не стрелял.
— Ты женат? — неожиданно вклинился в перепалку Ларс.
— Был, — кивнул Миллер, чуть остыв. — А что?
— Ну, просто... ты не рассказывал.
— Мы развелись, и года не прожив.
Клозен открыл было рот, чтобы вставить очередную реплику, но сдержался.
— А мы прожили вместе семь лет, — поделился Ларс. — Чёрт... Не понимаю, как так вышло. Всё ведь, казалось, складывается прекрасно.
— Катарина говорила, ты — богатый сукин сын. Небось, фотомодель какую в жёны взял?
— Нет, — покачал головой Ларс, смущённо улыбнувшись. — Она работала в небольшой газете, репортёром. Брала у меня интервью на научном форуме. Так и познакомились. Но да, она — красавица.
— Всё ещё любишь её? Даже после...
— Скучаю.
— Это да. Я тоже скучаю по выпивке, хоть она меня и убивала, — хмыкнул Дик.
— Детей нет?
— Не сложилось.
— И у нас. А ты что о семейном положении расскажешь? — подмигнул Ларс Жерому.
— Чё? — усмехнулся тот. — Мужик, я — тусовщик. Как думаешь, что у меня за семейное положение?