- ...если такое ещё раз повторится - вылетишь на улицу к чертям собачьим. Даже несмотря на то, что я обещал твоей покойной матушке присматривать за тобой. Ты меня понял?
- Да понял я, понял!
- И знаешь что ещё... Дам тебе совет. Завязывай бухать по-чёрному, пойло до добра не доведёт. Закончишь как отец.
- Приму к сведению, дядя. До встречи! - произнёс я и сразу же нажал на кнопку завершения звонка. Продолжать разговор не хотелось - наши семейные взаимоотношения тёплыми не назовёшь.
Если Стюард думал зацепить меня упоминанием о семье, то своего добился. Чувствовал я себя паршиво, будто макнули с головой в чан с дерьмом. Я ведь не всегда так жил. У меня были дом, нормальная работа, любящая семья, - думал я, погружаясь ещё глубже в слои памяти...
<p>
Парк аттракционов "Шесть флагов", Джексон, Нью-Джерси, 11 июня 2016 года</p>
Тогда мы жили в Боро Куйнс, в шикарном двухэтажном особняке: родители, я и сестра Марта, которая была младше меня на двенадцать лет. Свежий воздух, природа, красота! Не то что в апартаментах Гринвич-Виллидже на Манхэттене, пустующих с того времени, как я закончил университет. Родители неплохо зарабатывали. Отец - финансист, биржевой игрок. Мать - знаменитая театральная актриса. Мне только исполнилось двадцать шесть. Молодой, подающий надежды писатель, работающий помощником редактора в одном из престижных издательств.
Только вчера мне вручили литературную премию "Дебют года" за короткий рассказ о птенце, боявшемся летать и умершем в гнезде от старости. Я стал лучшим из лучших! Это был самый радостный момент в жизни!
Родители решили отпраздновать успех и субботним утром вся наша семья отправилась отдохнуть в "Шесть флагов - Великое приключение". Каких-то пару часов, и мы добрались на автомобиле до Джексона, почти не застревая в пробках.
В парке развлечений мы весело проводили время: катались, гуляли, шутили, дурачились, фотографировались, ели мороженое и сладкую вату. Что ещё нужно для счастья? Мы с сестрой немного отстали и потерялись в толпе. После недолгих, но безрезультатных поисков вышли к огромной деревянной горке - аттракциону "Эль Торо". Я предложил ей прокатиться, пощекотать нервы, но, услышав мои слова, она почему-то побледнела, точно встревожилась не на шутку.
Марта бессвязно бормотала о какой-то новой книге, которую сегодня утром отправила мне, хотя на электронную почту ничего не приходило. О нехорошем предчувствии, сковывающем тело, словно толстая корка льда. Будто она уже не раз попадала в будущее во снах и всё записывала. Что я должен убедиться сам и обязательно прочитать её роман, когда буду к этому готов - она не врёт. Марта взахлёб пересказывала о несчастном случае, странном стечении обстоятельств и о подробностях собственной смерти. Сестра утверждала, что видела, как она погибнет при крушении скоростного поезда из-за проклятия красного быка. Говорила о том, что только сейчас она поняла - это же всего лишь образы и всё может произойти совсем по-другому. Аттракцион - та же железная дорога, и не к добру она называется "Эль Торо". И умывшись сегодня кровью своих жертв, бык станет красным...
Но я не слушал Марту, лишь втихомолку посмеивался над её надуманными страхами. В то время я вообще никого не слушал, кроме себя, но зато умел убеждать в своей правоте кого угодно. Я не воспринимал слова Марты всерьёз, ведь считал, что она просто струсила.
Через пять минут мы уже сидели в тележке железной дороги, проскочив без очереди по платиновым браслетам. Отмашка на старт, и мы помчались по извилистым путям и мёртвым петлям аттракциона. Я смотрел на неё и наблюдал за тем, как развеваются длинные чёрные волосы под напором ветра. Расширяются зрачки в её сине-серых глазах. Покрываются румянцем щёки. Чувствовал, как она всё сильнее сжимает мне руку до боли, но не останавливал. Лишь улыбался от удовольствия. Как оказалось, зря...
Марта не вернулась на землю живой - она умерла от страха.
Крики. Толпа народа. Суета.
Напуганные операторы аттракционов и спасатели, пытающиеся её реанимировать.
Я впал в ступор. Лишь стоял и смотрел. У меня был шок. Я ничем бы не смог ей помочь. Так и врачи сказали после вскрытия - всему виной редкая врожденная патология сердца.
Чёрт! Зачем я ищу оправдания? Я-то ведь знаю правду о том, кто на самом деле виновен в её смерти. Лучше бы я умер вместе с ней. Бедная Марта, она меня никогда не простит. И я себя не прощу.
Мать наглоталась сильнодействующего снотворного на девятый день после похорон сестры, и спасти её тоже не смогли. Несчастный случай, неправильно рассчитала дозу. Папа продержался дольше - погиб через пару месяцев, угодив в серьёзную аварию на автостраде. По заключению судмедэкспертов, был в стельку пьян, хотя я думал, что отец вообще не употребляет спиртного. В отличие от меня, внешне он хорошо держался.
Дома, квартиры, машины. Всё забрали за долги. Отец много задолжал серьёзным людям. Меня они не тронули, хотя лучше бы пристрелили, как собаку.
Какая же я бесчувственная скотина! Ни одной, даже крошечной слезинки. Ни на похоронах. Ни там, в парке, когда умирала Марта. Равнодушная тварь!
С работы уволили - слишком долго заливал горе. Спустя пять лет скитаний по злачным местам, о которых лучше не вспоминать, добрался до Детройта и нашёл дядю. Всё, что осталось от прежней жизни, - потёртый ноутбук "Эйсер", который храню, как память о Марте. Она подарила его в день моего триумфа, закончившегося кошмаром.
Я бы всё отдал, чтобы тот день никогда не случился. Но в жизни так не бывает.
<p>
</p>
<p>
Детройт, штат Мичиган, 11 июня 2021 года</p>