Дмитрий Бутырин
Ошибка
— «То есть как это, произошла ошибка?» — спросил я.
— «Ну вот так… Или ты думаешь, что только людям дано право ошибаться? Бог ведь создал вас по своему образу и подобию, помнишь? Поэтому даже он может совершать ошибки.» — уверенно ответил мне Он.
Пару секунд мы оба просто молчали и смотрели друг на друга. В конце концов Он открыл ящик стола и достал из него коричневый, плетенный журнал. На вскидку, толщина журнала составляла около пяти или шести сантиметров, и он был обтянут коричневой, натуральной кожей, вид которой со временем становился только богаче и респектабельней, а внутри журнала были какие-то записи и пометки. Открыв его Он начал неспешно перелистывать одну страницу за другой, и я заметил, что каждая страница была расписана, но то ли из-за плохого освещения, то ли из-за того, что зрение мое было уже совсем ни к черту, я ничего не смог разобрать.
— «Даже не пытайся…» — вдруг произнес Он.
— «Не пытаться что?»
— «Прочитать. Ты все равно ничего не поймешь.» — ответил Он, продолжая листать страницы и водить пальцем по листу бумаги слева направо и сверху вниз.
— «Так-с… Девятнадцать тысяч триста сорок пять.» — спустя некоторое время произнес Он вслух.
— «Простите, что?»
— «Девятнадцать тысяч триста сорок пять календарных дней.» — повторил Он. — «Ровно столько дней составила продолжительность твоей жизни на Земле.
Он развернул журнал и одной рукой подвинул его ближе ко мне.
Я вгляделся в журнал и обнаружил, что непонятные каракули и символы внезапно начали обретать свои ясные очертания. Строчки медленно превращались в предложения, а закорючки — в слова, и продолжалось это до тех пор, пока в одной из граф столбца таблицы я отчетливо не разглядел цифру — «19 345».
— «Девятнадцать тысяч триста сорок пять…» — шепотом повторил я.
— «Столько дней мне было дано?»
— «Нет,» — ответил Он. — «Столько дней ты прожил на Земле.»
— «А что означает перечеркнутая цифра «31 205»?»
Над цифрой «19 345» я разглядел еле заметную надпись, написанную от руки уже выцветшими чернилами.
— «Где?» — привстав со своего кресла и чуть наклонившись ко мне глядя в журнал спросил он. — «Аааааа, это? Это как раз и есть то самое количество дней, которое тебе было отмерено.»
— «То есть, если я правильно понимаю, отмерено мне было 31 205 дней, а прожил я всего 19 345, то есть меньше отмеренного?» — слегка поразмыслив спросил я.
— «Все верно.»
— «Тогда почему я сейчас здесь?»
— «А вот это мы сейчас и выясним…» — с игривыми нотками в голосе ответил Он, после чего тут же протянул руку к трубке стационарного телефона, стоящему на столе.
— «Полиночка, а где у нас Лидия Степановна затерялась?» — произнес он в трубку, пальцем держа нажатой красную кнопку телефонного аппарата.
— «Она уже идет…» — еле слышно произнес чей-то голос, после чего Он так же молча положил трубку обратно.
Спустя мгновение в дверь постучали и на пороге появилась Она. На Ней было черное, как смоль, одеяние, а голова покрыта капюшоном настолько глубоко, что лица её было не разглядеть. В правой руке Она держала косу, высота которой была явно выше Её роста. Теперь я уже ни секунды не сомневался — перед нами предстала сама Смерть. В комнате, где мы находились, было очень тихо, от чего я мог ясно слышать Её глубокое и тяжелое дыхание, от чего кровь замирала в жилах и мне становилось, мягко говоря, не по себе.
Внезапно Смерть нарушила воцарившуюся тишину: — «Кхе-кхе…» — предварительно откашлявшись в кулак заговорила Она. — «Вызывали?»
Голос Её был хриплым и низким, и от того пронизывающим от макушки до самых пят.
— «Здравствуйте, Лидия Степановна!» — произнес Он. — «Да, вызывал…
Не подскажете, какой уже раз на этой неделе?»
— «Второй, кажется…» — немного помявшись на месте, ответила Смерть.
— «Третий, Лидия Степановна, тре-тий! А ведь сегодня только вторник.» — ответил Он, мельком глянув на настенный календарь. — «Подойдите ко мне, пожалуйста.»
— «Минуточку…»
Смерть, она же Лидия Степановна, медленно развернулась спиной к нам и поставила свою кому на пол, облокотив ее о стену, но не прошло и пары секунд, как коса с характерным скрежетом медленно сползла по стене вниз и с грохотом упала на пол. В неловком молчании, кряхтя и вздыхая, Смерть наклонилась, подняла косу и вернула ее на место, повторно убедившись в прочности конструкции, а после развернулась и шаркая ногами по полу тихой походкой направилась к столу.
— «Лидия Степановна, когда Вы уже начнете более внимательно читать документы?» — спросил Он. В ответ Смерть лишь шмыгнула носом.