Но я хотел бы знать, как ее зовут. Я мог бы узнать это еще позавчера - посмотрев на табличку, цепляющуюся за карман ее халата. Имя продавца. Но я же стратег, а это было дело тактики...
12.
...дневник "Осколки чего-то красивого"...
Осколки... чего это такого красивого осколки? Любимой маминой вазы, елочных игрушек, или - несчастливая версия - разбитого зеркала? Пытаюсь понять себя же. Смешно и забавно. Иногда осколки бывают красивее самой вещи. Знаете, это блистание граней, радужные блики... Только осколки бесполезнее, чем вещь. И опаснее - можешь порезаться запросто. Если каждая моя запись - такой осколок, то дневник - груда колотого стекла. Куча хлама.
Может, я перемудрил с названием?..
13. 17 января 2003г
Жили-были два мага. Старинные друзья. И однажды наступил такой день, который бывает раз в 300 лет, самый странный и самый удивительный праздник у магов. И эти двое решили подарить друг другу что-нибудь замечательное. Один сказал: "Я подарю своему другу пламя восхода", развернулся на каблуках и направился на восток. Другой сказал: "Я подарю своему другу пламя заката" и неслышно побрел в своих мягких мокасинах на запад.
И вот, до окончания 300 лет оставались считанные минуты, когда маги встретились и пожали друг другу руки. Но вид у них был очень печальный. "Друг, я хотел подарить тебе пламя восхода" - сказал один. "А я хотел подарить тебе пламя заката" - сказал другой... и на раскрытых ладонях оказались два куска угля... И восход, и закат сгорели. А над миром раскинулась бездна горящих звезд...
14. 18 января 2003г
Ее зовут Марина. Имя, как волна. Я долго играл с этим именем, представляя себе залитые солнцем пляжи, песочек, ласкающий мокрые ступни, море, которое слизывает следы с него...
Искусственные, срисованные с фильмов мечты. Моря я никогда не видел.
...где-то полчаса стоял и смотрел на нее сквозь витрину. Вот так, незаметно и безнаказанно. Чувствовал, что запоминаю каждую мелочь. Легкие и привычные ей жесты, забавную полуухмылку краем рта... то, как она произносит звуки, мелодично смягчая "ж" и порой заменяя "э" на "е", то ли в шутку, то ли всерьез... то, как она бережет забинтованный пальчик...
Я смотрел, как самый обычный созерцатель, а потом, будто кто подтолкнул меня в спину, шагнул к кассе и встретился с ней взглядом.
- Спасибо за чай... Марина... я чувствую себя лучше.
- Пожалуйста, - она ответила удивленно. Она улыбалась, но я заметил, что дрожали уголки губ...
Мы поболтали о погоде, и о том, почему из-за нее болит голова. Она рассказала пару смешных случаев по работе... Мы бы еще долго болтали, если б в аптеку не зашел какой-то парень. У него была кривая рожа и стрижка под ежа... Я смотрел на него как на врага. Будто бы он вторгся без разрешения в мой дом. Будь я древний викинг, я бы снял меч со стены и отправил бы наглеца в Вальхаллу...
Я должен был уйти. Злись я на этого парня или не злись, а не зря он появился. В мире вообще ничего не бывает зря. Вторженец просто напомнил, что нельзя разводить болтологию слишком долго и надоедать девушке раньше времени...
Я склонился к окошку и сказал на прощание: "Меня зовут Бальгар. До встречи."
И что?.. и ушел... домой.
18. 19 января 2003г
День, в который я отдыхал. Душа просила чего-нибудь знакомого и веселого. Потому нашел и прочитал Стругацких "Понедельник начинается в субботу"...
Тетя Неля состряпала капустный пирог...
Я отдыхал. Тихо и безмятежно.
Мир был мал. Двухкомнатная квартирка, где, пожалуй, слишком много старого ностальгически ценного для тети Нели хлама. Здесь всегда пахнет так, как пахнет в квартирах, где живут тихие и милые старички и старушки. А сейчас еще и пирогом. Теплая и уютная духота. Я к этому привык и, наверное, полюбил такое положение дел.
Тикают часы, на кухне лепечет радио. Тетя Неля сидит в комнате и довязывает мне второй носок. Буду скоро ходить в них, шерстяных и теплых.
Никуда сегодня не пошел... сидел дома, в тепле...
А еще думал, что если сказка заставляет задуматься непонятно о чем и задевает душу, то это и есть смысл. А если после нее начинаешь думать словами, и основная мысль выпирает, как... вот как мой "неправильный" правый верхний клык... то это уже мораль. Не люблю морали...
19.
Аптека закрыта по воскресеньям...
20.
Читая меня, нечего сказать... Я попытался поглядеть на свой дневник отстраненно, глазами постороннего человека... Тут в каждой строчке сквозит законченность. И конфликтов не видно, не чувствуется. Спокойствие...