- Ты! Тот дед, наблюдавший за мной в поезде! — Крикнул от безысходности в надежде на свою правоту. Уверен я не был, но чем чёрт не шутит. — Ты! Тот Бармен Коля! Для чего Ты следишь за мной. — Поставил ударение именно на этом слове.
- Прошу прощения за тот маскарад. — Виновато посмотрел на пол незнакомец. — Мне пришлось проследить за тобой до нужной станции. — Открыл передо мной ладони как знак доверия.
- Пришлось?! — Продолжал говорить на повышенных тонах.
Неизвестный откинул моё оружие в сторону и с характерным хрустом размял пальцы, скрестив их между собой. — Зона определила тебя в обладатели одного из своих Граалей. — Говорил серьёзно, смотря мне прямо в глаза. Значил твёрдо верил во что говорил.
- Что? — Я дышал как паровоз. Ноги чувствовали всю дрожь на себе. Руки трясли спящего Сокола, дабы тот проснулся и вновь попытался бы спасти нас. — Каких Граалей? Чушь полная. Я просто хочу обратно, домой.
Он снова улыбнулся. — Домой ты попадёшь очень скоро. За это не волнуйся. — Незнакомец потянулся в полный рост. — Нужно прояснить некоторые аспекты.
- Что с Соколом? — Продолжал тормошить спящего человека, в надежде на его пробуждение.
- С ним всё в порядке. Он просто видит сны. И не бойся, они хорошие. — Странный тип подошёл ко мне и положил руку на плечо. — Успокойся, пожалуйста. Я не причиню тебе вреда. — За одно мгновение прикосновения страх и нервозность убежали прочь. Мозг уже мыслил не в паническом состоянии, а адекватно и рассудительно. Будто я принял специальную таблетку от стресса или что-нибудь в таком духе. Как бы то ни было, мне стало немного попроще разговаривать с потенциально опасным человеком. Я собрался.
- Стой. — Остановил действо незнакомца, убирая его руку с плеча, дабы вконец не расслабится. — Давай начнём по порядку. Итак, ты следил за мной, начиная с городка. Раз так, то до сих пор не упускал меня из виду. Первый вопрос: Кто ты? Второй: Зачем?
- Прошу прощение за грубость. — Незнакомец провёл ладонью по лысой голове. — Я не представился раньше ввиду отсутствия времени на эту болтовню. Но сейчас его, времени, достаточно. Меня зовут Антонов Алексей Алексеевич, в народе известен как сталкер Триа. На воле — Антонов, без всяких кличек. В первом обществе появляюсь только по мере необходимости. Мало кто знаком со мной. Воистину, я призрак этих земель. — С каждым словом сталкер отходил от меня всё дальше до тех пор, пока не достиг нужного исходного расстояния — безопасной дистанции.
- Антонов? — Задумался на секунду, сделал «Умное лицо». — Что-то знакомое.
Триа в очередной раз улыбнулся на мою реплику. — Вполне возможно, друг мой. Старики пугают новичков байками про некоего хранителя. Артефакт, так яро охраняющийся загадочным сталкером, доставляет его владельцу безграничную силу в пределах зоны. Также ходят слухи о ещё некоторых, как я их называю, Граалях. Время, жизнь и дар. Так они называют эти реликвии, данные самой зоной для человека, использующего их во благо всего и всех. Лично для меня слухи всегда будут оставаться слухами, ведь реликвия одна, как мне кажется. На деле, никто из сказочников не видел ничего подобного. Более того, большая часть их вообще не верит в эти сказки, а рассказывают лишь для затравливания перед костром.
- К чему ты клонишь? — Недовольно спросил я. Хранители, артефакты — тёмный лес для моего сознания. Мне абсолютно наплевать на игры Сокола и этого, чёрт его разберёт, Триа. Мне всего-то нужно как-то попасть домой, неважно какими средствами, в пределах разумного, конечно, и пока совесть позволяла данные средства использовать.
- Не торопи меня, пожалуйста. — Триа показал мне ладонь, показывая «Стоп», затем загнул все пальцы кроме указательного и показал в мою сторону. Этот человек говорит о вежливости. — Я следую порядку, заданному тобой. — Алексей Алексеевич присел на выступ избушки, переместил руки на уровень пупка, скрестил пальцы. — Большая часть не верит в существование подобных вещей. Так даже лучше и спокойнее. Но стоит кому-то растрепать про чудеса, творящиеся в зоне, и тут же начинается игра в войну. Люди убивают, режут, предают друг друга в надежде добраться первыми до предполагаемого чуда. Но, как правило, победителей в этой игре никогда не находится. Достигнув цель, сталкер не понимает своих поступков. Подбирая очередной артефакт, он не осознаёт всю бессмысленность кровопролития. И лишь только когда по глупой и нелепой случайности наткнётся на противника, превосходящего его по силе, с артефактом за пазухой. Когда этот враг ограбит его до нитки, забирая всё то, ради чего он жил последний месяц. Грабитель оставляет ему жизнь, понимая, как тот будет мучиться. Несчастному ничего больше не остаётся кроме как проклинать судьбу и понять, что все убийства и подлости были напрасны, а он теперь очередной сталкер отшельник, которого даже бандиты не возьмут к себе на пристанище.