— Саш, ты меня поражаешь. Нет, я серьезно!
— Чем? — стараюсь не оборачиваться, делая вид, что увлечена рисунком.
— Легенды, сказки, книги, рисунки, стихи, голос… И так все красиво. Даже немножко несовременно.
— Плохого же вы мнения о современной молодежи, если мои интересы настолько вас удивляют, — усмехаюсь я.
— Одно дело, знать, что такое возможно, другое — увидеть.
Я оборачиваюсь, понимая, что избегать его взгляда больше нельзя.
Близко. Впервые так близко к нему вне кадра.
— А еще ты очень красивая.
От необходимости отвечать меня спасает звук сообщения на телефоне Топольского. Он отвлекается, что-то быстро набирая на клавиатуре, а я встаю из-за стола, пытаясь унять сердцебиение.
— Я, кстати, ни разу не видел, как ты играешь, — говорит Сергей, убирая телефон и кивая на лежащую на диване гитару.
— Мне будет неловко при вас, — отнекиваюсь я, — у меня это для больше хобби.
— Я не стану выискивать косяки, обещаю.
Я перебираю в голове все свои песни, стараясь выбрать что-то нейтральное, незатейливое, потому что я все равно собьюсь при нем, запутаюсь в аккордах. А Сергей воспринимает мое замешательство по-своему.
— Саша, пожалуйста, — он касается моего запястья кончиками пальцев, легко, мимолетно, но кожа вспыхивает, словно от ожога. Черт побери этого Топольского! Нет, не стану я выбирать ничего легкого, может быть, так будет даже лучше.
Беру гитару, сажусь на диван, а Сергей устраивается в кресле напротив.
Трогаю струны, вдох:
Я играю, пытаясь не смотреть на Топольского. Черт бы его побрал с его теплым внимательным взглядом и легкой полуулыбкой от которой сердце замирает.
Это правда личное, поэтому я и не отдаю ее группе, изредка играя на квартирниках и дружеских посиделках. Личное, сырое, написанное совсем недавно. И зря я ее выбрала, потому что Сергей явно что-то понял — посерьёзнел, задумался.
Последний аккорд и неловкое молчание.
— Это очень красиво, — нарушает молчание Топольский, — правда. Трогательно, красиво, нежно, грустно. Это нужно играть, Саша, такие песни должны вызывать эмоции, а не лежать мертвым грузом в ящике.
Я неловко пожимая плечами, вдруг засмущавшись:
— Преувеличиваете…
— Чистая правда, — Сергей поднимается, — можно? — кивает он на гитару в моих руках.
— Конечно.
— Она ведь на заказ? — Топольский присаживается рядом на диван, — Просто звук необычный, хороший инструмент.
— Да, на заказ. Мама на мой юбилей подарила, на двадцать лет, — я тут же пожалела — зря я так акцентирую на возрасте.
Сергей разглядывает гитару. Жениться он на ней собрался, что ли? Не выдержала, спросила. А кто бы удержался?
— Сергей Георгиевич, а….
— Что? — быстрый взгляд на меня и мягкая полуулыбка.
Набравшись наглости сказала:
— Сыграйте, пожалуйста?
— Хорошо, но у меня только одно условие, — Топольский был готов к моей просьбе.
— Какое?
— Ты постараешься мне не выкать, — говорит он.
Плата мне показалась приемлемой.
— Хорошо.
— Что тебе сыграть? Хотя, погоди.
Нервные пальцы привычно пробежались по грифу. Меня всегда завораживало это. Настоящий гипноз.
Мелодия… Я никогда ее не слышала раньше — грустная, но светлая, нежная, кружевная, невероятно прекрасная. Хотя, чего греха таить, мне вся его музыка нравится. Да, я точно знаю, что это именно его мелодия. Плюю на приличия, забираюсь на диван с ногами и разворачиваюсь к Сергею лицом. Откровенно любуюсь, другого слова я подобрать не могу. Это не так, как быть зрителем на концерте, сейчас он играет для меня и это больно и прекрасно одновременно.
Его краткий чуть насмешливый взгляд и вдруг понимаю, что не хочу, чтоб обрывалась музыка, не хочу возвращения Андрея. Хочу сидеть вот так, прядом с Сергеем, слушать, как сменяется мелодия за мелодией, смотреть на него, наслаждаться этим чувством защищенности и легкости…
Как завороженная смотрю на его пальцы, бегающие по грифу. Каждая нота, каждый звук отдаются во мне чем-то сладким, щемящим. Гений. Мне так никогда не научиться, это дар.
Сергей.
Я только на минуту задумался, что ей сыграть. Эта мелодия совсем сырая, сложившаяся буквально на днях, но такая похожая на девушку напротив. И мне, почему-то, было важно увидеть, поймет она это или нет.