Корабль спокойно шел к причалу по реке и будто не видел никаких препятствий или проблем.
— Это еще что такое? — спросил я.
— Вот и прибыли, в этот раз раньше обычного, — хмыкнула Гвен. — Перед вами корабль бывшего адмирала флота Повелителя Тьмы, а ныне Короля мертвых пиратов северных морей Ризуса — Летучий Волканец.
— Ничего себе, — с интересом смотрел Бьонд. — Как же такая громадина может так спокойно плавать?
— Мне вот тоже интересно, — кивнул я. — Черная река идет через центр города и довольно извилиста, не для такого судна она предназначена.
— Этому кораблю нет непроходимых мест, — ответила девушка. — Летучий Волканец — это не просто корабль, а фактически огромный артефакт. Его создали лучшие чародеи Повелителя Берита при его личном участии. Этот корабль не может сесть на мель, ему не страшны рифы и он может проплыть где угодно, а его паруса всегда ловят попутный ветер. Жуткий корабль-призрак, который еще ни разу не был потоплен. Говорят, он даже удар Избранного выдержал, но тут не факт, что атака была прямой, а не случайной, хотя слухов много ходит.
— Да уж…
Судно вскоре причалило и спустило трап, по которому начали спускаться члены команды. Если до этого я считал, что местные выглядят жутковато и необычно, то эти ребята на голову превзошли всех.
Первым на землю спустился скелет, что был покрыт коркой льда, затем был еще скелет с двумя туловищами, потом был здоровый зомби с шипастой спиной, а далее явился оживший доспех, у которого вместо головы торчал меч. За ними начали спускаться и другие, но в основном эти уже тащили какие-то товары и… пленников…
Вид того как мертвяки тащат в цепях пойманных людей вызвал во мне волну ярости, которую пришлось спешно подавлять. Несчастные, грязные, голодные, явно замерзшие, многие уже приняли свою участь и смотрели на мир обреченно, а другие лиши слезы, и молили богов о спасении. Жаль, никто не придет, а я никому помочь, не способен.
— Идем отсюда, — сказал я.
Находиться тут уже было выше моих сил.
Мы вышли на площадь, где уже собралось также немало народа. Местные собрались возле старого давно пересохшего фонтана и смотрели на невысокого скелета одетого в цветастый фрак с большой книгой в руках.
— Внимание! Внимание! — на удивление громким голосом начал говорить скелет. — Последние новости мира! Внемлите мне, ибо, повторять буду всего три раза!
Все тут же затихли.
— Фолкегранские королевства вновь начали войну за объединения! Начинаются обострения отношений с орками в Нэргуйских степях. Степные кочевники не желают принимать участие в объединительной войне!
Он продолжал вещать новости, а я недоумевал, что вообще происходит, и на помощь вновь пришла Гвен.
— Мы живем на самом краю мира, — тихо поведала она. — Тут мало что происходит, вот многим и интересны последние мировые новости. Так что пираты после своих многомесячных плаваний часто рассказывают, что узнали пока были в море.
— Ясно, — хмыкнул я. — А Фолкегран, что, развалился?
— Еще тридцать лет назад.
— Опять?
— Не опять, а снова.
— Что-то в мире точно не меняется, — покачал я головой.
Насколько я помню Фолкегранские королевства, что располагаются на восточной части континента, каждые лет пятьдесят разваливаются на отдельные страны, а потом соединяются снова. Из-за того, что вся знать там в каком-то смысле родственники, то ничего удивительного, что раз в полвека появляется какой-нибудь брат/сестра/внук/двоюродный сын по линии собаки, бывшего единителя и нарекает себя его наследником. Его поддерживают другие, и начинается война за объединение. Как все завоевывают, лет десять-двадцать все живут так, а затем единитель умирает от старости/яда/в бою, а наследника либо убивают, либо он сам недалекий и бывшие союзники разделяют единое на куски и все становится как раньше.
«М-да, все как… стоп! — резко остановил я свой поток мыслей. — Я ведь помню это!»
Точно. Кажется, помню.
Я жил в Фолкегране, во времена, когда он был един. Точно помню. Еще матросы в таверне всегда поднимали кружку «За очередное единство! Чтобы подольше продержалось!» и тому подобные тосты.
«Что-то припоминаю… Значит он развалился снова тридцать лет назад?»