— Вже чув.
— У її житті була велика трагедія. Три місяці тому на власному вертольоті загинув її чоловік, Войцехівський Ігор Володимирович, 1980 року народження. Вона дуже його кохала.
— Ти що, переповідаєш мені індійський фільм? — Я починаю втрачати терпець.
— Якщо у вас бракує часу... — Львович піднімається з дивана.
— Сиди, — наказую йому я. — Сиди й розповідай!
— Коли ви лежали в комі в лютому, питання потрібно було вирішувати терміново. Це було необхідно для стабільності у країні... Її чоловіка намагалися врятувати, але не зуміли. Були порушені функції мозку. Вона була категорично проти того, щоб його серце використали для трансплантації. Вона навіть поклялася ніколи з ним не розлучатись і домовилася з якимось інститутом про те, що за сто тисяч доларів на рік вони будуть підтримувати серце її чоловіка живим... Нам довелося піти на серйозні компроміси. Адже це було найсвіжіше серце.
Я торкнувся рукою грудей. Стало гаряче.
— Кінець кінцем довелося підписати контракт з нею. Коли ви остаточно видужаєте, я вас із ним ознайомлю. Один із розділів контракту дає їй право постійно перебувати поруч із серцем її покійного чоловіка. Тому кабінет, про який ви говорили, звільнено для неї. Та поки що ми не будемо чіпляти ніякої таблички. Та й вона сама ще не знає, хоче тут сидіти, чи ні!
Я зчепив пальці обох рук у замок і замислився.
— Тобі не здається, що мої веснянки прогресують? — запитав я у Львовича.
Він придивився до мого обличчя.
— Та ні, їх не побільшало...
— А що, іншого серця у вас не знайшлося?
— На інше треба було чекати, а це виявилося зовсім поруч, у сусідній операційній. Належало воно, звичайно, не найкращому представнику суспільства. Але цю інформацію Майя Володимирівна пообіцяла зберігати в таємниці.
— А вночі? Де вона спить? — запитав я.
Львович затнувся.
— На Десятинній. За стіною вашої спальні. Там, в іншій квартирі, була раніше кімната для відпочинку прислуги. Але вхід знадвору. Та ви не переживайте, її ніхто не бачить і про неї ніхто не знає. Майже ніхто.
— Що ти зробив? — запитав я, узявши Львовича в оптичний приціл своїх очей.
— Я врятував вам життя і зберіг стабільність у державі. Друге, до речі, набагато важливіше за перше. Ви самі розумієте, хто відразу скористався б вашою хворобою чи смертю, щоб оголосити чергову війну корупції в найвищих ешелонах і під цією вивіскою змінити наш прошарок.
— Наш прошарок? — здивувався я, почувши нове для себе висловлювання.
— Так, наш шар. Ми — розшароване суспільство. Як торт «Наполеон». У нас один прошарок бідних, але багато прошарків багатих і напівбагатих прошарків, які вірять, що справжнє багатство створюється політикою, а не економікою.
— Ти мені лекцій не читай! Що ти ще пообіцяв цій пані?
— Давайте, пане президенте, краще як у «Тисячі й одній ночі». Поступово. Потрошку. Так про усю правду і дізнаєтеся. Адже серце не рідне, може й не витримати. Тоді заради чого я старався?
22
Париж. Кафе «Бушерон». Жовтень 2011 року.
— Я хочу заміж, — сказала вона, дивлячись на бокал молодого «Божоле».
— Усім жінкам рано чи пізно кортить заміж, — погодився я, прикурюючи від сірника бармена цигарку «Галуаз». — Це не означає, що їм кортить щастя. Вони хочуть стабільності.
— Минулого разу, в Брюсселі, ти обіцяв кинути палити. Ти обіцяв, що ми будемо зустрічатися принаймні раз на десять днів. Ти не обіцяв зі мною одружуватись, але сам мені розповідав, що твоя дружина померла три роки тому, а дочка навчається у Америці. Невже я не зможу замінити їй матір?
Щоразу, коли ми зустрічалися з Веронікою, розмова починалася зі сварки і взаємних претензій. Це побачення не стало винятком. Я дивився на неї, красуню, яка поступово втрачала свою молодість і від цього ставала ще більш вимогливішою до життя та свого оточення. Вона жила на Володимирській, але в Києві ми не зустрічалися. Це було неможливо. Проте можна було купити квиток до Парижа. Один для мене, інший, на наступний рейс, для неї. Можна було б зустріти її в аеропорту Шарля де Ґолля з букетом квітів. Дати їй поніжитися дві години у ванні, замовити у номер ароматичний масаж та пляшку шампанського. Можна було б дати їй кілька разів на місяць відчути себе гранд-дамою, світською левицею, щоправда, поза світським товариством.
— Чому ти мовчиш? — запитала вона. Торкнулась нафарбованими губами вина й поставила бокал на стійку бару.
— Молоде «Божоле» — це свято для бідних, — усміхнувся я. — Молоде вино не може бути добрим. Запам’ятай!