Мені дуже подобалася ця ілюзія. Тим більше, що зв’язок ілюзії з реальністю був очевидним. Мабуть, мене вабила чисто спортивна паралель сьогоднішніх і майбутніх подій. Львович, Свєтлов та інші — мої тренери і психологи. Вони готують мене, вони готують світ до мене. Я тренуюся, накачую м’язи та відточую майстерність.
— Ви б обережніше. — В кімнату, знову не стукаючи, зазирнув Свєтлов, коли я вже закінчував десяте віджимання. — Серце ж...
Я підвівся на ноги, всівся спиною до ліжка за робочий стіл, який мені вчора принесли в кімнату.
— Доповідай! — бадьоріше ніж звичайно закомандував я.
Генерал почухав чоло.
— Нескромне запитання, — промовив він неголосно. — Сергію Павловичу, ви коли-небудь займались еротикою?
— Чим? — Мої очі від несподіванки зробилися круглими, і в мене з’явилося бажання їх примружити.
— У Будинку художника сьогодні відкривається ваша виставка еротичної фотографії. Спонсор виставки — Казимир...
Я розвів руками. Мені забракло слів.
— Я піду, перевірю в Інтернеті. На афішці була адреса веб-сайту. Зараз повернуся.
Поки Свєтлова не було, я думав про жінок. І про те, що немає нічого менш еротичного чи сексуального, ніж політика. I раптом я відчув себе цілком самотнім. Навколо мене самі чоловіки, я їм тюремні харчі, приготовані тюремним кухарем-чоловіком для в’язнів-чоловіків.
Дивно, як це я ще не звихнувся?! А може, я вже давно звихнувся? Коли погодився стати політиком? Адже саме відтоді моє життя стало стерильним і холодним, як хірургічний інструмент. I сам я став хірургічним інструментом, який нічого не відчуває, ні від чого не отримує ні задоволення, ні радості. Лише віскі й холод роблять моє біле, кольору лікарняних простирадл, життя різнобарвнішим.
У двері постукали, і я здивовано вигукнув: «Заходь!» — гублячись у здогадах, хто б це міг бути? Але це був Свєтлов з пачкою паперів у руках. Незвичний, теплий вираз його обличчя насторожив мене. Він присів на стілець з іншого боку стола та простяг мені пачку роздруків. Мої руки прониклися ніжністю й почали акуратно розкладати на стільниці фотографії. Грайливі пози, погляди, сповнені насмішки і виклику. Це була Нілочка! Це ж було більш як десять років тому... Я подарував їй фотоапарат і плівку, а вона подарувала об’єктиву себе.
— Ви знаєте її? — прошепотів Свєтлов.
— Так, це моя колишня секретарка... Ніла.
— Чудові фотографії, — задумливо промовив генерал Свєтлов. — Сміливі, але зовсім не брудні, не вульгарні...
Кажучи це, він, мабуть, замислився про жінок. І про себе. Про «теплий» сенс життя.
— Мені здається, що він хоче виставити вас сексуально-стурбованим, — промовив Свєтлов, міркуючи про щось своє.
— Мені це зашкодить? — запитав я.
— У мене дивні відчуття, — визнав, дивлячись мені прямо у вічі, Свєтлов. — Я згодом повернуся... Мені потрібно передивитися вашу справу...
— Яку справу?
— Ваше досьє.
Від слова «досьє» мене пройняв холод. Цей холод спричинив хвилю мурашок на спині, притиснутій бронежилетом, та як не дивно, приніс у моє самовідчуття якийсь незалежний затишок. Незалежний від мого настрою та моїх думок.
— А що, на президентів заводять досьє? — усміхнувся я, нахиляючись вперед і нависаючи над столом.
— На всіх заводять досьє. — Свєтлов звів плечима. — Головне — хто заводить, а не що заводять!
І він пішов, кивнувши замість «до побачення». Але пішов якоюсь дуже легкою ходою, ніби щойно скинув з плечей найважчий тягар у своєму житті.
Я звівся на ноги. Віджиматися від підлоги не було бажання. Хотілося скинути цей бронежилет, надітий на светр. Хотілося прийняти холодну, або, на біду, теплу ванну. Теплу, але з льодом. Щоб кубики льоду або просто лід кололи шкіру, обпалювали холодком, нагадували мені про те, що я можу витримати багато випробувань та навіть здатний перетворити їх на звичку, зовсім не шкідливу. На звичку, без якої потім не зможу прожити!
187
Єгипет. Хургада. Кінець червня 1992 року.