— Заходите, пожалуйста.
Я вошел и повесил плащ в прихожей.
— А мы с Леночкой сумерничаем, — сказала Полина Антоновна. — Посидишь с нами?
— Конечно.
Я присел на кушетку (Лена и тетя Поля сидели за столом) и посмотрел на гостью. Да, она была старше, чем показалось мне вначале. Хотя сейчас и нелегко определять женские годы, ей, видимо, было около тридцати. Выдавали не морщинки или другие приметы внешности, а глаза, взгляд женщины, оставившей позади юношеский рубеж.
— Лена писала под Сережиным руководством, — повторила Полина Антоновна то, что я уже знал.
— Вас тоже интересовал восемнадцатый век?
У Сергея сохранились пристрастия деда.
— Представьте.
— Время пудреных париков и мушек?
— Сергей Ильич считал, что это было время сильных характеров.
Она смотрела прямо, широко открытыми серыми глазами.
— Сильные характеры встречаются в любое время.
— К сожалению, не всем.
Я вдруг сообразил, что оговорился, сказал «интересовал», а не «интересует» и она, возможно, неправильно поняла, даже обиделась. Потому и говорит с каким-то сдержанным, но ощутимым вызовом.
— Теперь вам труднее будет работать? — спросил я по возможности доброжелательно, стремясь загладить оплошность.
— Да.
Разговор очевидно не клеился. Я сделал последнюю попытку.
— Ваш муж тоже научный работник?
Попытка провалилась. В ответ прозвучало так же коротко:
— Нет.
— Простите. Я, кажется, слишком много спрашиваю?
— Почему? Обычные анкетные данные.
Это было не так уж точно и несправедливо. Что-то во мне отталкивало ее. А она мне между тем нравилась, привлекала. Но чем? Непонятно было. Вижу человека безусловно впервые, а ощущение такое, будто знакомый, чем-то тобой обиженный. Во всяком случае, не обрадовал я ее своим приходом, и так она себя и повела.
— Я пойду, Полина Антоновна.
Она поднялась, и ясно было, что не нужно ее удерживать. И в то же время… она сама задержалась. Ненадолго, правда.
— Полина Антоновна!
— Да, деточка. Пора тебе? Что ж… иди.
— Вы обещали… Помните?
— Ах!.. Голова дырявая. Конечно, конечно.
И старушка торопливо подошла к шкафу, отворила дверцу, наклонилась и достала из нижнего ящика что-то завернутое в газету, плоское, небольшое.
— Вот, Леночка.
Она уже протянула сверток, сверху он был крест-накрест перевязан черной тесьмой, — но тут посмотрела на меня и опустила руку.
— Ты, Коля, наверно, хочешь взглянуть?
— Что это?
— На, развяжи.
Лена смотрела куда-то в пространство.
Я с некоторым трудом одолел туго стянутый узелок и развернул газету Под ней оказалась всего лишь фотография, старый снимок, застекленный в рамочке. Но зато какой! — три молодых человека, положив руки на плечи друг другу, улыбались бездумными улыбками безмятежной юности… Да, да, тот самый, на котором слева во вздутом ватой пиджаке стоял и я вместе с Сергеем и Михаилом. Тот самый, который помнил и не нашел на стене, потому что Сергей снял его.
— Вот не ожидал…
— Если вы хотите взять эту фотографию себе, возьмите.
Лена произнесла слова четко, будто прочитала, но не дочитала. Дальше ясно слышалось: «Не берите! Она нужна мне!»
И, подчиняясь этим непроизнесенным словам, я запротестовал:
— Что вы! Пожалуйста! Мне было просто любопытно взглянуть.
Хотя внутренне я был в полном недоумении. Зачем? Почему? Нашел один только аргумент. Девушка может быть полезной одинокой Полине Антоновне. Забежит, поможет. Вот и уступает она капризу, желанию Лены иметь юношеский снимок покойного учителя. И я, так подумав, уступил первородство.
— Пожалуйста.
Фотография была снова завернута, но на этот раз обошлось без тесьмы Лена уложила ее в сумку.
— Заходи, девочка.
— Обязательно, Полина Антоновна.
Они вышли в прихожую, а я снял пиджак и повесил на спинку стула. Чувствовалась усталость. Все-таки день был не из легких.
— Удивился, что я фото отдала? — спросила Полина Антоновна, возвращаясь в комнату.
— Вам виднее.
— Себе взять хотел? Понимаю. Не сообразила. Раньше ей обещала. А я привыкла слово держать.
— Зачем ей этот снимок?
— Для матери попросила.
— Для кого?
Мне показалось, что ослышался.
— Лена-то Натальина дочь.
Это распространенное имя мне ровным счетом ничего не сказало.
— Неужто забыл Наташу?
— Наташу?
— Кузьмину. Наташу. Помнишь?
— Да вы что? Неужели?