Проснулась от вкусных запахов. На кухне орудовал Паша. Был горячий кофе и тосты с сыром. Быстро же этот тип освоился в её квартире. Но всё же приятно, когда тебе готовят завтрак. Она приняла душ и выползла к столу. Кофе был сварен отлично. А бомж – неплохой бариста, оказывается. Может, он раньше работал в ресторане?
– Ну и как? Что всё это значит? – нарочито строго произнесла она.
Паша молча дёрнул уголком рта.
– Не думай поселиться у меня. Сейчас я поеду и куплю тебе одежду. Какой-нибудь спортивный костюмчик и кроссы. И ты уйдёшь.
Он снова дёрнул ртом, и резко направился к двери.
– Что, решил уйти в моём халате? – бросила она ему вслед.
В прихожей раздался металлический звяк, стук и вопли:
– Что это?! Откуда?! Это же наша вещь!
Эмма бросилась в прихожую. Странно, странно, странно!!!
На полу сидел Паша, глядел на перевёрнутую зонтичницу выпучив глаза, и вопил. Видимо, споткнулся о неё.
– В чём дело, эй? – спросила Эмма.
– Эта зонтница отцовская. Из нашего дома.
– А кто же у нас отец? – прищурилась Эмма.
– Известный поэт, – процедил бомж.
– Уж не тот ли самый, из советской эпохи… – она назвала громкое и уже почти забытое имя.
Ну, конечно. У него же был сын. Потом – трагедия, семья погибла в авиакатастрофе. Поэт с женой-переводчицей летел куда-то на форум. Да, слышала она про это когда-то в Новостях. Видимо, это ещё не всё. Что-то ещё случилось.И она даже догадывается, что. Про его сынка тоже СМИ трубили – бездельник, избаловыш, участник шумных тусовок и потасовок. Ну, всё ясно. Маменькин и папенькин сынуля. Не перенёс гибели родителей, запил, попался чёрным риелторам, отобравшим у него квартиру и всё, что было – дачу, машину, гараж. Впал в депресняк. Но, судя по всему, бомжевал он не очень долго, пару-тройку летних месяцев, не больше. Видок у него, конечно, тот ещё, но не жуткий. Хм, взрослый мужик, её ровесник, видимо, лет 38, а такой беспомощный. Ну и что с ним теперь делать? Не гнать же…
– Ну вот что, Паша, – деловито сказала она. – Чего расселся на полу, взрослый дядька такой, а скулишь. Давай, поднимайся, и марш на кухню. Кофе ещё есть, будем пить, закусывать, и смотреть телик. Понял? А зонтовницу твою я тебе дарю. Вместе с зонтами.
Она подтолкнула его ногой. Паша понуро встал и поплёлся вслед за ней на кухню.
– Подогрей кофе и наделай бутеров с икрой, – приказала она, села и включила телик. Там шло кулинарное шоу. Стол с белоснежной скатертью, яркие тарелки, яркие овощи, яркая брюнетка в красном платье вещала бодро и радостно:
– Это поистине волшебное варенье из тыквы: готовится оно без сахара и содержит, помимо тыквы, апельсин и лимон. Все три ингредиента каждый по-своему помогают организму не только избавиться от лишних килограммов, но и наладить работу ЖКТ, очиститься от шлаков и токсинов и значительно улучшить обмен веществ. А когда варенье чуть остынет, обязательно добавьте туда мёд!
Неинтересно, – подумала Эмма, и переключила канал. Там бежали и стреляли. Фу, стрелялка, – она снова переключила. Там дрались. На следующем канале кого-то пытали. Дальше, дальше, дальше – постельные сцены, сериал про ведьм, сериал про русалок, сериал про несчастную девушку, на которую сыплются жуткие беды, но с грядущим хэппи-эндом. Всё, как всегда. Ну что за гадость!
Паша поставил перед ней изящную кофейную чашечку с горячим капучино, фарфоровое блюда с бутербродами, и сел напротив.
– А себе чего не налил? Угощайся, – сказала она.И вдруг подумала: странно, мужик попал под машину, а на нём ни царапины, ни синяка. Как такое может быть? Он что, каскадёр?
Тут только она его рассмотрела: невысокий, коренастый. Халат на нём распахнулся, и она узрела крепкое накачанное тело, на широкой груди с выпуклыми мышами – крест на чёрном шнуре. Не похож на сынулю-размазню. Что-то здесь не то. Надо как-то исподволь выяснить. И она сказала, словно невзначай:
–У твоей семейной зонтницы детективная история, ты знаешь? Там в посольстве через зонтики инфу передавали.
Он откинул голову и расхохотался.
– Не поняла. Я что-то не то сказала?
– Не то, – произнёс он сквозь смех.
– Что не так?
– Я тебе сейчас поясню. Там сбоку напаяны львиные морды. Так вот между одной из них и стенкой зонтницы есть незаметное пространство, в которое помещается микроплёнка.
– А… А ты откуда знаешь? – удивилась Эмма.
– Просто знаю, и всё.
У него оказался приятный и какой-то завораживающий голос. Эмме вдруг захотелось слушать его, быть рядом, смотреть на этого человека с широким лицом, со светло русыми короткими волосами, глядеть в его серые с искорками глаза. Кто он? И тут она вспомнила: а ведь сына поэта звали вовсе не Паша. Кое-то другое имя, вроде бы. Но не Павел, нет. Надо глянуть в инет.