Тридцатью минутами ранее. Главный вход в санаторий
Стоя на крыльце пригородного санатория, Шерил Кларк поежилась от налетевшего промозглого ветра и отряхнула обувь от налипшей листвы. Черт бы побрал каблуки и того, кто закрыл железную дверь на территорию. Пришлось перелазить через огромный почти полностью гладкий забор и приземление было болезненным. Еще и ноги замарала, ну, хотя бы обувь цела. «Прекрасное» начало первого рабочего дня. На небе собирались серые тучи, того и гляди пойдет мерзкий дождь, а у нее даже зонта с собой нет. Не хватало еще, чтобы проклятая погода испортила прическу. Видимо, в редакции крупной новостной газеты «Future life» не считали, что стажеру, вчерашней студентке, нужно более уютное место для первого интервью и штатный фотограф. Она фыркнула. Ага, конечно, кто бы ее в редакции слушал! Вытащив из сумочки небольшой цифровой фотоаппарат, Шерил сделала пару кадров входа в санаторий и подъездной дороги.
Нужно было сосредоточиться и повторить начальный вопрос для интервью с директором. Для начала можно задать его, а потом — импровизируй в свое удовольствие. Благо, Шерил это умела. — Ваш санаторий был открыт в середине прошлого века. Как вам удается так долго держаться на рынке услуг? — шепотом проговорила она, прекрасно зная, что услышит в ответ. Окруженный лесами Снейктаун был по истине хорошим местом для восстановления физических и душевных сил. По крайней мере, так писали в какой-то брошюре. Она закатила глаза и, собравшись с духом, потянула дверь на себя. Если ее статья привлечет новых клиентов, директор этого богом забытого местечка еще останется благодарен за бесплатную рекламу.
В здании было тепло, наконец-то ветер не пронизывал до костей и за внешний вид можно было не переживать. А на обратную дорогу можно было вызвать такси. Снова платить из своего кармана, вот черт. Так, хватит думать о плохом. Шерил сделала глубокий вдох и прошла чуть вперед. Холл был пуст. А ведь 10 дней назад по телефону ее клятвенно заверяли, что кого-то из персонала пошлют навстречу.
Администратора на рабочем месте не было, а пол мыли наверно лет 10 назад. Да уж, сервис тут так себе. А еще, похоже, в этом здании не было лифта. Шерил недовольно закатила глаза и, поправив сумку на плече, направилась в сторону лестницы. Видимо искать кабинет директора придется самой.
Глава 10: Беги!
Второй этаж, освещенный непривычными аварийным освещением, так же был пуст. Странно все-это. Шерил остановилась, огляделась по сторонам. Тишина. Мертвая, липкая, еще и свет такой… Может это пранк? Решили поиздеваться над новенькой. Как маленькие, честное слово! И как все организовали, умники, блин. Шерил нахмурилась. Идиотские розыгрыши для новеньких! Думали, что она испугается? Ага, не на ту напали! Вот вернется с таким шикарным материалом, что у новых коллег челюсти на пол попадают.
Первым шагом, интервью. Вот только в какой стороне может находиться кабинет директора санатория? Она вновь огляделась. Похоже, нужную дверь удастся найти не скоро. Может, найти план эвакуации? Вдруг там будет какое-то обозначение. Шерил уже хотела двинуться дальше по коридору, как вдруг краем глаза заметила бегущего в ее сторону мужчину.
— Джаспер Уайт, директор, — мужчина подбежал ближе и отдышался, а потом поспешно протянул ей руку, — Вы журналистка Шерилин Кларк из «Future life»? Его лицо было чересчур бледным и по лбу стекали мелкие градинки пота.
— Да, только мое имя Шерил, — она кивнула и натянуто улыбнулась, но его руку пожимать не рискнула, наверняка она мерзко потная. — Почему-то меня никто не встретил, так что очень удачно, что мне не пришлось искать вас слишком долго.
— Мисс Кларк, — директор как-то опасливо огляделся по сторонам, — у нас тут небольшие проблемы возникли. Пойдемте в мой кабинет, моя секретарша Вам все объяснит. Позвольте.
Он без объяснений стиснул ее руку и потащил ничего не понимающую журналистку вперед по коридору. Его ладонь, как Шерил и боялась, была мокрой. Такой внезапный контакт был ей очень неприятен.
— Спасибо, я сама. На счастье, Уайт без вопросов отпустил ее. Пропустив Шерил в приемную, директор быстро запер дверь в кабинет и распорядился, чтобы секретарша ввела ее в курс дела, а сам закрылся у себя. Секретарша — женщина средних лет — выглядела еще более беспокойной, чем ее начальник, но старательно прятала эмоции за дежурной улыбкой.
— Я- Шерил Кларк, журналист. Мы с вами договаривались об интервью примерно 10 дней назад, — терпеливо произнесла Шерил. — Эрика Шорт, — голос женщины чуть дрогнул, — Мне очень жаль, мисс Кларк… — Мистер Уайт уже извинился передо мной за то, что меня никто не встретил, не переживайте.
Секретарша подалась вперед и негромко продолжила: — Вам не стоило приезжать сюда, мисс Кларк. У нас произошло ЧП, и теперь вряд ли у мистера Уайта будет время на интервью. Вот черт, с самого начала все шло наперекосяк. Сначала забор, теперь это. Она что, зря ехала в такую даль? Нет, это уже наглость какая-то.
— А почему вы не могли сказать мне об этом раньше? — в голосе появились металлические нотки, — У вас же был номер моего мобильного. — Как только все это началось, — женщина начала заламывать руки, — все телефоны оказались вне зоны доступа. Мы не могли вас оповестить. Мы даже медиков не могли вызвать. — А зачем вам понадобились медики? — Кларк невольно округлила глаза. Секретарша же окончательно перешла на шепот. — Мне… нельзя этого рассказывать… Если мистер Уайт узнает… Вся эта таинственность уже начинала порядком раздражать. Шерил перебила ее чуть резче, чем планировала: — Я ему не скажу. Говорите уже, что тут происходит! Секретарша прикусила губу, словно раздумывала над ответом, и, чуть помедлив, все так же шепотом затараторила: — Неделю назад постояльцы обезумили! Сначала у кого-то были симптомы… вроде бешенства, не знаю, как именно все началось. А потом от них заразились и другие. Это происходило слишком быстро. Теперь они все ходят по территории нашего санатория, их нереально контролировать, они словно бы разом лишились всех эмоций и чувств, но очень непредсказуемо и агрессивно себя ведут. Мы… мы даже не можем узнать, остался ли здесь еще кто-то адекватный. Мистер Уайт хотя бы иногда выходит отсюда за едой, но я боюсь даже нос высовывать из приемной. Шерил пыталась переварить полученную информацию. И это получалось с трудом, а секретарша сбивчиво продолжала.
— Боже мой! Мистер Уайт запретил мне все это рассказывать, тем более прессе, Но… так будет лучше, — секретарша вытерла накатившие слезы. — Пожалуйста, пошлите к нам службу спасенья или медиков! Мы здесь долго не продержимся, мисс. Шерил озадаченно кивнула. У нее появилось множество вопросов, но задать их она не успела, так как вернулся директор Уайт. — Мисс Кларк, Вам нужно уходить! Все, достаточно! Интервью я Вам не дам, если Вы еще не поняли. Он буквально вытолкал ничего не понимающую журналистку за дверь.
— Позвольте! Какого черта Вы творите?! — возмущенно воскликнула девушка, — У вас творится какой-то дурдом! — Полагаю, Вы и так понимаете ситуацию, — послышалось в ответ, и дверь в приемную молниеносно захлопнулась. Шерил даже не успела что-то сказать в ответ, хотя первой мыслью было просто послать этого ненормального. Директор Уайт — трус, это было сразу понятно. Наверняка боится за свою репутацию. Ну ничего, она напишет все, как есть. Вот вернется она в город… Лампа под потолком зловеще замигала, вспышки красного света только нагнетали тревогу. Шерил поежилась и достала мобильный телефон, чтобы вызвать такси, но связи действительно не было.
Кларк чертыхнулась. Стоило поторопиться, главное, чтобы по дороге никто из постояльцев не встретился. Вдруг все это не бред и в здании полно сошедших с ума людей. Или бешенных? Тогда сталкиваться с ними не хотелось вдвойне.
Коридор второго этажа был преодолен за пару секунд. На счастье, никто из больных постояльцев не встретился, и Шерил мысленно назвала директора с секретаршей сумасшедшими. Но холл на первом этаже уже не был пуст. Девушка увидела людей, столпившихся у самой двери. При этом, никто не пытался выйти на улицу, хотя двери не были заперты. Напуганные люди не стали бы просто так стоять, как покорное стадо. А еще, только сейчас она поняла, что было тихо… странно тихо. Изредка тишину нарушали какие-то полустоны, наверное, именно так стонет очень больной человек… или не человек. Что-то тут не так.