Ну что, Александр Перекрёстов? Пора подумать, как нам с тобой жить дальше. Загибай пальцы: еды у нас нет; воды у нас нет; одежды тёплой у нас нет; крыши над головой нет; спать, писать и какать можно под мостом, но что-то больше не хочется.
Отсюда следует, что нам нужны деньги. С ними можно решить все эти проблемы. А проблему денег можно решить магией. Осталось придумать — как это сделать. Воровать я не собираюсь, это не в моих принципах. Другое дело — воровать у воров. Хмм…
Мою голову посетила безбашенная идея — прошерстить по дворам, зацепить внимание местных гопников и оставить их без денег и одежды. Экий я терминатор, твою-то мать! Правда, если врагов будет много, боюсь, справиться мне будет сложновато. Промывка мозгов одного человека отбирает много сил, а уж сразу нескольких… Не уверен, что вообще способен на данный момент на такое. Да и с карате выйдет шляпа полная, поскольку масса мышц на этом теле меньше, чем порция мяса, которую я съедал за раз в прошлой жизни.
— Ладно, чем чёрт не шутит, попробую свой план. В крайнем случае скроюсь, уж этому я прошлой ночью обучился, — произнёс я вслух, и в тенях сумерек выдвинулся в город.
Побродив по тесным закоулкам дворов, я никого кроме бомжей и наркоманов не встретил. А наличие денег у тех и других я проверять даже не собираюсь. Трогать слабых — для меня табу.
Мои похождения закончились ближе к полуночи, неподалёку от бара с оригинальным названием «АдреНалей». К тому моменту я уже достаточно устал от чувства голода, чтобы задуматься о провокации подвыпившего гражданина с последующим мордобоем и похищением его денег.
Но внимание моё привлекло нечто другое.
— Ну что, граф, на этот раз ты со своей потаскухой доигрался окончательно! — гаркнул молодой блондин с длинными патлами, бросив на землю одетого в синий костюм паренька.
— Серёжа! — завизжала спутница графа, но её пнули в грязь вслед за юным аристократом.
— Да как ты смеешь, подонок?! — сквозь страх выдавил из себя граф. — Наш клан будет мстить!
— Ваш клан не будет мстить, потому что некому будет рассказать о том, что я с вами сделаю, — с ледяным спокойствием произнёс блондин, закуривая сигарету. — Лежи и не рыпайся, Сергей Меншиков. Нам спешить некуда. Поболтаем.
Моего присутствия блондин не заметил, я вовремя успел скрыться за мусорным контейнером. Ситуация начала потихоньку выводить меня из себя, но я решил послушать ещё немного, чтобы разжиться информацией.
— От графа в тебе нет ничего, Меншиков. Ты — пустое место, — продолжил блондин. — Я вашему клану окажу услугу, избавившись от слабого звена.
— Т-ты — Пижон, да? Кажется, так тебя в клане кличут? — спросил граф, смахивая грязь с лица.
— Именно так, Меншиков. Солдат 2-ого ранга «Пижон». А что, я стал настолько знаменит, что даже голубая кровь Московского района обо мне наслышана? Вот уж удивлён!
— Ты пьян! — встряла в разговор девушка. — Что бы ты ни сделал, тебя заставят пожалеть об этом!
— А ну заткнись, шлюха! — брызжа слюной выкрикнул Пижон и ударил девушку носком ботинка по ноге.
Графу, судя по всему, яиц не хватит защитить себя и свою даму. А я больше терпеть не могу. Плевать на магию и зрительный контакт. На эту редкостную сволочь я не потрачу ни крупицы своей чудотворной энергии. Кулаки и сами сделают своё дело.
Я вынырнул из-за мусорного контейнера и рванул вперёд. Граф Меншиков и его спутница увидели меня, но не знали, чего ждать от появления такого оборванца. Пижон тоже услышал, что за его спиной кто-то есть, но вовремя обернуться не успел.
Я резко остановился за его спиной, затем замахнулся и, вложив в прямой удар кулаком весь свой гнев, атаковал. Ядро в голове вспыхнуло, запас энергии начал падать. Сам того не желая, я направил в руку магическую волну.
Стоит отметить, такого Ой-цуки — прямого удара кулаком — я ещё никогда не видел. Фиолетовая вспышка озарила переулок, когда мой кулак впился в рёбра Пижона. Блондин не успел даже вскрикнуть — его отнесло на несколько метров вперёд прямиков в мусорный бак. Засранец попытался подняться, но тут же упал, потеряв сознание.
Эмоции… Я только что совершенно случайно вложил в свой удар силу эмоций!
— Т-ты…Ты кто такой? — обратился ко мне граф Меншиков.
— Александр Перекрёстов, — представился я. — Приятно познакомиться, граф.
Вот уж не знаю, как заведено в этом мире представляться перед знатью. Этому прошлая жизнь меня не учила!
— Ты не из клана… — продолжил Сергей Меншиков.
— Не из клана, не из клана! Давай, может, девушке поможем подняться для начала, — протараторил я, не спеша следовать этикету и прочим правилам приличия.