что когда-то, может быть,
будет.
4 июня 2018
Майя Шварцман
Я позабыл,
какой на сегодня вторник,
зачем ходит облако,
куда растёт дерево.
Прислала весточку из Гента Майя:
–Вставай, Анатолий! –
напомнила, что живём
в одно время. –
«Как вам, милые мои, помочь?
Я такой же забулдыга-графоман.
У меня от божьего только дочь,
у меня от Бродского только ман».
Ты умеешь улья ворошить,
где янтарный мёд чудесно мёртв,
ты умеешь отдавать свой мёд,
чтоб взамен жить.
Улыбкой не настроишь мир,
не потеряв улыбки.
Настройщик может уйти,
останется место,
где он стоял, сидел,
останется его голос, улыбка,
которые незаметно будут настраивать
разбитые жилы оставшихся,
чтобы они могли проснуться,
подняться, пойти куда-то,
на новые места,
где музыка совершенна,
слова искренни,
а женщины своей красотой
сдерживают некоторую вспыльчивость
соперничающих мужчин.
Сюда настройщик придёт не скоро.
В левой скрипки выя,
сила воя в правой.
Целую обе.
9 -19 июня 2018
***
Утро Марины.
Карандаш, тетрадь. Чайник
закипает в воде.
24 июня 2018
***
Души не пьют, даже на брудершафт.
Потому и спиваются женщины и кореша.
28 июня 2018
***
Посмотри столетними глазами,
зашагай планетными шагами,
вычисли на солнечных часах
женщину, она воскликнет: «Ах!
Сударь, из какой кромешной дали
Вы нашли меня, вошли, достали?»
3 июля 2018
***
Художник бог мне подарил июль,
дубы атланты и сороки дафны
стоят-летают, царственная данность
жарою дышит, растопырив клюв.
И как-то неудобно среди мест
таких просить о женщине и о зарплате.
И зная мой козырный интерес,
подкидывает строчку бог создатель.
8 июля 2018
***
Я тяжело вхожу в стихи.
В музыке я плыву мелодией,
возвращаюсь и снова плыву.
Одинокий звук, я плыву
с такими же одинокими,
сбившимися в гул, рёв.
Иногда мы кричим,
иногда мы шёпот, плач,
когда уже не слышим.
Слушаем.
В картине я доверяю
свету, оттенкам, воздуху,
перспективе, линиям, шарам, кубам,
которые есть глаза и руки.
Я равно доверчиво вхожу
в обнажённое женское тело,
в откровенную плоть пророка.
Бродяга-монах ждёт у ворот
средневекового замка утренних лучей,
когда стражники смогут увидеть в глазах
этого продрогшего оборванца
печаль и духовный распад,
пожалеют его и впустят в город.
Монаха приютят монахи
монастыря –сканского ордена,
и через 100 лет тень игуменьи
местного монастыря, прежде чем
растаять с утренними лучами света,
оставит у скромного камня
букетик белых цветов.
Или на грязных ступеньках
рубежа ХХ-ХХ1 веков
пятиэтажного дома у двери
квартиры № будет сидеть
такой же грязный бродяга
с букетом степных цветов
и грустными глазами ждать
того же утреннего солнца.
В стихах чужие слова
цепляют мои строчки,
сдирают с кожей и
постепенно сдирают всего меня.
Я делаюсь голым. Меня нет.
Остаются только слова в себе.
В которые я так тяжело вхожу.
10 июля 2018
Алкей – Сапфо
Свидетель Зевс,
того ты хочешь,
что я хотел сказать.
Сапфо – Алкею
Поэт, задиристы
твои стихи, но нет в них
моего ответа.
18 июля 2018
Продолжая наблюдения
У тебя – что-то,
у машины – крылья,
девушка фото
подарила мне.
А тебя от «за»,
а меня от «против»
тошнит, как «за-
втра на работу».
У тебя – груди,
у меня – руки,
скрипка – от звука,
как пыль – от скуки.
20 июля 2018
Эпитафия
«Отдыхай, дорогая, не разговаривай».
Зять
Ницше. Новое
Как женщину,
пишу себя я телом, буднем,
и без остатка.
Что-то новым будет.
29 июля 2018
***
Бог сотворил наш мир, потом
ушёл, босой и нищий.
И били женщину кнутом
Адам, де Сад и Ницше.
30 июля 2018
Омар Хайям. Наслаждайся
Ветер юбки порвал ей, дрожит на ветру,
соловью шепчет роза: –Пой сладко, шалун,
видишь, клонится солнце к закату,
до утра наслаждайся, я утром умру.
20 августа 2018
***
Тонкие наши губы
терпнут в июльском зное.
Разве, когда мы любим,
пишем в уме земное?
22 августа 2018
***
Налепи котлет с хреном, и ша! мадам.
Сколько мы можем, если считать в годах?
Выпьем кефиру. Нам цедить ещё вечность на брудершафт.