Я хорошо плавала. Когда-то, в прошлой жизни, даже получила юношеский разряд… Мысли тут же скользнули в сторону совсем обыденных вещей — что будет с моими документами и телефоном в сумке, если они намокнут и как в таком виде добираться домой.
Грустно улыбнулась про себя… Эх, Маша, Маша. Ну какая из тебя городская сумасшедшая?
— У вас все в порядке? Женщина!
Женщина… А то кто же.
Я обернулась.
Сзади ко мне осторожно подбирался довольно молодой и симпатичный парень в полицейской форме. Взгляд у него был сосредоточенным, а вот губы тянулись в ненатуральную добродушную улыбку.
Осознав, как я выгляжу со стороны, покраснела и снова уставилась вниз. А потом будто чертенок дернул меня остаться на месте и преувеличенно горестно вздохнуть.
Внутри же зарождалось непонятное веселье.
— Вы, кхм…Хорошо себя чувствуете? — повторил вопрос парнишка, явно вспоминая, как вести себя с потенциальными самоубийцами.
Мне стало еще смешнее. И тут же — стыдно. Не хорошо так подкалывать людей на службе…
— Да, — сказала, наконец, хрипло, — Да.
— Проблемы? — спросил он уже мягче, встав прямо за мной. Видимо решил, что теперь уж точно поймает и успокоился.
— У кого их нет? — вздохнула. — Ломать — не строить.
— А вы… сломали?
— Может я. Может меня…
— А строить будете?
Странный вопрос. Но и ситуация… Не слишком обычная.
— Буду, — сказала с уверенностью, которой не чувствовала. — Прям с нуля и буду.
— Это хорошо, — ответил страж порядка серьезно.
Я неопределенно кивнула, поудобнее перехватила сумку, и приподнялась, чтобы перелезть обратно, с удивлением отметив, что парень все-таки прихватил меня за талию…
— Да я не собираюсь… — начала объяснять.
… и резко, жестко толкнул вперед.
На секунду я будто зависла в воздухе — все еще с открытым ртом — и полетела вниз, в холодную, дурно пахнущую реку.
2
А-ааа!
Мать вашу, да что же…
Вода, ударив наотмашь, будто я упала на бетон, накрыла с головой, перекрутила, притопила, завернула так, что и не ожидаешь от вялого городского потока… Меня захлестнула паника, но я быстро её подавила. Нельзя! Вода и паника не совместимы, и тут нет ничего такого, с чем я бы не справилась.
Перестав кувыркаться, я сориентировалась, наконец, где верх, а где низ, и рванула к слабому свету, вынурнула, жадно хватая воздух, отплевываясь и отфыркиваясь.
Костюм моментально стал тяжелым, сумочка все еще болталась на руке, а на ногах — туфли на ремешках, волосы растрепались и залепили глаза… Черт с ним, со всем, берег близко, я доплыву, а потом найду ту тварь, что так со мной поступила!
Никогда я еще не была так зла. Даже в тот момент, когда застала своего мужа с дрянью, которую я по ошибке считала близкой приятельницей!
Эта злость придала мне сил. Я заработала руками и ногами и вскоре уже коснулась земли, камней, чего-то склизкого, выкарабкалась на твердую поверхность, отдуваясь, матерясь и недоумевая, откуда в центре Москвы взялась глина и поросль колючего мха…
Зло отлепила с лица волосы, намереваясь вскочить на ноги и рвануть на мост, чтобы поймать того парня и не знаю что с ним сделать… но осталась сидеть.
Молча. Не дыша. Не шевелясь.
Потом таки пошевелилась — протерла глаза, хлестнула себя по мокрой щеке…
Картина не изменилась.
Мрачный лес. Голые ветви на фоне серого неба, вековые ели, мшистый и пологий противоположный берег… И река, из чьих глянцевых, почти черных вод я только что выбралась.
Я всхлипнула и тут же прикусила свою руку, испугавшись громкого в зловещей тишине леса звука.
Может, я ударилась при падении головой? Умерла? Воскресла? Я — это вообще я?
Осмотрела себя, насколько это было возможно, и убедилась — то самое тело. Костюм, уже ненавистный и ни на что не годный. Туфли на устойчивом каблуке. Порванные в нескольких местах капроновые колготки — когда только успели? — обнажающие бледные худые ноги. И сумочка в комьях глины…
Сумочка!
Подрагивающими пальцами открыла её и выхватила телефон. Мокрый… потухший. И почему-то мне показалось, что от того, что он бы работал, ничего не изменилось…
Меня затрясло. Если это такой…своеобразный Ад или Рай, то есть моя собственная жизнь после смерти, то выглядит… странно. И слишком уж холодно и неуютно тут — разве должна я… чувствовать? Дышать? Видеть грязь под ногтями, которыми скребла берег? Дрожать от холода и страха?