Вот выхожу на остановке, и старушка-контролёр, придерживая меня за руку, обеспокоенно спрашивает:
– Ты до дома-то дойдёшь? Может, Скорую?
– У меня больница рядом, – шепчу каким-то не своим голосом, закрываю глаза.
И вдруг иду по двору своего дома.
Лифт с процарапанной на двери знаменитой надписью из трёх букв.
Чёрное «13» на круглом белом ярлычке на двери квартиры. Осознание, что ключ от моего дома у Михаила. Но запасной есть у соседки.
Наконец я смотрю на свою заправленную покрывалом с Эйфелевой башней постель…
Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип!
Звук выдирает из забытья. Сквозь жалюзи лезут полосы солнечного света, падают на туалетный столик, рикошетят в кровать. Я раздета.
Сажусь, и тёмные пряди соскальзывают с плеч на колени. Во лбу ещё пульсирует боль, но затылок не болит. Больше ничего не болит.
Неужели ночь в лесу и трупы лишь приснились? Но так реалистично… Понимаю руку и застываю: белые точечки в местах укуса достаточно ярко выделаются на коже, чтобы их нельзя было списать на игру воображения.
Совершенно чёткий след укуса собачьей пасти. Или волчьей. «Я словно в ужастике про оборотней», – нервно усмехаюсь.
Но совсем не смешно, вот совершенно!
Спускаю ноги с кровати и наступаю на платье. Ткань в тёмных пятнах засохшей крови.
Дыхание перехватывает, я резко перепрыгиваю через него и несусь в кухню.
Нет, этого не может быть, это можно как-то разумно объяснить. Я могла… могла просто пораниться. Господи, если бы кто только знал, как я хочу получить этому разумное объяснение.
Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! – снова начинает пиликать старый телефон, который за долгое держание заряда не ушёл в утиль, а остался будильником.
И если звенит будильник, значит, сейчас как минимум понедельник.
С Михаилом я уезжала в пятницу вечером.
Куда исчезли из памяти два дня?
Запускаю пальцы в волосы на затылке, ощупываю череп, но ни следа удара.
Снова звенит будильник.
И ещё раз.
Для начальницы даже укус оборотня не станет достойной причиной опоздания. Представить объяснительную с таким поводом я вовсе не могу, и тривиальная необходимость идти на работу вытаскивает меня из пучин всей этой мистики.
Просто надо спешить в офис.
Надо зарабатывать деньги.
Потому что даже оборотням нужно есть, а я всего лишь ушибленный на всю голову человек, мне и подавно следует заботиться о хлебе насущном.
Душ, быстрый завтрак почти просроченным йогуртом, макияж, выбор костюма из трёх возможных, укладка волос в пучок – это помогает отложить мысли о страшном на потом.
Стараюсь не думать об отсутствующих вещах, шраме на руке и пропущенных памятью днях.
Почти вовремя выхожу из квартиры и вставляю запасной ключ. Привычно щёлкает замок.
Первым меня настигает сладкий запах дешёвой туалетной воды. Просто удушающе тошнотворный.
– Милочка, – тягучий, прокуренный голос приходит вторым.
Вытащив ключ, поворачиваюсь. Антонина Петровна пятидесяти пяти лет отроду смотрит на меня через грозный прищур густо обведённых глаз. Яркий макияж и выкрашенная в жгуче-чёрный копна волос придают ей сходство с ведьмой.
– И вам доброго утра. – Направляюсь к лестнице, но соседка сверху перегораживает проход телом в ярко-красном растянутом костюме, одной рукой сжимает перила, другой упирается в стену.
– Милочка, если вы не в курсе, то вынуждена вас просветить: после одиннадцати часов нужно соблюдать тишину. И если вы и впредь будете позволять себе так орать и стонать, я напишу заявление, что у вас притон.
Надеюсь, у неё были галлюцинации. Или она всё придумала. Но у меня мурашки ползут по спине, а лицо холодеет.
– Не понимаю, о чём вы. – Шагаю к ней в надежде, что Антонина Петровна посторонится, но она стоит шлагбаумом.
– Милочка, я не закончила.