- Девочка? - удивился грубый мужской голос. - Ты что, в лесу потерялась?
- Дык, скорее нежить пришла полакомиться мясцом! - хмыкнул кто-то другой, перебив мое несмелое «Ну как бы… да». И мрачно продолжил: - Гля на ловушки. Каким цветом светятся?
- Зеленым… - неуверенно заметили с той стороны ворот.
- Ага, могильным зеленым!
С недоумением посмотрела под ноги. Где же тут могильный?
- Вообще-то, этот цвет называется салатовый. У нас в Выжженной степи им все охранки светятся, - попыталась я возразить или, скорее, напомнить. - Там лет пятнадцать назад королевские «псы» повязали некроманта, и с тех пор все живущие в степи пропитались темной магией, как зомби… А те, что живут возле разломов, как я, еще и магические нити способны видеть.
- Связно говорит. Надо звать главного, - заключил первый.
- Не н-нада, это может быть плетение речи в проклятье, - отмахнулся от предложения второй. - А ну-к, посторонись, ща я ее подстрелю. Если кровь пойдет черной, то мы ее тут же… - Судя по тихому скрипу и трем щелчкам, говоривший активировал зачарованный арбалет и отстегнул предохранитель.
Холод сковал по рукам и ногам. Я точно знала - у охраны в городах под столицей однозарядного оружия в арсенале нет. И тот арбалет, что на меня сейчас наводят, скорее всего, легкий тридцатизарядный, от которого ни скрыться, ни сбежать. Без лишних вопросов продырявит минимум в двадцати местах. Ох, кажется, с гранитной плитой мы встретимся раньше, чем советник узнает о простынях. Эту же мысль подтвердил и первый из стражников, ласково спросивший, как зовут меня, или как звали до восстания из мертвых.
- Ли-ли-лиан Горэ, - прошептала я и все-таки смогла сделать шаг назад. Крошечный, но шаг и хоть какая-то отрада перед смертью.
- Не двигайся, - вгоняя в ужас, приказал арбалетчик.
- Не стреляй, - вдруг обрывая сердце, попросил второй.
Что не так? Он хочет узнать, какие носить на могилку цветочки? Или кто их будет убивать, если меня здесь и сейчас изрешетят?
- Фамилия знакомая. Дай свиток… Не этот, гостевой. - Шуршание бумаг, ворчание. - Вот, точно. Горэ! Пропустить любого, кто придет с документами на имя Лиллиан Горэ тридцати четырех лет от роду, жительницы зеленого сада, расположенного где-то в Выжженной степи.
- Адреса, шо, нет?
- Там такой один, - ответила я и холодной рукой протянула документы.
Спасибо Соро за предусмотрительность. Огромное спасибо.
Как встречу, обязательно награжу его благодарностью высшей степени за ящеров, за комфортный перелет, за подготовку к расстрелу и за неизвестные инструкции. Охранники ушли к себе, а я, волоча дрожащие ноги, отправилась вверх по улице. С одной стороны, можно прийти в управление «псов» при городе и отправить запрос к главнокомандующему. Но, во-первых, неизвестно, читает ли он свою почту среди ночи, а во-вторых, неизвестно, признают ли меня в управлении или опять при первой же проверке попытаются прибить. Испытывать судьбу не хотелось, поэтому я решила для начала заселиться в какую-нибудь гостиницу и уже утром, после крепкого сна и сытного завтрака, спланировать дальнейшие действия.
Решив так, я выбрала для ночевки с виду уютную таверну, близ которой в воздухе висел магический знак ночлега - кровать с отогнутым одеялом. Подтянув штаны и отряхнув куртку, я толкнула дверь, сделала первый, единственный шаг в теплое, пропахшее запахами еды помещение и замерла. Подо мною загорелся круг пентаграммы.
- Зе-е-е-леный, - чуть заикаясь, просипел бородатый детина, что стоял за стойкой. Первоначально в его руках была тщательно вытираемая тряпкой кружка, и вдруг ее место занял топорик.
- Могиль… - заметил кто-то из редких посетителей, сидевших в зале. Я не стала их разубеждать ценой своей жизни, выскочила за дверь под свистящее: - ный!
Как оказалось, свист был не человеческим - чуть задев мое левое плечо, рядом пролетел топорик, а следом за ним какой-то клинок и вопль: «Лич мой!» К демонам эти таверны, охранные пентаграммы и идиотов, неспособных отличить зеленый от салатового. На передышку надеяться было бессмысленно, на помощь «псов» тоже. В назревающей сзади погоне уже слышались их рваные вопросы: «Что? Где? Кто?» и команды из разряда «Близко не подходить! Живьем не брать…»
К Соро. Баснословно дорогим порталом. Немедля!
Эта идея пришла ко мне как нельзя кстати, благодаря крикам за моей спиной я даже успела придумать причину для позднего визита в дом главнокомандующего. И в том, что я попаду к адресату, сомнений быть не могло - все главы командования по указу короля живут в одном и том же доме по улице Сэтффилд, 433. А еще по указу короля в каждом мало-мальски захудалом городке должна быть хотя бы одна портальная арка и световой столб, позволяющий ориентироваться на местности даже ночью, даже если свернула не туда и попала в трущобы.