— Хрущевка, что ли? Касьян?
— Ну.
— Господи, Райнер! Откуда столько фантазии?! А почему Новые кончики никак не обозвал?
— Они бы и так офигели, без “кавер-версии”. Живот не болит?
Я не ответила — звонок в дверь перебил. Марат поднимается с постели и быстрым шагом удаляется. Через пару минут возвращается.
Я узнаю в пришедшем мужчине доктора. Мне мерят давление и ставят укол. Я быстро засыпаю и не догадываюсь, что за делишки творит Марат.
Не сон, а летаргия какая-то. Вообще ничего не слышала.
Сейчас мне щекотно. Губам щекотно. Потом приятно.
— Доброе утро, Белоснежка.
Я в том же платье и позе, только укрыта.
— Как в сказке прям. Поцелуем разбудил. Надеюсь, ведьмы-Гресии не намечается?
— Забудь об их существовании. Я позвонил твоим родителям. Позвонил на их работы и лично взял для них отпуск. Не спрашивай как, все равно не скажу. И Лизке позвонил. За ними уже отправился мой пилот…
Сонная моя душа трепещет. Я скоро увижусь с родными! Как заново родилась. Счастлива! И Марат счастлив, наблюдая за мной. Смеется опять. Дéмон.
— …Мне нужно в офис. После отправлюсь встречать гостей. Мои родители тоже прилетят из Франции. Только к ночи.
— Ох. Первое знакомство…
— Не волнуйся, маленькая. Отец у меня мировой. Матушка немного манерная, но добрая. Все хорошо.
Марат целует меня еще раз и подключает внутреннюю батарейку. Вылетает из комнаты. А чего я хотела? Миллионеры не на шезлонгах валяются, а дела решают. Счета сами не пополняются.
Поднимаюсь с постели. Примета все-таки плохая. Райнер видел меня в подвенечном платье. Однако теперь у меня фобия — боязнь здешних бутиков. Застираю аккуратненько пятна от пыли внизу платья. И, наконец, перестану верить в приметы.
Стаскиваю с себя наряд. В ванной привожу себя в порядок и отмываюсь тщательно. Завтракаю в два раза больше, чем обычно — зверский аппетит разыгрался.
Чтобы хоть как-то отвлечься, сажусь за ноутбук. Около часа изучаю все про младенцев. Уже зарегистрировалась на форуме. Познакомилась с мамочками. Стэлла789 говорит, что от шелушения кожицы новорожденным хорошо помогает подсолнечное масло. Я не согласна. Но спорить не стану.
Я вспоминаю о Марате и решаю сделать ему ужин. Оливье. В моем распоряжении интернет и гугл-переводчик. Я выбираю продукты онлайн и заказываю доставку на дом. Оплачиваю с золотой карты Райнера.
Коротаю время в кухне, разбираюсь в навороченной технике. Курьер приезжает примерно через час, и процесс готовки начинается. Пришлось покупать говядину и отваривать. В Мадриде нет “колбасы из туалетной бумаги”. И майонез сама делаю — это проще некуда, и миксером взбить.
Только усаживаюсь на табуретку, слышу стук в дверь. Это не Марат и не горничная. У них есть ключи. Я хватаю нож для разделки мяса. Огромный. Он еще в крови от говядины. Так даже лучше. Пусть в моей решительности, если что, не сомневаются.
Медленно на цыпочках крадусь к входной двери. Ах, больше выдумываю — на экране видеосвязи консьерж в красной рубашке у порога топчется. Мой телефон в эту же секунду содрогается и вибрирует.
— Подождите, пожалуйста.
Говорю консьержу, как будто поймет. В домашних тапочках с помпонами бегу к трубке.
— Белоснежка, там мужик сейчас приедет, отдай ему документы, которые в кабинете на столе лежат. Его Педро зовут.
— Ладно.
Ракетой в мчусь кабинет, а потом уже с бумажками возвращаюсь к консьержу. Наверняка пришедший — это здешний приятель Марата. Райнер не позволил бы абы кому явиться ко мне. В холле высотки я вижу низенького испанца. Худого и жилистого. Он вспотел от жары, но не снимает куртку-косуху. Пованивает. Он слишком потрепан жизнью. Мне кажется, испанец грустит.
— Вы Педро?
Он слышит ключевое Педро.
— Педро, Педро, сеньора.
Ооо. Сеньора.
— Ну что ты такой зажатый? Успеешь забрать свои документы. Идем.
Я хочу произвести впечатление не только на родителей Марата, но и друзей. Они должны знать: я — радушная хозяйка. Испанец в шоке. То ли блондинок никогда не видел, то ли не ожидал моего напора. Я приглашаю друга в квартиру. Он чувствует себя скованно. Словно испугался находиться в квартире самого Марата Райнера.
— Давай, Педро, садись за стол. — Жестами помогаю понять мои слова. Подхожу к кастрюльке с салатом. Накладываю в тарелку. — Сейчас оливье трескать будешь. Вкуснятина!
— Оливье?!
Испанец кричит, как зверь на привязи. Вздрагиваю, непонимающе оборачиваюсь. Педро таращится, подскакивает. С грохотом роняет стул. Он тяжко сопит. Пялится на мое угощение, словно оно самое опасное оружие на Земле. Он хватает бумаги и быстрее ветра улетучивается из квартиры, что-то приговаривая на ходу.