- Доброе утро! Я в душ, а потом приготовлю завтрак. Полчасика можешь ещё покемарить.
С такой головной болью?! Хочу во Францию, там есть идеальное средство от похмелья. Гильотина - и никакой головной боли!.. Что за бред лезет в голову? А женщина ничего... Как её зовут? Не помню. Она немного, пожалуй, полновата. Тем лучше - хорошего человека должно быть много, а красивого - тем более. Зачем истязать себя диетами, добиваясь неестественного состояния тела? Был я недавно на одном показе "высокой моды"- концлагерь на прогулке! Как можно так над собой издеваться? Замученные модели ходили по подиуму, от упадка сил разбрасывая в стороны руки и цепляясь коленкой за коленку... А какие балахоны были на этих шнурообразных телах! Одно в "высокой моде" радует - она никогда не входит в моду.
Сначала мы придумали манекены. Мы их сделали худосочными, вертлявыми и некрасивыми, чтобы они только отдалённо напоминали людей. В самом деле, ведь их предназначение демонстрировать не людей, а одежду для людей. Но в последнее время ( не знаю по какой причине), мы начали подгонять людей под стандарты манекенов. Правда, злые языки утверждают, что модели для того, чтобы добраться до подиума, надо со столькими переспать, что от бедняжки чуть ли не скелет остаётся. Оттого и такой манекенный вид. Хочется надеяться, что это преувеличение. Но люди похожие на манекены - это ужасно. А ведь именно таких моделей ищут модельеры. Они заставляют их соблюдать жестокие диеты, "штукатурить" лица до полного лишения индивидуальности, выщипывать брови, окрашивать волосы в кошмарные цвета, отращивать ногти до невероятных размеров, брить всё что можно и что не стоит... Гладить выбритую женскую ножку, всё-равно что гладить пластмассовую поверхность манекена - удовольствие нулевое. А ведь хочется не только созерцать, но и ощущать...
Все эти мысли я втискивал в свою голову, прилагая невероятные усилия для того, чтобы одеться. Не то, чтобы мне это не удалось, но борьба с бесчисленными пуговицами отняла последние силы. Я прошёл в гостиную и остановился, не зная, что делать дальше. Было слышно, как хозяйка квартиры плещется в ванной комнате. Скоро она выйдет. А что потом? Потом придётся вести светскую беседу, притворяться влюблённым, безнадёжно пытаться вспомнить её имя и, уходя, целоваться и обещать позвонить, не взяв, при этом, даже номер телефона. Нет, сил на это уже не осталось. Я решительно направился к выходу.
Домой пошёл пешком, дабы проветриться на свежем воздухе, без духоты и давки общественного транспорта. Зашёл в ближайшую аптеку, купил таблетки от головной боли, на выходе купил в ларьке бутылку апельсинового сока. Приняв две таблетки, запил их соком, не останавливая этого процесса до полного опустошения бутылки. Вскоре немного "отпустило". По обыкновению, люди лечат похмелье тем, что стало причиной этого болезненного недуга. В медицине существует практика прививать организму вирус болезни, дабы защитить его от этой болезни. Но лечить уже заболевший организм, навязывая ему ту же самую болезнь, как мне кажется, дело неблагодарное - неудачный опохмел может закончиться длительным запоем. Поэтому, я никогда не опохмеляюсь.
Подойдя к дому, я заметил возле своего подъезда полицейские машины и одну "скорую помощь". У всех работали мигалки. Вокруг шушукались люди, выдвигая разнообразные версии происходящего. Одни говорили, что произошёл пожар (хотя пожарных машин не было), другие, со знанием дела, утверждали, что террористы захватили чердак и удерживали там в заложниках десять бомжей, требуя выкуп в миллион долларов. Один пожилой мужчина даже заявил, что на крышу дома приземлился Неопознанный Летающий Объект (НЛО), но что ещё более абсурдно, сразу нашлись очевидцы.
Я подумал, что на пожар не похоже, даже дыма нигде не было видно. В захват заложников верилось с трудом. Выкуп за бомжей? Да проведя с ними некоторое время, террористы сами заплатят, только чтоб от них избавиться. А версия с инопланетянами вообще не выдерживала никакой критики - не с моим счастьем дождаться пришельцев.
Таблетки сделали своё дело - голова успокоилась. Чтобы она не разболелась вновь, я решил больше не слушать весь этот бред и пошёл домой. В дверях подъезда стоял полицейский. Он не пропускал меня до тех пор, пока я не предъявил паспорт с пропиской в этом подъезде. На лестничной площадке, где находилась моя квартира и квартира моего соседа, толпились люди: соседи с других этажей, врачи, полицейские, люди в штатском...
Здесь я узнал, что мой сосед убит. В его квартиру меня не пустили. Сказали, что допросят позже. Я прошёл к себе. Уже совершенно протрезвевший от шока, я сидел на кухне и размышлял о случившемся. Происшествие не укладывалось в голове. Каждый день в столичном городе происходят убийства, можно и привыкнуть. Но это где-то там, где-то далеко убивают совершенно посторонних мне людей. Чужое горе трудно прочувствовать. А когда здесь рядом, прямо за дверью убивают твоего знакомого, близкого тебе человека - это больно осознавать и невозможно принять.