*******
стихи здесь - слова песни Сауроныча "Конунгу - слава, дружине - вина!"
Часть 3. Мечты сбываются
Две недели пролетели, как один день. Казалось, только вчера прибыл в этот мир, а уже пора нет, не возвращаться, но перебираться поближе к дому. Зачем, спросите вы. О, вот тут кроется моя самая страшная тайна. Это перед Вельгом я кривил душой, расписывая, как мы, Темные Властелины, плюем на общественное мнение и упиваемся вседозволенностью. На самом деле для меня погубленная репутация пострашнее, чем для него обернется. Посудите сами, ну, допустим, разразился бы скандал, что светлый рыцарь какую принцессу чести лишил и женитьбой срам прикрыть отказался. И что? Да ничего! Из Ордена бы выперли, ой-ё-ёй, какое горе! Смех, да и только. Без работы бы не остался, пристроился к какому королю в войско или, в самом запущенном случае, перешел бы на нашу сторону хрумкать печеньками. Темных рыцарей не меньше, чем светлых, между прочим. А вот куда мне деваться, если вдруг станет известно про моё увлечение? Только бежать в какой-нибудь отдаленный мирок, типа этого и прятаться среди обывателей, молясь всем богам, чтобы сюда слухи не докатились, да случайно кто-нибудь инкогнито не раскрыл. О магии вообще придется забыть. Разве это жизнь? Проще с башни вниз головой на камни! На меня же все коллеги, объединившись, охоту устроят, чтобы гильдию не позорил. Чувствуете разницу? Эх, ну почему бы мне, как любому нормальному Темному Властелину, не заняться было коллекционированием пыток? Собирал бы описания редких или экзотических, изобретал бы новые, трактаты бы кропал о своих исследованиях. Сплошной почет и уважение. Коллеги за консультациями бы обращались, имя в веках прославил. Я представил, как через уйму тысячелетий после моей гибели, убеленный сединами маг благоговейно произносит: «Еще мэтр Талластрас, в «Руководстве дознавателю» советовал.....» и чуть не прослезился. Или яды бы составлял. «Запомните, от «Поцелуя Смерти» Талластраса ничего не спасет! Сколько бы не пытались создать противоядие, но даже лучшие умы потерпели крах. Никто так и не смог разгадать секрет легендарного...» Мечты, мечты..... Или пусть не настолько эпично. Мне простили бы разные чудачества, вплоть до милого, по-домашнему уютного занятия рукоделием. Как вам картина? Талластрас Ужасный в мягких тапочках и махровом халате, забравшись с ногами в кресло, шьет очередной декоративный абажур, чтобы вручить к празднику коллегам по сувениру. Я улыбнулся, представив, как перебираю куски отлично выделанной человеческой кожи, подбирая подходящие по цвету и сюжету прижизненных татуировок. Кстати да! Видел несколько воистину шикарных экземпляров, которые так и просятся, чтобы их ободрали и выставили на всеобщее обозрение в виде симпатичных вещиц. Увы, как я уже говорил, Темному Властелину простилось бы многое, да. Но не авторство баллад о настоящих чувствах. Дружбе, любви, верности долгу и ... хм...ладно, признаваться, так по-полной, с обязательным счастливым концом, где правда торжествует, а добро побеждает зло. Это ужасно, но я ничего не могу с собой поделать! Вдохновение приходит, как весенний паводок. Сюжеты будущих историй вытесняют остальные мысли, и я начинаю ловить себя на том, что не могу больше заниматься привычными делами. Засыпая, рифмую строчки, просыпаясь, составляю диалоги. Баллады начинают требовать воплощения в материальном мире. И тогда я, как тайный алкоголик, чтобы полностью предаться пагубной страсти, беру отпуск, сбегаю на край вселенной, где никто меня не знает, поселяюсь в небольшом уютном отеле на каком-нибудь притихшем во время межсезонья курорте и пишу, пишу, пишу, изливая на бумагу то, что распирает душу. А когда всё оказывается выплеснуто в ровные строчки окончательного варианта, наступает следующая стадия. Хочется узнать, насколько хорошо у меня получилось. Донести до публики, услышать критику и похвалу, возможно, что-то изменить, исправить. В общем, кто хоть раз в жизни страдал подобным недугом, меня поймет, а остальные..... Слепому от рождения не объяснишь, как выглядит радуга. Так что, упаковав исписанные тетради, я сдал номер и перебрался в другой мир, расположенный достаточно далеко, чтобы не встретить знакомых, но и не настолько, чтобы через пару-тройку десятилетий мои баллады не начали распевать под стенами моего же замка. Хе-хе, люблю известность, есть такая слабость. И пусть авторство приписывают не магу Талластрасу, но я-то знаю, кто скрывается под псевдонимом легендарного барда Арриго. А уж какие истории про него сочиняют, прямо заслушаешься. Бессмертный бард оказывается то воплощением бога поэзии, то духом эпического героя, далее обычно пересказывается одна из баллад, объясняющая с чего бы бедному привидению до сих пор шляться среди живых, время от времени радуя их новыми песнями. Ну, вы поняли - любовь, правда почему-то несчастная, верность некоему идиотскому рыцарскому обету или неисполненный долг... Грешен, сам дал хождение нескольким версиям, исключительно в силу вредности характера и будучи немного пьяным. Они особой популярностью не пользуются, всё же народ больше склонен идеализировать легенду. Были и подражатели, и самозванцы, выдающие себя за мэтра, но годы идут, а роль Арриго, кроме меня, еще никому настолько достоверно не удавалась. Вот и подошел к концу мой отпуск. Я отложил в сторону лютню, последний раз раскланялся перед публикой и уселся за свободный столик, чтобы поесть и промочить горло после долгого выступления. Все баллады по сотне раз перепеты, изображать безымянного барда, волею судьбы случайно услышавшего новое произведение легенды больше нет нужды - и так в каждом кабаке под треньканье плохо настроенных инструментов горланят полный репертуар из недавно написанного. Можно со спокойной душой возвращаться к привычным делам. Да и по замку я соскучился, как там помощник справляется? Мерное течение мыслей было прервано появлением незваного соседа. Кто-то без приглашения плюхнулся на скамью напротив и тут же срывающимся голосом, в котором звенело неприкрытое отчаянье, вопросил - Бард, ты веришь в то, о чем поешь? Или это всего лишь способ заработать? О боги, и кто там у нас такой наивный? Я поднял взгляд от тарелки и усмехнулся. Совсем молодой юноша, почти мальчик, облаченный в изрядно потрепанный кожаный доспех не по размеру, с нашитыми металлическими пластинами, часть из которых отсутствовала. Из-за левого плеча торчала рукоять меча, обмотанная посеревшей тряпкой. Ну и вояка! - На подвиги потянуло? Романов начитался или баллад наслушался?- саркастически спросил я, демон