Послать бы телеграмму в Козырьково. Так и так,выручайте, хлопцы, проверьте некую проводницу купейного вагона поезда Москва-Кисловодск, который отправился с московского вокзала такого-то числа. Где и с кем живет,как дышит,имеется ли на неё компромат?
Представляю себе,какой взрыв смеха вызовет дурацкий запрос отпускника, какие шуточки посыпятся в мой адрес. Провинциальный Шерлок Холмс появился... Мегре из Козырьково... Нет, от запроса пока воздержусь!
А как проверить Ларина?
Вообще-то с ним намного проще. Попаду в санаторий - самолично прощупаю подозрительного блондина. Никуда не денется. Заставлю расслабиться, разговориться. Главное,вспомнить где,при каких-таких обстоятельствах я мог познакомиться с ним.
Ночной коридор пуст. Иногда проковыляет по направлению туалета сгорбленная фигура больного. Придерживая рукой разлетающиеся полы халата, пробежит женщина. Прошагает дежурная медсестра с ванночкой,в которой лежат укутанные в марлю шприцы...
Заканчивается коридор дверью,забитой крест накрест досками. Ведет она, судя по всему в некое подобие больничного парка... Второй,черный выход! Впрочем,зачем мне нужны ночные коридоры,обшарпанные палаты и ковыляющие больные? Оклемается Венька,сядем втроем на пригородный поезд,доберемся до большой станции и там переберемся в родной экспрес,который доставит нас до блаженного отдыха в Пятигорском санатории.
А если не оклемается?
Подспудно я был уверен - не оклемается. Отравление - слишком каверзная болячка,запустишь,не вытряхнешь во время из организма заразу - конец...
Погулял я по коридору,бесцельно поглядывая вокруг,и вспомнил - давно не курил. Последний раз баловался сигаретой в поездном тамбуре вмете с блондином. Потом было не до табачного дымка. Сейчас, как принято выражаться, уши опухли от долгого воздержания,голодная слюна перегрузила рот.
Туалет не в конце коридора - почти посредине,неподалеку от вестибюля. Соответственно, место для курящих. Подумал я,поколебался и решительно открыл заскрипевшую дверь.
Конечно,никто не упрекнул бы меня за курение в коридоре. Не больной же и не сотрудник больницы - случайный человек,которому сам Бог велел вести себя расковано,не связывать свое поведение с какими-то инструкциями. Просто сработала больничная обстановка со стонами,доносящимися из палат, специфическим запахом,табличками,прикрепленными рядом с дверьми... Палата номер...кабинет врача... процедурная. Курить здесь - будто стоять в церкви, не снимая шапки.
Туалет - двухкомнатный. Так и вертится на языке профессиональное двухкамерный. Первая "камера",размером с одиночную палату нормальной больницы - умывальная. С двумя текущими кранами и покарябанным зеркалом. К услугам курильщиков - немудрящая лавочка. Типа той, возле которой судьба-злодейка подарила мне знакомство с ангелочком без крылышек. После того,как Ленка переметнулась к жирному бизнесмену,я стал относиться к подобным лавкам с подозрительностью и отвращением.
На туалетно-больничной лавчонке сидит,окутанный табачным дымом, кряжистый мужик лет сорока с хвостиком. Лицо изрублено морщинами,левая рука загипсована и бинтом подвешена к шее. Из под расстегнутой до пупа рубашки тоже выглядывают бинты,заковавшие грудь. Сам я далеко не слабенький постоянные тренировки накачали мускулатуру, но по сраванению с этим больным - слабак. Передо мной - настоящий богатырь,Илья Муромец.
Я почтительно присел рядом,достал из нагрудного кармашка пачку "явы" с вложенной туда зажигалкой. Закурил. Струйки дыма от двух сигарет причудливо переплетались. Словно обнюхивались и сравнивали достоинства и недостатки.
Совместное курение всегда сближает,подталкивает к более близкому общению.
- Катастрофа? - участливо кивнул я на загипсованную руку.
- Авария, - охотно отозвался богатырь,выбросив выкуренную "приму" и заменяя её новой. - С машиной,гвоздь ей в колесо,столкнулся.
- И как машина? - довольно ехидно осведомился я. - В лепешку? Ремонту не подлежит?
Есть люди,от которых любые шутки - и добродушные,и злобные - отлетают, не вызывая никаких эмоций. Именно к ним принадлежит новый мой знакомый.
- Что ей,машине,сделается? Чай,железная... Вот я малость пострадал...
Еще одна особенность в облике партнера по перекуру поразила меня. Великан из"ясняется на добротном русском языке, без непременных матюгов, нелепых сравнений,идиотского посмеивания. Одно это расположило меня к ночному собеседнику.
- Давно лежите?
- С неделю. Стасик завтра пообещал выписать. Жена дома долечит - она у меня умелица. Что пошить,что сготовить, что лечить - все спорится...
Богатырь разговорился.
Оказывается, "столкновение" с машиной не обошлось переломом руки пострадали ребра,нарушилось что-то в работе внутрених органов. Работает Дмитрий обычным грузчиком,два месяца - без зарплаты - вот и решил подкалымить у местного торгаша. Подкалымил,называется! Много ли отхватишь по больничному листу? Если вообще уплатят... Даже на зарплату денег, твердят,не хватает,на разные отпускные,больничные,компенсации - тем более не найдут.
Все это высказывалось без обиды и злости - раздумчиво, с пониманием трудностей так называемого "переходного" периода.
- Такая уж горемычная наша Русь. Нмкогда нормальной жизни не знали ни прадеды,ни деды,ни отцы - одни переходы. То от капитализма к социализму,то от обычного - к развитому,после - с каким-то человеческим лицом... Нынче попятились назад к треклятому капитализму,прах которого отряхнули... А мне что поп,то батька. Обзови как угодно,но за труд плати,не толкай на проезжую дорогу с ножом или кистенем!
Мужика можно понять. За его спиной - жена,дети,дом. Ему обрыдли постоянные обещания,жесты в сторону расцветающих государств Запада и Востока.
- Давай закончим - про политику. Надоело. До того докатился - увижу по телевизору нашего президента либо премьера и вхожу в безумие. Хочется запустить в экран что потяжелей...
- Признаюсь,мне тоже осточертела беспросветная болтовня. Программы, одни программы,а на поверку - пшик.
- Во-во,точно сказал - пшик... Откуда ты взялся в Майском? Ежели местный, видел бы в поселке... Значит, приезжий.
Откровенность всегда требует равнозначного ответа. Не пойдешь на неё погаснет только-что рожденный огонек беседы. А мне этого не хочется. Разговор с грузчиком отвлекает от мыслей о Веньке,которого сейчас потрошат в реанимации,о его жене,которую "потрошит" медицинская яга. Поэтому я выложил случайному знакомому историю отравления друга... Не все,конечно, утаил придуманные версии,некоторые подробности. Естественно,умолчал о том, что жена Крымова - бывшая моя любовница...
- Стасик все сделает, - уверено,точь в точь,как бабка-сказительница, заверил меня грузчик. - От Бога у него талант - лечить людей. Не счесть скольких вытащил из могилы,уберег от вредной старухи-смерти. Твоему другу тоже поможет...Не доктор - артист!
- По мерке вашего поселка...
Ответом на ехидство - неодобрительный взгляд,легкое покачивание головой. Я почувствовал себя нашкодившим сорванцом,которому погрозили ремнем.
- Не скажи. К нашему Стасику отовсюду с"езжаются болящие. Даже из города наведываются приговоренные к гибели тамошними лекарями.
- А у вас выздоравливают? - недоверчиво спросил я, ожидая услышать новый сериал легенд.
- Всякое случается. Человек - не машина, дышло ей в мотор. Но чаще Стасик излечивает. Таблетками, хитрым питьем, облучением-прижиганием... Так что не сомневайся,браток,и твоего дружка вытащит.
- Спасибо...
- А мне-то за что? - удивился Дмитрий,вздернув густые брови. - Стасика поблагодаришь,бутылку поставишь. Уважает доктор бутылочки...
Помолчали.
Грузчик докурил сигарету,бросил окурок в урну.