Быстро поставлены палатки, разобраны вьюки, а Иван Лексаныч тем временем зажигает спичку и вешает над ней кастрюлю с водой. Пока спичка прогорает, он успел найти и бросить в огонь всего-навсего одну сухую ветку. Не успела сгореть ветка, как у костра уже небольшая охапка дров и, пока догорает эта охапка, уже готов таган, на нем висит чайник и еще одна кастрюля, приготовлены дрова на весь вечер, найдена крупа, составлено меню с учетом всех наших пожеланий. Дрова в этом мрачном месте - только сырая и полугнилая ольха - идеальный материал для несгораемых шкафов, но у Ивана Лексаныча и она горит весело и жарко.
Мы собираемся у огня. Кто сидит, подложив спальный мешок или телогрейку, кто притащил удобную корягу, а самые усталые ложатся прямо на землю. Мы не разговариваем, не двигаемся, даже не ждем ужина. Мы просто молчим и смотрим на огонь. Иван Лексаныч черпает ложкой из кастрюли.
— Вроде соли маловато... попробуйте кто-нибудь...
Молчание.
— На, попробуй, - обращается он к кому-нибудь персонально.
— Да ну... чего ее пробовать... хватит... - А в неподвижных глазах все так же отражается пламя костра.
...Каша готова. Мы с сожалением поднимаемся и идем умываться. Холодная вода возвращает бодрость, и уже с большим интересом к окружающему миру возвращаемся мы к костру. Появляется зверский аппетит. После третьй-четвертой миски каши постепенно завязывается разговор, сначала деловой, спокойный:
— Кони где?
— Там, за кустами, слышно...
— Как бы не ушли ночью...
— Куда они денутся... после такого перехода...
Потом темы разговора становятся разнообразнее.
Врут кто во что горазд. А врать у нас все горазды.. Вспоминаем переход, обмениваемся мнениями, скоро ли отнерестится горбуша, поддразниваем друг друга, обсуждаем завтрашний переход. Не забудется и кино, и анекдоты, обязателен рассказ из серии "А у нас в Якутии..." или "Один наш парень...". Есть здесь были, похожие на небылицы, и небылицы, уж никак на быль не похожие, и все выдается за чистейшую правду: "Не веришь? Да я сам видел", а для неверующих здесь же на месте выдумываются новые, наиубедительнейшие подробности, о которых еще вчера сам автор не имел никакого представления.
Но... всему есть конец. Врать бесконечно тоже, к сожалению, нельзя. Все расходятся по палаткам и устраиваются спать. Под спальные мешки мы обычно подкладывали потники и набитые ватой и волосом кожаные подушки от вьючных седел. Женька со Стасиком разбирали Араратово седло и делили его между собой.
— Стасик, что берешь, потники или подушки?
— Да мне все равно... выбирай ты... - обычно отвечал Стасик. Если бы, например, подушки были лучше, он не задумываясь выбрал бы потники. Но и те и другие одинаково теплы и удобны. Что если он оставит Женьке подушки, а ему больше нравятся потники? И Стасик застенчиво предоставлял ему право выбора.
Но сегодня Женька решил победить его деликатность и наотрез отказался выбирать. Минут десять Стасик мучился, краснел, стеснялся, пока наконец не выдавил из себя:
— Подушки...
Но Женька решил подвергнуть его еще одному испытанию и через несколько минут, как будто забыв, спросил:
— Так ты что выбрал? Кажется, потники? - И Стасик, покраснев, как светофор, еле слышно признался:
— Да... потники...
Деликатность Стасика оказалась непобедимой.
Наш друг - мишка
Не много найдется в наш космический век уголков на земле, где рука человека не успела еще перекроить природу по-своему. И, наверное, самый глухой среди этих уголков - Камчатка. Природа остается здесь такой же, какой была она в незапамятные времена. В огромном количестве сохранился на полуострове исконно русский царь зверей - медведь.
Известный натуралист, путешествовавший на полуострове в середине девятнадцатого века, Карл фон Дитмар говорил, что сначала принимал медвежьи тропы за дороги между селами - так они были широки и утоптаны. Уменьшилось ли количество медведей с тех пор?
В одном из поселков мы разговаривали об этом с потомственным охотником-камчадалом Петром Витальевичем Портнягиным.
Ну, сколько, - говорит он, - убивают их за год нашем районе? Вряд ли больше двадцати. А сколько их народится за это время? Нет, не убывают медведи!
— В тридцатых годах, - рассказывает Портнягин, - пришлось мне охотиться во время нереста горбуши. Вылез я на пригорок, речка вся - как на ладони, но стрелять нельзя - далеко, и ближе тоже не подкрадешься - ветер мешает. Вот и сидел я, ждал, пока ветер переменится. От нечего делать стал считать медведей. Считал час - насчитал шестьдесят шесть, потом сбился... Приходят, уходят, лапами машут - поди разберись тут! Еще полчаса ждал, так и не дождался, а они все идут и идут...