— Клёвая татуха, — Мирра указала на нос Гюнтера. — Где колол?
— Дома, — мальчик покраснел. — На Ларгитасе, в интернате.
— В интернате?
— Давно, ещё в первом классе.
— Обалдеть! И как начальство? Учителя?
— Нормально.
— Прогрессивный у вас интернат! У меня тоже татуха есть. Показать?
— Здесь?
— Нет, здесь нельзя, выгонят. Потом покажу, у тебя. Ты в общаге живешь?
— Нет, у меня коттедж.
— Отдельный?
— Ага.
— Вас там много живёт?
— Это мой коттедж. Я там один живу.
— Ты меня защитишь, Гюнтер? Ты же рыцарь?
— Я не рыцарь. Я ещё даже не кавалер, я учусь на втором курсе…
— Да какая разница? Защитишь или нет?
— От него?
Мальчик повернулся к Борову, и Боров побледнел. Бледность была бы уместна, окажись мальчик громилой с пудовыми кулаками, но про таких, как Гюнтер Сандерсон, говорят: соплёй перешибёшь. Важная шишка, уверилась Мирра. Хоть три говяжьих стейка ему скорми, хоть тридцать три — ни дня в аду, все грехи загодя списаны. Небось, папаша в чинах, со связями. А с виду скромняга, румянец аж горит. В мальчике Мирре нравилось всё, за исключением одной плохо объяснимой странности. Молокососов, выросших в теплицах-оранжерейках, молодая брамайни, сбежавшая из дому в двенадцать лет, чуяла за сто миль. Смущение, желание, боязнь ударить в грязь лицом. Павлиний хвост, пустое фанфаронство. Кипение гормонов. От юнцов, которых знала Мирра раньше, пахло целым букетом чувств — этот запах привлекал или отталкивал, но всегда был легко уловим. От Гюнтера не пахло ничем, словно от пластикового манекена. Он смущался, краснел, пялился на Миррину грудь, воображал, где у девушки есть татуха, какую нельзя показать в столовке; он потел, ерзал на стуле, но при видимых — ясно видимых! — проявлениях эмоций Мирра ничего не могла отследить на уровне женской интуиции.
Ничего!
Это возбуждает, подумала Мирра.
— Вы её обижаете? — спросил мальчик у Борова. — Не надо её обижать, это нехорошо.
Боров вздохнул:
— Её обидишь, сынок! Будь начеку, это тебе не в носу ковырять. Короче, я звоню парням, — стармех исподлобья зыркнул на брамайни. — Я звоню парням, пусть не едут. Гуляй, детка, гуляй до отлёта. И смотри, не опаздывай! «Вкусняшка» ждать не станет. Врубаешься?
Мирра встала:
— Хочешь улететь без меня?
Боров уперся тяжёлым взглядом в Миррин живот:
— Не хочу. Хочу улететь с тобой. Моя каюта в твоём распоряжении.
Мирра кивнула, одобряя такой ход мыслей. Мужчина, которого Боров назвал Клаасом Янсеном, графом форономии, всё ещё грыз ногти, и на ум Мирре пришла забавная идея.
— Пошли, ларги́, — велела она золотому мальчику, и Гюнтер поднялся без возражений. Прозвище «ларги́» он, видимо, слышал впервые. — Купишь мне вашей чудо-травки. Будет интересно, обещаю.
— Я не курю, — предупредил мальчик.
— А что ты тогда здесь делаешь? Тут от тоски сдохнуть можно. Вот, старший механик Вандерхузен подтвердит, он мужик бывалый.
— Я слушаю.
— Музыку? Сплетни? Бурчание в желудке?!
— Саркофаг.
Слушает он, улыбнулась Мирра. Саркофаг он слушает. Пожав плечами, молодая брамайни решила не уточнять подробности. И правильно, потому что расскажи кто-нибудь Мирре, какими они будут, эти подробности, девушка не поверила бы. А если бы поверила, то пошла бы не с Гюнтером Сандерсоном, а с теми парнями, которых сватал ей Боров, и сделала бы всё, чего бы парни ни пожелали. Нет, знай она о последствиях заранее, ни за что не пошла бы с мальчиком, хоть ты гони её кнутом.
Часть первая
Дитя раздора
Глава первая
Красный код, или «Аномалия» снова в деле
Плазменные «солнышки», горящие под потолком центрального поста, мигнули — и обзорники «Вероники» расцвели самоцветными россыпями звёзд.
— Есть выход в трёхмерку, — доложил штурман.
В комментарии не было надобности, но традиция есть традиция: на борту всё существенное должно быть озвучено вслух. Не нами придумано, не нам и менять.
— Засечка бакена? — буркнул капитан Шпрее.
— Есть засечка бакена. Отклонение по осям от реперной точки: ноль-ноль-семь — ноль-ноль-три — ноль-ноль-четыре. Превышение расчётной скорости — три процента. Произвожу коррекцию курса и скорости.
Тридцать семь лет выслуги у капитана. Двадцать три у старпома, двадцать один у штурмана. От десяти и больше — у остальных. За спиной у каждого сотни взлетов и посадок, тысячи РПТ-манёвров. Казалось бы, к чему дублирующие реплики, если корабль и экипаж превратились в единый слаженный механизм? Формализм? Рутина, давно утратившая смысл?