— Молодые люди не хотят сфотографироваться? Реактивы у меня скоро к концу подойдут, но пока есть.
Уже позабытая… не мысль, а её предчувствие засияло в голове пуще прежнего.
— Сфотографироваться?
— Да, да… — торопится не упустить потенциального клиента и торопится со словами Суходольский. Поднимаю руку: помолчи-ка! Смотрю сквозь него, мне надо эту идею поймать.
Сфотографироваться, сфотографироваться… Есть! Улыбаюсь. Я улыбаюсь, а Суходольский почему-то пугается.
— Скажи, Илларионыч, а когда здесь немцы стояли, они фотографировались?
Старик смущается. Ясно дело, боится, что коллаборационизм припишут. Измена Родине и всё такое. Оно бы и да, но тут Литва, здесь каждого четвёртого надо в Сибирь отправлять. А то и к стенке ставить. Каждого второго… Так что до старикана очередь вряд ли дойдёт. Что я ему вкратце и объясняю.
— Бывало, — вздыхает Суходольский, — но германец больше на проявку плёнку приносил. Часто потом распечатывал.
Бросился рассказывать, что расплачивались, чем попало. Сигаретами, консервами, оккупационными марками, а он уж выкручивался, как мог.
— Показывай негативы! — вот она моя главная мысль! Немецкие рожи тоже пригодятся, но больше всего меня интересуют местные полицейские подразделения. С оружием в руках рядом с немцами, повязка на рукаве — всё, ясно дело, кто ты, зачем и куда тебя надо пристроить.
Суходольский уходит в каморку и приносит стопку фотопластинок и ворох фотоплёнок.
— Иногда германцы оставляли плёнку… а вот ещё заказанные, но не востребованные.
— А чего не востребовали?
— Кто-то мог погибнуть, война же, — пожимает плечами Суходольский. — А тут вы в город вошли, кто-то не успел. Ой, только прошу, господин офицер! Не хватайтесь пальцами, я вас умоляю! Отпечатки снимок портят.
Срывается с места, убегают в съёмочную комнату, возвращается с тонкими нитяными перчатками.
— Должны вам подойти…
— Гражданин старший лейтенант, — до обращения «товарищ» он ещё не дорос.
Ещё неуклюже придерживая каждую пластину, нахожу искомое. Чего это Илларионыч пугается? А, это я улыбаюсь. Частенько замечаю такую реакцию. Показываю ему негатив.
— Скажи, Илларионыч, а это что тут происходит?
И вот тут наш фотограф, как язык зажевал. С трудом его расшевеливаю. Заикаясь и сбиваясь, объясняет.
— Так это, гражданин старший лейтенант, как вы ушли, так и началось… это… стыдно сказать, но многие литовцы побежали служить германцам. И как бы это сказать… устроили облаву на жи… евреев. Потом их увели… отдельно поселили…
— Так-так… и ты не знаешь, что дальше было?
— Нет, нет, конечно, нет… госп… гражданин старший лейтенант, — тут Суходольский понижает голос. — Но говорят, многих убили… я не видел, но говорят…
— Понятно. А это что⁈ — выставляю перед его лицом очередной негатив.
Суходольский бледнеет, заикание низводит его до уровня глухонемого. Вот уж не думал, не гадал, что придётся успокаивать. Обычно наоборот делаю.
— Чего ты так разволновался? Просто расскажи, что и как, и всё. Ты что, сам кого-то прижмурил?
Кое-как добился. Дойчи его пару раз привлекали для фотосъёмок. Удивительное дело! Сами себе дело оформляли!
— И что? Илларионыч, это ж хорошо! Это же улики! И ты нам их дашь!
Понятное дело, с этого момента всё и завертелось.
Кабинет майора Николаева, далеко после обеда.
— Товарищ майор, надо бы одному старорежимному элементу помочь, — заглядываю в глаза начальнику. Козырь в рукаве, то есть, в планшете придерживаю.
— А на хрена он нам? — задаёт резонный вопрос майор.
— Гляньте, товарищ майор, — вытаскиваю полусырое фото. Это и есть мой козырь.
Майор лениво всматривается.
— Местные полицаи, — про себя начинает бормотать майор, медленно и непреклонно укладывая в голове новые факты, — толпа баб каких-то…
— Еврейской наружности, — позволяю себе сделать подсказку.
— И что?
Как что? До него не дошли слухи?
— Ещё в июне тут еврейский погром был. Неизвестно пока сколько, но, наверное, несколько сотен человек еврейской национальности убили. Ходят слухи, что кого-то ломами забили прямо на улице…
Что-то шевельнулось в лице майора, насторожился он, как хороший охортничий пёс, заслышав кряканье уток.
— Так-так…
— Но я не о том хотел сказать. Присмотритесь-ка, — тычу пальцем в одного из полицаев, — никого не напоминает?