Я всю дорогу ворчу. Не замечал за собой раньше такой особенности. А тут прямо на ходу, что-то бормочу себе под нос, отчего Малк периодически останавливается и переспрашивает.
- Что?
- Я не тебе, - презрительно фыркаю на него и снова продолжаю всё проклинать. Путешествие по болотам уже затянулось, сильно затянулось. А опасности, которые окружают нас с земли из-под воды и с воздуха, только накаляют обстановку. Я на грани истерики и только Малк абсолютно спокоен. Малорослик на удивление крепок и вынослив. А может, он что-то знает, чего не знаю я. Знает и молчит.
Взбираемся на пригорок. Я стою и смотрю вдаль, там виднеется какая-то скала или холм, с такого расстояния не разобрать.
- Думаешь там уже твердь? - спрашиваю Малка.
- Кто знает, кто знает, - спокойно отвечает он. Прям бесит его спокойствие.
- Ну, раз всё равно никто не знает – значит мы идём туда.
Опять ныряем в джунгли и чавкаем по болоту. Опять под каждой корягой нас поджидает змея, а над ухом трещат змеемухи.
- Может, ты какую-то песню знаешь, малоросликовую, - в сердцах произношу я.
- Знаю, конечно, в ней поётся про мой край родной и про тот как все умерили от голода. Спеть её?
- Не надо. А повеселее что-то есть?
- Есть.
- Вот её лучше и спой.
- Песня про то, как мы гуляли на похоронах. Называется похоронная.
- Не надо её петь, - снова осекаю я его.
- Почему не надо, хорошая же песня. Я всегда её пою, когда весело.
Останавливаюсь и поворачиваюсь к нему.
- Весело? Что может быть весёлого в похоронах?
- Как что? – удивляется, - пирожки с горохом. Я их столько съел, когда мама умерла. Помню, меня целую неделю вся деревня подкармливала. И даже после, когда я сидел на могилке матери, кто-то мимо идёт, да и сунет что-нибудь вкусненькое. Я так целое лето пережил. А когда мой братик упал с дерева и умер – мне целый мешок сухофруктов подарили.
- Всё, хватит! - не выдерживаю я, - ты чего мрачный такой?
- Да где ж я мрачный? – улыбается улыбкой дурачка. Просто вы спросили – я сказал. Не спрашивали бы, не сказывал бы.
«Логично».
- А что-нибудь весёлое в твоей жизни случалось, кроме похорон?
- Ну, я ещё по трупам мародёрствовал! Правда потом вы все эти деньги в таверне на водку спустили, - его голос становится грустным, - но как спустили, так и выиграли назад, - снова улыбается он.
- Вот и поговорили, - снова идём в тишине. Хотя тема смерти в словах Малка действительно контрастирует с мрачностью этих болот. Он так весело и задорно рассказывает о смерти своих близких, будто это анекдот. Это я, наверное, такой весь ранимый. Услышу про смерть и представляю себе маленького мальчика на могилке матери и братика с пакетом сухофруктов. Но что поделать, если он другой жизни не видел и другой радости не знал.
- Было, - вдруг ни с того ни с сего говорит Малк. – Я видел одну девушку. Кожа белая-белая, волосы русые, а улыбка… и зачем она мне тогда улыбнулась. - Со всей дури лупит себя кулаком в грудь.
- Эй, ты что? – останавливаю я его.
- Да как вспомню её, так сразу в груди щемит. Никогда мне не быть рядом с ней, никогда.
- Ладно, тогда уж рассказывай о смерти и о пирожках с капустой, - пытаюсь сменить тему я.
- Я ради неё и стих написал, послушаете? - и, не дождавшись моего ответа, начинает:
Сияние очей, лоснящийся каскад волос,
точенный стан и звон речей, что мне милее всяких грёз.
Узрел я облик неземной, богиню дивной красоты,
чей нежный взгляд в душе разнес оковы мрачной тишины.
- Ну как вам? Вы первый кому я прочитал это, первый кому открылся.
Честно говоря, я не хочу обидеть Малка. Но лучше я скажу ему правду, чем потом другие будут нос от него воротить. И главное, чтобы он не дай Бог не додумался читать свои стихи девушкам, а то так и помрёт девственником.
- Как вам? – с надеждой в голосе повторяет Малк.
- Понимаешь, как бы тебе помягче сказать, - подбираю слова. – Твои стихи говно. Ну, вот чистое говно. И лучше тебе это я скажу, чем ты услышишь со стороны. – Горжусь своей тактичностью. Сумел найти слова и поддержать друга. Как же ему повезло со мной.
Вижу, что Малк покраснел, но держится:
- Спасибо сэр Овидий за ваше мнение. Мне оно было очень нужно.
- Пожалуйста! И не пиши стихов больше. Поверь – это не твоё.
- Постараюсь, - выдавливает из себя дежурную улыбку Малк.
Думаю, что поступил правильно: поддержал друга.
- Стой! – вдруг останавливаюсь я. Аккуратно раздвигаю листья и присматриваюсь. Прямо перед нами укреплённый частокол. Кто его построил в лесу? Мы поднимаемся на пригород и смотрим в низ.