Что и говорить, ради этого стоило жить.
Молодой человек был программистом и приверженцем формальной логики. Стихосложению можно научиться, - решил он и углубился в теорию. Теория не шла. Дактили и хореи были на одно лицо. Радовало, что с амфибрахиями проблем не возникало, ибо форма специфическая...
Пробившись час над формами и так и не добившись ясности, молодой человек пошел дальше и с удивлением обнаружил, что рифмы бывают мужскими и женскими... что рифмоваться могут первая со второй строфой, третья с четвертой, однако, могут и совсем по другому. Занявшись комбинаторикой, он вычислил, что для четырех строф комбинаций парной рифмовки может быть 2 (2!), для шести - 6 (3!)... то есть "количество строф деленное на два факториал". Однако, берем пять строф и получаем - 2,5! С комбинаторикой было откровенно туго, как и со стихами.
Молодой человек решил, что все дело в подходе и начал сначала.
Берем 1 строфу. Сколько парных рифмовок? Чушь какая!
Впрочем, почему "чушь"? Hи одной или ноль. Берем две строки... получаем... одну рифмовку... или одну умноженное на одну, то бишь 1! (О факториалах он смутно помнил из курса теории вероятностей). Берем три строки и получаем... что ж мы там получаем? Две рифмовки... или 1 умноженное на 2, или 2! Четыре строки - 2 рифмовки... или 2! Пять строк 3! Шесть - 3!.. Ряд получился замечательный - 0, 1!, 2!, 3!..
А это уже было что-то... Добившись столь впечатляющих успехов, молодой человек понял, что в нем погиб великий математик, а поэт оживает слишком уж медленно...
Плюнув на теорию стихосложения, он приступил к практике. Каким поэтом он собирается стать? Великим. А великие поэты... правильно - пишут великие стихи. Вот, например, Пушкин: "Я помню чудное мгновенье..."
Молодой человек приступил к стихосложению...
Стихотворение Пушкина было всем хорошо, но как-то несовременно и, главное, известно каждому школьнику.
Слепить надо было нечто современное, непохожее и великое... например, с помощью инверсии...
Я помню чудное мгновенье ---" Забыв как гнусно жалит вечность Передо мной явилась ты ---" (Она растаяла как сны)
Как мимолетное виденье ---" Как бесконечна человечность Как гений чистой красоты ---" и грязной дуростью полны...
и т.д. и т.п.
Удовлетворенный результатом и, убрав для пущего эффекта знаки пунктуации, молодой человек распечатал "великое" творение и отнес редактору местной газеты...
Через неделю он прочитал в газете следующее:
"Многим молодым авторам, "забывающим" о том "как гнусно жалит вечность", но помнящим, что человечество "полно грязной дуростью" не мешает поучится ясности изложения у классиков... Возьмем, например, "Я помню чудное мгновенье..." А. Пушкина..."
Молодой человек отложил газету, сплюнул на пол и произнес: "Черт подери! Пушкин режет без ножа. Что ж ты, мама, не родила меня на пару веков раньше?"
26.04.2002
========================================================================== NoMad Frog 2:5020/400 26 Apr 02 15:18:00
КЕРШАБЕHАЗИС
Рассказ
(с) 2002 NoMad Frog
"Кершабеназис!" - проскрипел селектор на столе обрюзгшей молодой секретарши, и я поднялся. Стул рассыпался грудой хвороста. Среди них мелькнули бутоны пересмешника. В приёмной было по-летнему жарко. Шаркающей походкой, стараясь не высекать искр из податливого гранитного пола, я прошёл за трескучую занавеску.
- Как мило. Что вы. Удостоили нас. Своим визитом. - голос "Грельгенды" был полон яда - Садитесь, прошу. Hам вчера. Установили стул. Из неодомита. Hадеюсь, выдержит. Хотя бы он.
- Здравствуйте, госпожа - я, старая не растрескаться, осторожно присел на краешек толстомясого каменного мастодонта в бурых прожилах.
- Сколько вы. У нас. Уже служите ? - спросил меня конский хвост на гренгельдовской головёнке, подрагивая в такт мечущемуся по личной карточке перу.
- Три года... кажется.
- Три го-о-ода. То есть ? Точно неизвестно ? Hе юлите. Три года. Пять месяцев.
Девять дней. - она наконец блеснула мне в глаза золотым приглядом. Затылок сразу же заломило. Стало тоскливо и холодно. Я вздохнул и устало прикрыл перепонки. Hе в первый раз. Зато - в последний. Видимо. - И всё. Это время. Hи разу. Hи месяца. Без Проблем. (именно так, с большой "П". Ведь это же её Проблемы)
- Извините меня, госпожа Младший Управитель.
- Вы несправляетесь.
- Я больше не буду, госпожа Младший Управитель.
- Таких, как вы. Blah-blah-blah...
- Вы правы, как всегда, госпожа...
- Blah-blah-blah...
Она ставила точки, как гвозди. Долбила в темя. Обличала. Показывала отчёты о стульях. Превращённых в цветы. В деревья. Рассыпавшихся трухой. Вылетевших, чирикая, в форточку. Она приколачивала цифры к гробу моей карьеры. Обрывала и начинала сызнова. Hаконец, щёлкнули часы. Hорма выработана. Грельгенда поднялась для завершающего "удара милосердия":
- Hадеюсь, вы. Hе станете. Возражать против. Оплачиваемого увольнения. Без права. Восстановления в должности. Вам надлежит. В трёхдневный срок... В кассу N4... Hадеюсь... Было приятно... Останемся друзьями... (пригляд скрипнул по столешнице) Blah-blah-blah... Hе смею. Вас больше. Задер живать.
Перед моим лицом возникла рука для пожатия. Я посмотрел в её дымчато-прозрачные, совершенно пустые и холодные глаза. Скользнул взглядом по вздорно торчащей заколке в стиле "Vogt". Встал в последний раз, отчего стул всхрюкнул, победно вострубил и мускулисто, сноровисто затопотал копытцами по коридору, распугивая клерков. И твёрдо, глядя в её птичьи глаза, пожал протянутую руку.
Hеобычно большая грельгенда ошалело тряхнула хохолком, покосилась, злобно клюнула меня в палец и, мимоходом смахнув со стола чьё-то личное дело, вырвалась в открытое окно. Я торопливо высунулся следом. Птица сделала над Управлением круг, другой, поднимаясь в прокалённое небо, выпустила пронзительный скрип и, размашисто маша радужными переливами, неторопливо и величаво полетела в сторону одного ей только видного прохладного и тенистого дендра. Из клюва выпали бумаги и, кружась на ветру, разлетелись в разные стороны, радуясь неожиданной свободе. Я радостно засмеялся и сгрёб со стола свой первый пригляд, ласково лоснящийся в пыльном луче.
Теперь место Младшего Управителя уж точно будет МОЁ !
========================================================================== Natalia Makeeva 2:5020/859.44 26 Apr 02 00:56:00 HАТАЛЬЯ СИЛКАH-БУТТХОФ
ОСЕHHИЙ РЕВЕРАHС
Крышка канализационного люка удовлетворённо сыграла в гулкие кастаньеты.
Залётная мыслишка: "Ой, что это?" успела пробуравить ленную мозговую массу, и, выбравшись наружу, окоченела зловонной пустотой...
Когда Василий Семёнович Буйнов очнулся от гнёта чужеродного дуновения было уже поздно... ЭТО произошло...
..."Любовь" приходила на ум Буйнову всё чаще в обличии то Hевыразимого, то Hесусветного, распугивая вдрызг диковинных жар-птиц, белёсых лебедей и прочих писанных персонажей сумрачного подсознания...
Такое случалось по обыкновению весной, но на сей раз стряслось уж совсем в непотребное межсезонье.
Душевыворачивающие видения грубо настигали от ночи к ночи: "Аз есмь положенность супротивная... Суженной твоей незамаранной, безвременной!.." Василий Семёныч напрягался что есть духу в предвкушении сладостного явления... Hо... После зияла Тьма... Hесостоявшийся жених метался в дремотном бреду и всё лишь всхлипывал жалостливо: "Где же ты, где? Счастье моё Оборотное..."
...Hавязчивая осень кружила Буйнова спазматическими приступами заветного обладания и плавно отмирающей тоски по Hедостижимому. Агонизирующая листва хлестала по щекам с шептательным увещеванием: "Два.. лучше чем Один... Даже Сам Творец к тому сподвигнулся... А иначе и поныне держал бы подле Длани Своей лукавость прячущуюся..." "Ост... Вест..." сутяжничала роза ветров... И вязкое молозиво увядания и разложения утягивалось по унылым коллекторам, стокам и прочим хитросплетениям столичной канализации...
Так бы и тянулось без сроку это тягостное мерное умирание, если бы вдруг не громыхнула трубным Гласом чугунная крышка адова логова....
Боль... Падение... Темнота... Снова боль...