Выбрать главу

Сколь­ко это про­дол­жа­лось? Дол­го. Ве­рёв­ка по­да­лась. Я её ра­зо­рвал. По­вер­нул­ся на жи­вот. Мне су­нуть ру­ки в хо­лод­ную во­ду хо­те­лось. Го­ре­ли ру­ки. А во­ды не бы­ло.

Ко­ни пет­лю­ров­ские пус­ти­ли лу­жу. Я в неё су­нул ру­ки. Боль­нее этой бо­ли я ни­че­го не ис­пы­ты­вал. Аж су­до­ро­га все­го ме­ня смя­ла. Слов­но в нут­ро ки­пят­ку вли­ли. Я то­гда по­те­рял соз­на­ние.

Оч­нул­ся, стал но­ги раз­вя­зы­вать. Паль­цы об­го­ре­ли, врас­то­пыр­ку сто­ят. Ни­как ве­рёв­ку не ух­ва­тить. На плет­не серп ви­сел, ко­то­рым у нас ка­мыш бьют. Я его взял. Ве­рёв­ку пе­ре­ре­зал. По­полз. Ид­ти не мо­гу – по­дош­вы шом­по­ла­ми со­жжён­ные. Пол­зу на ко­ле­нях да на лок­тях. Хо­ро­шо, то­гда сушь бы­ла. Зем­ля твёр­дая, ни­ка­ких сле­дов.

К ли­ма­ну пол­зу. Ду­маю, от­вя­жу лод­ку – и в плав­ни. Раза три по до­ро­ге па­дал. За край­ни­ми ха­та­ми ме­ня ут­ро на­стиг­ло. Я за­бил­ся под чей-то ка­мыш. У нас на па­ле­во за­па­са­ют, печ­ки то­пить. И ус­нул…

Про­снул­ся враз, буд­то ме­ня толк­ну­ли. Про­ко­вы­рял в ка­мы­ше ды­роч­ку. Смот­рю.

Идёт по пес­ку Егор, мой со­сед. Сон­ный. А за ним гай­да­мак. То­же сон­ный.

По­до­шел Егор, под­нял охап­ку ка­мы­ша, уви­дел ме­ня. Я на не­го то­же смот­рю и «Де­ву Ма­рию» чи­таю: «При­ми, пре­свя­тая бо­го­ро­ди­ца, ду­шу ра­ба сво­его…»

Ку­да ж я на со­жжён­ных но­гах да с об­го­ре­лы­ми-то ру­ка­ми? И да­же не страш­но мне. Пус­то так. Вол­на не­вда­ле­ке пле­щет. А он, Егор, бро­сил ка­мыш об­рат­но. Вы­ру­гал­ся, как по­ло­же­но по-ры­бац­ки, го­во­рит гай­да­ма­ку:

– Пре­лый ка­мыш. Не­год­ный на па­ле­во. От не­го дух в ха­те тя­жё­лый. И бор­ща на нём сва­рить не­воз­мож­но, бо от не­го толь­ко вонь. Он ог­ня не да­ёт. Пой­дём, – го­во­рит, – даль­ше.

Гай­да­мак хо­тел ид­ти к дру­гой ку­че, да лень его, на­вер­но, взя­ла. Ко­ман­ду­ет:

– Не­хай. И на этом ка­мы­ше твоя ба­ба нам бор­ща сва­рит. А ко­гда не сва­рит, мы…

Ста­рик смиг­нул с глаз что-то.

– Да лад­но… Я то­гда вро­де в се­бя при­шёл. Серп у ме­ня на гру­ди ле­жал, я его, ко­гда упол­зал, с со­бой за­хва­тил. Сжал я то­гда серп. Ру­ки го­рят – я бо­ли не чув­ст­вую. «Ну, – ду­маю, – во­ткну я те­бе, гай­да­мак, этот серп в глот­ку».

Гай­да­мак пнул но­гой ка­мыш, го­во­рит Его­ру:

– Бе­ри.

Егор на­гнул­ся. Ли­цо спо­кой­ное, толь­ко в гла­зах тень. Вдруг по­во­ро­тил­ся он кру­то. Уда­рил гай­да­ма­ка сни­зу… При­шил он то­го гай­да­ма­ка шты­ком. Ка­мы­шом его за­бро­сал. А ме­ня взял на ру­ки и от­нёс а лод­ку.

– Гре­би, – го­во­рит, – Ва­си­лий, в плав­ни. Я ту­да то­же при­бу­ду и Ма­рию с со­бой при­ве­ду. Же­ну свою.

Вот ка­кие по­след­ние сло­ва я от не­го слы­шал.

Ве­че­ром Ма­рия в плав­ни од­на под­греб­ла. Ме­ня гу­ка­ет. Я спра­ши­ваю:

– Егор где?

Мол­чит. Толь­ко пла­чет. У неё то­гда пер­ве­нец ожи­дал­ся.

– Его­ра гай­да­ма­ки схва­ти­ли. Креп­ко пы­та­ли, а по­кон­чить с ним не ус­пе­ли: крас­ная кон­ни­ца их на геть вы­шиб­ла – то­ва­рищ Ко­тов­ский.

Его­ру гай­да­ма­ки язык вы­рва­ли за то, что мол­чал. И вот, по­ду­май, по­том Егор пел. Вый­дет в мо­ре снасть на бе­лу­гу ста­вить и по­ёт:

– Аа-а­аа. А-аа­а­-аа. Аа­а-а…

Буд­то ве­тер над плав­ня­ми. Не гля­ди, что без слов. И ме­ня лю­бил. Ино­гда смот­рит в гла­за, смот­рит… Мы с ним од­но­год­ки, с Его­ром.

СЛАВ­КА, ИДИ СПАТЬ!

Ста­рик за­мол­чал, и Слав­ке по­слы­ша­лось, что в тем­но­те на ли­ма­не кто-то по­ёт, ти­хо, ед­ва от ти­ши­ны от­ли­чи­мо.

Слав­ка тес­нее при­дви­нул­ся к ста­ри­ку, по­смот­рел на свои ру­ки. Они бы­ли сла­бые и пуг­ли­вые.

– Слав­ка, иди спать! – при­ка­за­ла из ок­на ма­ма. Слав­ка по­шёл.

Он ви­дел во сне, как ста­рик ска­чет на бе­лом ко­не, дер­жа в ок­ро­вав­лен­ных ру­ках яс­ную саб­лю, по­хо­жую на серп. Слав­ка ви­дел от­ца, мол­ча­ли­во­го и со­сре­до­то­чен­но­го. Отец смот­рел на ча­сы и счи­тал: пять, че­ты­ре, три, два, один… НОЛЬ! И под эле­ва­то­ра­ми взры­ва­лось го­рю­чее, и се­рые баш­ни од­на за дру­гой от­ры­ва­лись от зем­ли и ухо­ди­ли в не­бо.

КОЕ-Ч­ТО О СЛАВ­КЕ И ЕГО РО­ДИ­ТЕ­ЛЯХ

Не­ко­то­рые ут­вер­жда­ют, что де­тям не­дос­туп­ны за­бо­ты взрос­лых. Не­вер­но это. Слав­ка по­ни­мал очень мно­гое. Од­но­го лишь он не мог по­нять: по­че­му его ма­ма и его отец по­же­ни­лись.

Слав­кин отец ува­жал в лю­дях спо­соб­ность ра­бо­тать без ус­та­ли. Ино­гда, за­ра­бо­тав­шись, он те­рял счёт дням, и то­гда не­де­ля сжи­ма­лась у не­го как бы в один длин­ный день. Вре­мя он ме­рил по сде­лан­но­му. Сде­лан­ное ни­ко­гда не удов­ле­тво­ря­ло его, по­то­му что к кон­цу строи­тель­ст­ва у не­го на­ка­п­ли­ва­лось столь­ко но­вых идей, что хоть за­но­во всё пе­ре­де­лы­вай. И, мо­жет, по­это­му он с боль­шой охо­той ехал на но­вую строй­ку.

Отец ни­ко­гда не бро­сал гру­ст­ных взгля­дов на дом, ко­то­рый по­ки­дал. Ни­ко­гда не тра­тил на сбо­ры боль­ше ча­са. И все­гда го­во­рил:

– Че­ло­ве­ка мож­но раз­га­дать по то­му, как он со­би­ра­ет­ся в путь.

Ко­гда Слав­ка с ма­мой при­ез­жа­ли на но­вое ме­сто к от­цу, ма­ма за­мет­но ста­ри­лась. Гла­за у неё ту­ск­не­ли, как ту­ск­не­ют мо­не­ты. Пла­тья те­ря­ли на­ряд­ность. При­чёс­ка ста­но­ви­лась не­ле­пой.

– Те­бе нуж­на су­то­ло­ка, – го­во­рил отец.

– Мне нуж­на Мо­ск­ва, – го­во­ри­ла ма­ма.

Днём, ко­гда от­ца не бы­ло, ма­ма сжи­ма­ла ру­ки под под­бо­род­ком и ча­са­ми хо­ди­ла по ком­на­те. Она со­вер­ша­ла мед­лен­ные кру­ги. Кру­ги всё су­жа­лись. На­ко­нец ма­ма ос­та­нав­ли­ва­лась по­сре­ди ком­на­ты, как буд­то упёр­шись во что-то не­ви­ди­мое. Её гла­за бы­ли ши­ро­ко от­кры­ты, но они бы­ли слов­но по­вёр­ну­ты на­зад, слов­но смот­ре­ли внутрь. Она что-то шеп­та­ла в та­кие ми­ну­ты. По­том ма­ма за­ме­ча­ла Слав­ку. Она щу­ри­лась, го­во­ри­ла сму­щён­но:

– Ну, что ты ус­та­вил­ся?.. За­крой рот.

Эти два сло­ва пре­сле­до­ва­ли Слав­ку всю жизнь. В клас­се ре­бя­та над ним смея­лись. При­ду­мы­ва­ли ему раз­ные клич­ки: «По­ло­ро­тый ля­гу­шо­нок», «Цы­п-цып»… У не­го бы­ла да­же та­кая стран­ная клич­ка – «Два­дцать во­семь».

Би­ли его ред­ко. А впро­чем, ко­му ин­те­рес­но бить че­ло­ве­ка, ко­то­рый не да­ет сда­чи, толь­ко улы­ба­ет­ся и да­же не пла­чет.

СЛАВ­КА, ЗА­КРОЙ РОТ!

Ут­ром ма­ма ска­за­ла Слав­ке:

– Ты ос­та­нешь­ся здесь, с от­цом. По­ка я в Мо­ск­ве уст­ро­юсь. Ты здесь за­го­рай, по­прав­ляй­ся… Да за­крой же ты рот, на­ко­нец! – крик­ну­ла она.

Дед Вла­сен­ко хо­тел про­во­дить ма­му. Он всё суе­тил­ся, ста­рал­ся, чтоб ве­се­лее. При­нес фо­то­кар­точ­ки, на­чал хва­стать.

– Ан­на, доч­ка моя. В Но­во­рос­сий­ске жи­вёт. То­же по мо­ряц­ко­му де­лу. Стро­ит в но­во­рос­сий­ском пор­ту боль­шой пирс. Пят­на­дцать су­дов к это­му пир­су враз ста­нут… Вот смот­ри ж ты: дев­ка, а та­кое де­ло справ­ля­ет. Она в Ле­нин­гра­де спе­ци­аль­ную ас­пи­ран­ту­ру изу­ча­ла. Прие­хал отец на ма­ши­не. За­брал ма­ми­ны ве­щи и от­вёз их на при­стань.

– Я те­бе Слав­ку ос­тав­лю, – ска­за­ла ему ма­ма. – Толь­ко жи­ви­те, по­жа­луй­ста, здесь. Ма­рия Ан­д­ре­ев­на за Слав­кой по­смот­рит.

Баб­ка Ма­рия взды­ха­ла и ук­рад­кой вы­ти­ра­ла гла­за. Слав­ка уже за­ме­тил – все­гда жал­ко тех, ко­то­рые уез­жа­ют. Хоть это и не все­гда пра­виль­но.

У ма­мы в Мо­ск­ве ро­ди­те­ли, бра­тья и сё­ст­ры. У от­ца ни­где ни­ко­го. А дед Вла­сен­ко всё хо­дит во­круг Слав­ки­ной ма­мы, под­со­вы­ва­ет ей мо­ло­ко и ват­руш­ки и го­во­рит без кон­ца, слов­но хо­чет ма­му уте­шить.

Ко­гда шли на при­стань, дед нёс ма­ми­ну сум­ку.

Воз­ле при­ста­ни ста­рик по­до­шёл к ма­ме по­бли­же и ска­зал ей поч­ти на ухо:

– Толь­ко не­прав­ду ты го­во­ришь, дев­ка. Ведь де­ло мож­но то­гда де­лом на­звать, ко­гда оно с серд­цем де­ла­ет­ся. Я всю жизнь ры­бу ло­вил. И ес­ли бы мне да­ли еще столь­ко лет вы­жить, я бы сно­ва ры­бу ло­вил… Сга­ды­ваю, эти учё­ные, ко­то­рые ра­ке­ту стро­ят, лю­бят и хле­ба по­есть, и мя­са, и ры­бу. Иль, мо­жет, они толь­ко сло­вом пи­та­ют­ся? – ста­рик под­миг­нул ма­ме и об­нял её.

У пир­са сто­ял те­п­ло­ход «Бе­лин­ский». Бе­лый и очень строй­ный. На те­п­ло­хо­де иг­ра­ла му­зы­ка.

Ма­ма по­це­ло­ва­ла Слав­ку. По­жа­ла ру­ку ста­ри­ку Вла­сен­ко. Об­ня­ла баб­ку и по­про­си­ла её:

– Тё­тя Ма­рия, по­сле­ди­те за Слав­кой. Не да­вай­те ему об­рас­тать гря­зью… Пусть мо­ло­ко по ут­рам пьёт.

От­цу ма­ма ска­за­ла ко­рот­кое сло­во:

– Про­щай.

– Про­щай, – от­ве­тил отец. По­вер­нул­ся и, круп­но ша­гая, по­шёл к сво­ему эле­ва­то­ру.

Ма­ма по­бе­жа­ла по тра­пу на те­п­ло­ход. Слав­ка, баб­ка Ма­рия и дед Вла­сен­ко ма­ха­ли ей дол­го. Те­п­ло­ход ушёл по бле­стя­щей се­реб­ря­ной до­ро­ге. Скрыл­ся на го­ри­зон­те.

Мок­рый ве­тер пе­ре­со­лил Слав­ки­ны гла­за до горь­кой го­ре­чи.

– Не ро­бей, хло­пец, – ска­зал ста­рик Вла­сен­ко. – В ми­ре, что в мо­ре, вся­ких пол­но чу­дес…