Ему зааплодировали. Потом бородач, которого знали под именем Драгомира, вернул себе музыкальный инструмент:
— Песню Гэндальфа. Можно песню Гэндальфа!?
— Заказ принят, — тихонько подыгрывая себе, Драгомир повел неспешный речитатив:
Неожиданно раздалось что-то не менее близкое, интимное, неспешное, средневековое…
— Эльфы! Эльфы идут! Приветствуем вас, сыны Зеленолесья!
Игорь вздрогнул. К горлу подступил комок. С горы по склону вниз спускались еще люди в серо-зеленых плащах. Но его взор был прикован лишь к одному из них, широкоплечему скальду с гитарой в руках. Он выглядел лет на сорок, может и больше.
В нем было нечто загадочное, даже таинственное, одновременно и притягательное, и отталкивающее. Может, немигающие голубые глаза на бледном мужественном лице? Или этот заметный шрам, что лег на щеку.
Волнистые светлые волосы предводителя «эльфов» стягивал серебристый венец.
Мокрые полы «эльфийского» плаща сбивали капельки холодной влаги с коричневой от сырости травы. Хлопали о щиколотки. Снова ломали слабые стебли…
— Инегельд! — вдруг обратился к вожаку один из «перворожденных» с деревянной катаной в ножнах, — А про Альфедра вспомнишь?
Он кивнул. А затем, подняв глаза на Игоря, улыбнулся ему как-то по-детски. Несомненно, это был Инегельд — скальд Рутении, Верховный жрец погибшей Арконы. И тут же в памяти Игоря возникли смутные очертания дымящегося Храма Световита. Три воина, застывших над телом убитой нелюдем княжны среди трупов друзей и врагов. Умирающий волхв и его более молодой наследник с магическим жезлом Власти в руке.
В пору было бы удивиться, а разве сам он не прошел невредимым сквозь тьму веков? Разве он сам не переплыл на лодке Велеса реку Времени, не успев состариться даже на год?
Как к доброму другу Игорь шагнул навстречу скальду. Но тут за его спиной послышалось мерзкое хихиканье. Ему даже не надо было оборачиваться, чтобы посмотреть, кто там стоит. Хмурое лицо Инегельда подтвердило его мысль. Но Игорь обернулся, потому что это была бы вполне адекватная реакция на неожиданный смешок. Он знал кого там увидит, знал и не ошибся.
На противоположном склоне оврага, где собирались почитатели Толкиена, стояло одиннадцать или двенадцать крепких коротко стриженных парней лет двадцати пяти в черных кожаных куртках с металлическими бляшками. Большей частью это были не то кавказцы, не то какие-то другие азиаты, коими кишела Москва. Впрочем, попадались молодчики и с вполне рязанской наружностью. Но это не прибавляло их физиономиям ни толику интеллекта.
Кто-то покуривал сигаретку, кто-то постоянно сплевывал под ноги. Среди этой шпаны Игорь моментально выделил главаря с серьгой в ухе, изображавшего из себя невесть что, он сосал пиво из банки. Не вызывало сомнений острое желание чужаков поразмять кости на вшивой интеллигенции. Теперь уже не только Игорь, но и все остальные участники сборища всей кожей ощутили витавшую в воздухе агрессию.
Эльфийские песни разом смолкли, когда щелкнула кнопка магнитофона и блатной голос начал что-то про «хрупкую девчоночку», которую снимают на ночь.
«Да здравствует интернационал всех люберов мира!» — подумал Игорь. Он понимал, что мало кто из здравомыслящих «эльфов и хоббитов» способен сейчас дать отпор, а драка была неминуема. Он управился бы и один, если бы все лишние покинули овраг. Но входило ли это в планы «кожаных курток».
— Эй, телки! Пошли с нами! Ваши хлюпики только языком лялякают.