— Привет, — распахивая передо мной дверь, улыбается Рита, нетерпеливо переминаясь с ноги на ногу. — Я уж подумала, ты не придешь!
Я прохожу в плохо освещенную прихожую, даже не думая снимать обувь, и так и замираю рядом с резной деревянной вешалкой, на которой одиноко висит ее кожаная куртка. Женщина вмиг бледнеет, но не пытается разгадать, почему я не прохожу, молча ожидая, пока я сам ей все объясню.
— Семен сломал ногу, так что я не мог приехать вчера, — играя брелоком от автомобильных ключей, говорю я. — В общем, ты была права. Он еще совсем маленький и ему нужен отец. Не по выходным, а ежедневно… Так что, оставим все как есть.
— Да, конечно. Я уже говорила, что выбор за тобой, — тихо шепчет она, отводя наполнившийся слезами взгляд. Я стою рядом с ней еще несколько минут и, наконец, разворачиваюсь, намереваясь навсегда оставить ее в своем прошлом, стараясь не думать над тем, что внутри все болезненно сжалось. Я оборачиваюсь, удивленно взирая на то, что она, зачем-то вплотную ко мне приблизилась, и от ощущения ее нежной руки на своей щеке, сбиваюсь с дыхания. Когда ее губы накрывают мои, я не могу подавить в себе стон, крепко сжимая ее тело в своих объятиях. Поцелуй длится считанные мгновения, но и этого времени вполне достаточно, чтобы со всей ясностью осознать, что горестнее расставания не было в моей жизни, и теперь, зная какая она на вкус, мне будет куда труднее убить в себе ту любовь, что так укоренилась в сердце.
— Прощай, — отстраняясь и подталкивая меня к выходу, шепчет мне Рита, когда по ее щеке одиноко скользит слеза.
Так она уходит из моей жизни. Хотя, правильнее будет сказать, что так я от нее отказываюсь, вопреки обуревающим меня чувствам. Глупая насмешка фортуны свести нас тогда, когда жизни каждого давно устоялись. Свести, чтобы навеки отравить оставшиеся дни тяжелым мучительным воспоминанием о мягкости ее кожи. Я завожу двигатель, зло ударяя по ни в чем не повинному рулю, и выезжаю с ее двора, зная, что она тяжело глядит вслед удаляющемуся автомобилю. Когда вечером возвращаюсь домой, я застаю Машу посреди зала, внимательно изучающую букет фиалок в позолоченной раме.
— Все-таки, они очень красивы, — отвлекаясь от их обзора, обращается ко мне супруга.
— Да, — замирая с ней рядом, отвечаю я. Какая ирония судьбы, любоваться работой женщины, укравшей твое сердце, стоя бок об бок с женой, даже не подозревающей, что именно к этой художнице, я чуть не ушел из семьи.
Говорят, если людям суждено быть вместе, если они, действительно, две половинки одного целого, жизнь, рано или поздно, толкнет их в объятья друг другу. И будет не важно, разделяют ли их тысячи километров, живут ли они на разных материках или делят одну лестничную клетку. На второй план отойдет все, что любому наблюдающему со стороны, покажется важным и непреодолимым. На каждого из нас уготованы свои роли, отведено специальное место в этом сценарии, написанном кем-то свыше. Спросите меня, что же все-таки лучше: встретить любовь в самом расцвете сил или в глубокой старости? «Никогда,» — отвечу я вам. Никогда, если рядом с тобой есть жена, свято верующая в твою порядочность, или маленький сын, желающий во всем тебе подражать, или родители, не допускающие даже мысли о том, что в твоей семье уже давно пошло что-то не так… Сегодня, семнадцатого июня 2016 года, мой горячо любимый муж, все-таки поддался своей слабости, и, наспех покидав в небольшую сумку пару отглаженных мной рубашек, ушел из нашей совместной квартиры. Ушел, чтобы позволить себе быть счастливым с другой. С женщиной, вот уже второй год отравляющей мою жизнь своим незримым присутствием в нашей кровати, в наших с ним разговорах и в его недоступных мне мыслях. Вот так это происходит — он просто встает одним летним утром, долго лежит и изучает потолок над своей головой, заглядывает в свой мобильный, читает входящее смс и вдруг со всей ясностью осознает, что дальше так продолжаться не может.
— Ну, прости! Прости, я ведь все понимаю! Но это выше моих сил. Я пытался, пытался ее забыть, пытался начать жить, как раньше, пытался не думать. Если бы был хоть маленький шанс, хотя бы малейшая вероятность, что через год или два, я однажды проснусь, и даже не вспомню ее имени, я бы приложил все усилия, чтобы сделать тебя счастливой, — скажет вам человек, которому вы отдали всю себя без остатка. И будет не важно, больно ли вам, распухли ли ваши глаза от пролитых слез, не помогут ни ваши мольбы, ни даже угрозы. Все вдруг померкнет, когда он поймет, что больше никогда не сможет вас полюбить. В этот момент, когда двери за его спиной захлопнуться, вы замрете посреди гостиной, обведете глазами обжитый за столько лет интерьер комнаты, и поймаете себя только на одной мысли: «За что?». Я уже несколько часов пытаюсь отыскать ответ на этот вопрос, так заботливо предоставленная сама себе моим, как оказалось, неверным мужем. Наверное, так просто принято. Принято обещать любить вечно, клясться в пожизненной верности, дарить свою теплоту и нежность, чтобы потом, исподтишка, когда ты этого меньше всего ожидаешь, нанести тебе сокрушительный удар.