Четвертая, торжествующе, держа две коробки:
— Теперь такой пудры не продают...
Пятая:
— Пудра наша! Пудра наша!
Шестая:
— Пудла наса! Пудла наса!
Попадья строго:
— Ну и замолчите!
Мы сдвигаем гарнитур мягкой мебели, обитой голубым бархатом. Канарейка носится по комнатам: чирк — кресло стояло тут, теперь оно в другой комнате. Птичка садится на пианино: кресло — чужое, пианино — мое.
Мы подвигаем пианино — канарейка испугана: разве и пианино не мое? Пианино может двигаться? Канарейка садится на граммофон, перелетает на фикусы. Всё — чужое, всё — не мое...
В углу блестит чеканный металл иконных риз. Лампадка высвечивает золоченые нимбы — они близки, ощутимы, выпуклы. В металлических ризах прорезаны дыры в тысячелетние мраки. Свет лампадки едва-едва выявляет из мраков какие-то лики...
Уварыч попросту подходит к киоту, открывает стеклянные дверки, щелкает по металлу риз: т-эн! т-эн! т-эн!
Священник:
— Не оскверняй, сын мой, перстами своими святыни.
Уварыч:
— Трудящие руки ничего не осквернят. Святыню тоже трудящие руки делали. Они делать умеют и, обратно, могут трогать: как, что и почему.
Настя, разбирая одежду:
— Товарищ Уваров! Не пакости пролетарские руки об этот опиум — пропахнешь ладаном.
Уварыч:
— Трудящие руки ничем не испакостишь. Они все умеют делать: и модели, и кирпичи, и ризы... Мы, батюшка, это тебе оставим, нам это не нужно.
Но его уже никто не слушает. Все сгрудились вокруг Насти: она складывает на пол енотовые шубы, палантины, шали, плюшевые ротонды. Уварыч подходит к Насте, чтобы помочь ей, и сразу же лицо его расплывается в улыбку, он нагибается и берет нечто, обшитое бобровым мехом:
— Это как называется?
— Муфта, — торопливо подсказывает тетушка.
— Муфта... гм... Чудеса! Муфта! — Уварыч повертывает муфту и так и этак, надевает ее на руку, вертит и не может удержаться от смеха.
— И ничего нет смешного, — говорит присмиревшая попадья, — муфта как муфта...
Уварыч, продолжая хохотать:
— Вот я и говорю: муфта...
Потом, подбросив муфту вверх и загасив последнюю улыбку:
— И чтой-то она такая тяжелая?.. — говорит он.
Происходит быстрая игра его пальцев и глаз: пальцы трогают, глаза прикидывают, мгновениями устремляясь в глаза попадьи. И вдруг, что-то нащупав:
— Ага-а! — протяжно говорит он и начинает распарывать швы. Он выковыривает из муфты одну за другой золотые монеты. Он занимается этой работой долго, старательно. Он вытаскивает около сотни червонцев.
— Вот, батюшка, радуйся. Хоша, обратно, я и не Христос... Взгляд священника впивается в грудку червонцев, звенящий голос его протягивается к золоту:
— Да-а, сын мой, и э-этому ра-адуюсь я-а...
Золотой звон угасает в моем чемодане.
Попадья взбешена. Попадья большими мужичьими шагами ходит по комнате. Попадья кричит тетушке:
— А ты, сестричка, своего-то не отдавай! Ты не нашей семьи... Батюшка:
— Все в божьей власти.
— И ни в какой не в боговой, а в советской! — кричит попадья и нападает на девочек: — Эй, вы! Тетери! Проморгали добро-то! Всех выгоню из дому! Убирайтесь! Шляйтесь теперь! В десять глаз я за вами смотрела, а теперь — вон на все четыре стороны! Сами ищите себе женихов-то!
— Мамочка, а вы не кричите. Нам ничего не нужно, мамочка, ну, ничегошеньки...
— Это как так ничего? Кому ты нужна? Молчать, тетеря! Вторая девочка:
— И пускай. И ничего нам не нужно. И пудру не нужно. Возьмите обратно пудру.
— Возьмите! Возьмите!
— Правда, девочки, пускай берут!
— Пускай белут...
Старшая девочка:
— Боже ж! Как мне надоела эта жизнь! Когда это кончится! Мамочка, я вам прямо говорю: мне ничего не нужно. Я хочу жить так, как вон они живут. Правда, ведь вам ничего не нужно?
Уварыч:
— Ничего... Или... Нет, нам нужно оч-чень много. Обратно, можно сказать, весь земной шар... Вот сколько нам нужно.
Настя, старшей девочке:
— Тебе до нас далеко. Ты не наша.
Старшая:
— Все равно. Ничего, ничего мне не надо!
— У-у, тетеря! — вопит попадья. — Нет уж, раз они отдали пудру, теперь уж я им не отдам обратно! — и быстро, по-женски прижав несколько коробок к грудям, бежит с ними вон. Одна коробка падает, пудра взрывается, комната застилается душистым розоватым облаком.
Перед тем как уйти, у самого порога мы натыкаемся на старуху.
— А вы, родимые, из управы, что ли, будете?
— Из какой управы?
— А вот прошенье-то мое лежит там, — четыре уж года лежит оно... Жду, жду...
— Какое прошенье?
— Чай, вы знаете... Оно у вас там. В богадельню я прошусь...