Не з Дняпра, гэта з воч рыбакоў вырастае вясёлка,
вось-вось-вось перакуліцца воблак з цыганскім дажджом,
быццам з дробнаю рыбай кульнецца кашолка,
і луска заіскрыцца пад сонцам жывым серабром,
як маністы на нітку, на промні наніжуцца кроплі,
Перуновы вятрыска абудзіць сурму за Дняпром,
сурмачовае граньне палоніць, як боскія крокі,
валацужлівы воблак за сонца сплыве, як паром.
З народнага
У чароце птушка начавала,
ой-лю,
пад галоўку скрылечка падклала,
ой-лю.
А як ночку мне заначаваці,
не пускае ў хату мяне маці,
а чарот на возеры вяночкам,
ночка, ахрысьці майго сыночка,
а ў грудзёх разьбітае сардэнька,
ночка, дзе мой любы казачэнька?
У чароце птушка начавала,
ой-лю,
пад галоўку скрылечка падклала,
ой-лю.
А як мне заначаваці,
не пускае ў хату мяне маці.
Узгалоўем да ўсходу сонца рэкі сьпяць —
такая велічная традыцыя.
Сьпяць жа ў муз у нагох паэты —
захавальнікі рыцарства.
А паўз рэкі крадуцца лісіцы рыжыя —
ноч мулкая дзённымі вобразамі,
нат калі на мяне віно пральеце —
па інэрцыі паэзіі гнеў мой вобразны.
Хто закусвае там вальдшнэпамі,
вы хоць ведаеце, як балюча сьнегу,
калі сьняжынкі на гарачых губах плавяцца?
А ты прабач, у мяне закаханая,
не да сьлёз мне тваіх каляровых,
я сягоньня на крыжы паэзіі,
бы крывёю, сыходжу словамі.
На памежжы чужыны з Айчынай
па начох ходзіць сумны паэт,
ён запаленымі вачыма,
як агнём, апякае сьвет.
А камусьці са спрат здаецца:
блудзіць зорка па-над мяжой,
быццам ёй не хапае мейсца
і нябёс на зямлі сваёй.
Хто пакрыўдзіў цябе, паэце?
Хто прымусіў цябе блудзіць —
Бог ці дэман у гэтым сьвеце?
Што ты хочаш душы здабыць?
I за што ты марнуеш цела?
Можа, досыць зь цябе ахвяр?
Сядзь, даверся паперы белай,
і надзея асьветліць твар.
Сядзь, пакайся за раны целу,
яно ж братам тваёй душы.
Ці жадала яно, ці ж хацела,
каб ты з гэтай пакутай жыў? —
на памежжы чужыны з Айчынай.
…крок яшчэ — і няма мяжы…
Калі сэрца дзяўбуць крумкачы,
гнеў сочыцца. Не да болю.
Крылы чорныя, быццам мячы,
паласуюць няшчадна долю.
Калі сэрца дзяўбуць буслы,
крыўда сочыцца. Прыкра слухаць
пір крывавы пад галасы
высакародных птушак.
Значыць, ёсьць за табой віна,
калі птушка такая судзіць.
Павініся. Не праклінай —
птушкі літасьцівыя, як людзі.
Куды ні пайду, і ў полі, і ў лесе, і ў лаўжох за вёскаю цікуе за мной воўк. Мы звыкліся і палюбілі адзін аднаго нянавісьцю. А мая стрэльба ахоўвала нас.
Аднойчы ў лесе заблукала маё дзяцінства, і толькі апоўначы я адшукаў яго і прывёў да бацькавай хаты. I да самай хаты воўк нюхаў нашы сьляды і прыйшоў па іх да стрэльбы, якую я наўмысна пакінуў на двары. Вялікім дурнем трэ было быць, каб не ўбачыць, што яна сапсаваная і прыдатная хіба што ў кавенькі. Яна і была мне кавенькай.
Воўк пайшоў прэч.
Прыйшоў ранак, прайшоў дзень, прайшла ноч…
Ён пайшоў прэч — ні гуку, ні духу.
Прайшоў год.
I здарылася мне гора. I завыў я. I стрэліла сапсаваная стрэльба.
Якія цяжкія, гнятлівыя радкі,
нібы іх напісаў паэт-расстрыга,
тут нават кропкі, бы ў дрыгве грудкі,
працяжнікі, нібы на рэчцы крыгі.