— Два врага одновременно, — кивает Айла.
Врага? Но…
— Я полагаю, — продолжает Рати, посматривая на свой датапад, — изначально это задумывалось как оружие на благо Восстания. Вот только когда вы победили, оно еще не было готово.
— Мы не победили, — сухо говорит Мон.
— Именно, — Айла улыбается ей. — И вот это и есть его основной мотив.
— То, что мы не победили? То, что я не пошла и не… Что я должна была сделать?
— Что угодно, чтобы увечье его брата не стало напрасным.
Мон сосредотачивается. Перерывает воспоминания. Она не помнит о брате Кела ничего. Почти ничего.
— Он был… пилотом?..
— Он героически бился за ваш Альянс при Эндоре, — отвечает Рати. В голосе его неодобрение, но не могла же она знать о всех пилотах, о всех, кого посылала на смерть? Не могла. О всех. А вот о родне своего врача и не подумала узнать, это правда. У нее было столько других важных дел… — Он выжил, но получил черепно-мозговую. Проще говоря, он овощ.
— Но Кел говорил, что его брат участвовал в испытаниях Голубого Цветка. Что у него все хорошо.
— Участвовал, — кивает Рати. — А понятие «хорошо» очень растяжимо. Овощу сложно сделать плохо.
И тут у Мон наконец-то встает на место все. Совсем все.
— Испытания были неудачны, и поэтому он решил убить врача, который их по его мнению провалил. А поскольку я повела его брата на Эндор, поскольку я позволила Империи отобрать у нас победу и эта победа была зря — то и меня.
Они кивают в унисон. А потом Рати смотрит на свой датапад, белеет, вскакивает и не прощаясь выскакивает из комнаты.
***
Айла тоже смотрит на свой комм, закусывает губу. Но остается на месте.
— У вас есть еще вопросы?
Мон задумывается.
— Вас ведь подключил Дэйв, верно? Я послала к нему Шарика, после, и… Вы вызвали Рати по вашим каналам? И привлекли СИБ?
Никем иным те военные без знаков отличия быть не могли.
— Создатель хотел сделать все сам! Мы бы смогли! — вмешивается Шарик. Ей кажется, обиженно. — Я бы смог устроить ловушку сам, я бы подделал, что тому больному лучше, и я умею быть незаметным, мне бы приделали станнер и мы бы смогли! Но врач Рати сказал, что мы авантюристы, и рассказал полиции, и рассказал СИБ. А мы бы смогли!
— Я верю, — говорит ему Мон, гладя металлический, теплый ее же теплом бок. — Конечно бы смогли…
— Дэйв в реанимации, — сухо говорит Айла. — Рати я вызвала для него. Но потом встретила вашего дроида и отвезла ему. Ну а дальше вы видели. Дроид у вас удивительно находчивый, не дозвался никого в вилле Дэйва, взломал охранение и проник-таки в здание. И ведь знал, что я туда явлюсь, когда получу оповещение.
— Конечно, — подтверждает дроид. — Поэтому я ломал плохо. Вы не думайте, хозяйка, я могу лучше, чтоб никто не засек!
— Я не думаю, — говорит Мон. Кажется, ей подарили чудовище.
Дэйв подарил. «В реанимации», осознает, наконец, Мон. Сегодня она думает недопустимо медленно. Недопустимо…
Он ей из реанимации спас жизнь. А сейчас Рати сорвался и убежал, и охрана Дэйва едва сидит на месте…
— Ему хуже?
Лицо Айлы каменеет.
— Он умирает.
Мон вскакивает прежде, чем осознает действие.
— Садитесь, — бросает Айла сухо. — Вы-то куда бежать собрались?
— Я…
— Посмотреть и порадоваться?
Мон столбенеет от такого заявления.
— Вы что себе позволяете? Я… Он мне помог.
— Хозяйка не ненавидит Создателя! — вмешивается Шарик. — Ведь правда?
— Правда. Я ему благодарна. Очень, — чеканит Мон. — Он спас мне жизнь, я хочу сказать ему спасибо.
И не только жизнь спас, думает она. Не только. Та безнадежность, та уверенность в потере себя была хуже смерти.
— Он в операционной. И вам нечего там делать.
— Я… хотя бы через стекло.
Почему-то это важно. Так важно сказать спасибо, даже если его не услышат. Хотя… Дэйв же одаренный. Может быть, он почувствует? Может, ему хоть как-то, хоть немного станет светлее… На пути в ничто так темно.
Айла смотрит на нее странным взглядом, будто взвешивает. Будто судит.
— Через стекло, говорите? — что-то долго набирает на своем комме. — Хорошо. Пусть через стекло. Дроида оставляете тут. Делаете точно то, что вам говорят. Понятно?
Мон кивает.
Они торопятся. Срезают по каким-то техническим коридорам. Мон совершенно теряет ориентацию. Голова гудит. Сила, неужели это все еще один день? Сколько он длится? За окнами темно, кажется, что ничего нет, кажется, что и времени нет…
У самой палаты их два раза проверяют подтянутые люди в доспехах без маркировки. Мон настораживается, так много охраны, ей должно это что-то сказать…
Но потом ее все же впускают в смотровую, и она останавливается у самого порога, и мысли останавливаются: у самой стеклянной стены стоит на коленях Люк Скайуокер.
…Одаренный инженер с защитой от СИБ, к которому по первому требованию мчится звезда нейрохирургии. Меч с алым кристаллом.
Никаких официальных похорон. Молчание императора об отце. И неожиданная компетентность императора в первый год…
Как же все просто.
Как просто.
Нужно выйти. Просто выйти, император чувствует ее смятение, ему сейчас совсем не нужно…
Там, за стеклом, умирает Дарт Вейдер. Чью смерть она однажды так радостно праздновала.
Ты чувствуешь радость, Мон?
Чувствуешь?..
…У него серые незрячие глаза. Невозможный ум, светлая улыбка, безумное чувство юмора.
Жесткие плечи под ее руками.
«Спасибо», — помнит Мон. Как он смутился, когда она его обняла. «Спасибо».
Она подходит к стеклу.
За врачами, за дроидами, за мельтешением ничего почти не видно. Она просто знает: там, внизу, ему очень больно, очень темно.
«Спасибо, — думает она. — Спасибо тебе. И надо бы тебе пожелать легко уйти, но я не буду. Я написала мою книгу, и я приглашаю тебя на ее презентацию. Только попробуй не прийти. Слышишь меня?»
Слышишь?
========== Эпилог. Год спустя ==========
Под презентацию она сняла один из бальных залов большого отеля верхнего яруса. Народу набилось немало, даже из явных имперцев.
Книга редактировалась долго, но предзаказы уже окупили все производство — да и зал заодно. Критики хвалят ее слог, Мон странно это слышать. Хотя и приятно, не отнять…
— Вы не собираетесь стать профессиональным писателем? — один из журналистов ведущего литературного портала пробивается к ней, и нужно уделить ему немного внимания.
— П-пока нет, — отвечает она. — Нужно, чтоб б-были идеи, знаете ли. Книги бывшего политика о том, какой он б-был политик — жалкое зрелище.
— А если вам написать детектив? По мотивам случившегося с вами?
Разумеется, история с отравлением не могла не утечь в новости. Но утекла она в сильно отредактированном виде. Где героические врачи без всякой помощи спасли безнадежную пациентку. Учитывая, что они ее все же вылечили, небольшое заикание и дислексия не в счет, Мон такой рекламе Синих Озер только порадовалась.
И понадеялась, что если засекретили все, даже присутствие Рати, возможно…
— Для этого нужно уметь писать д-детективы, знаете ли, — говорит она.
— А вы по-прежнему считаете их низким жанром? — спрашивает низкий голос откуда-то справа. Мон разворачивается рывком.
Он стоит у столика с напитками. Высокий, какой же он высокий. В явно военном черном комбинезоне, без маркировок и знаков. Без маски, без визоров, только полупрозрачные трубки дыхательной маски видны вокруг носа. Серые глаза смотрят на нее — видят ее.
— Вы же меня приглашали, я не ошибся?
Мон глубоко вздыхает и улыбается.
— Нет, — говорит она и шагает к нему, протянув руку. — Вы не ошиблись.