Je mate ses genoux parallèles sous le volant. Sa main droite qui, temps à autre, moule le volant pour passer une vitesse. Ses cuisses agréables sous l’étoffe tendue du tailleur. Putain, j’ai pas le droit ! Pas le droit de quoi ? Pas le droit de pas quoi ? Merde !
Voilà un salaud de corbeau de chiasse qui se met à croasser dans la tire. Si tu tends bien l’oreille, tu finis par reconnaître ma voix.
Il dit, le noir zoizeau :
— Si je t’épousais, je continuerais mon métier.
— Je sais, fait-elle, le regard bien branché sur le gros cul carré d’un autobus vert barbouillé de pube comme quoi tu sauras jamais ce que c’est que le linge vraiment blanc si t’emploies pas la lessive Cerfeuil.
— Oui, je continuerais mon métier, c’est-à-dire que je continuerais de vagabonder à travers le monde, femme ou pas femme, gosses ou pas gosses, comme je le fais, mère ou pas mère.
— Je sais.
— Et les belles nanas que je rencontrerais, avec des bouches pulpeuses et des fesses dures et dorées, je les embroquerais sans hésiter, amour matrimonial ou pas.
— Je sais.
Elle soupire, double ce con d’autobus, et déclare :
— Ils agissent tous comme ça, mais sans avertir. Ils mentent, ils trichent, ils font semblant, tous. Moi j’étais tombée sur l’exception, seulement il était impuissant. Il cajolait, faisait des promesses de fidélité qu’il lui était impossible de ne pas tenir.
— Si bien que tu es prête à accepter le mari tringleur qui te grimpe en rentrant, après s’être bien lavé la bite ?
— Oh ! oui, répond-t-elle avec ferveur.
— Tu es prête à attendre un voyou de flic qui risque sa peau à longueur de journée, pendant que tu torcheras les gosses qu’il t’aura faits ?
— Bien sûr.
— Tu amidonnerais légèrement le col de ses limouilles avant de les repasser ?
— Avec amour.
— Et quand il rentrerait vanné, tu le sucerais pour lui ranimer les vigueurs ?
— Evidemment.
— Et tu ne récriminerais pas ? Tu ne te poserais jamais en pauvre martyre du foyer ?
— On n’est pas une martyre quand on existe pour l’homme qu’on a toujours aimé, depuis son plus jeune âge. Ta mère veuve qui continue d’aimer un mort n’est pas une martyre, Antoine, mais une femme heureuse qui vit pour l’enfant que son homme lui a laissé.
On est arrêtés à un feu rouge. Une grosse femme chargée de paquets me regarde chialer avec surprise.
Je me dis : « Antoine, tu vas prendre une décision avant que ce feu ne repasse au vert. »
— Bien, déclaré-je d’un ton ferme. Je vais t’épouser, Marie-Marie, le plus vite possible et on ne reparlera jamais de ce qu’on vient de se dire. C’est un pacte, on n’y touche plus.
— Retrouve d’abord Toinet, fait-elle paisiblement.
Ce ne fut pas plus compliqué que cela, la décision la plus importante de ma vie !
Elle conduisait sans mot dire. Son visage grave ne reflétait aucune émotion, pas le moindre contentement.
Je compris alors qu’il avait fallu tout ce temps-là pour parvenir à cette minute fatidique. Il avait fallu des années d’amour, des scènes de silence. Son mariage raté. Ses errements professionnels. Et puis tout d’un coup, alors que nous étions torturés par l’angoisse consécutive au rapt de Toinet, alors que la vie du garnement aimé se trouvait en danger, oui, en pleine confusion, en plein désordre de l’esprit, cette brutale mise au point : « Si tu acceptes que je ne change rien à ma vie, je t’épouse ! » « D’accord » ! Jamais je ne m’étais montré à ce point macho. Egoïste à en éclater ! Mais il fallait en passer par là. Et elle le savait. Et bon, l’inexorable avait pu s’accomplir.
Je me sens défatigué comme après un bain chaud. Calme infiniment, tel un horizon de plaine au couchant. Libéré d’un obscur péché originel. Je le trimballais sans m’en rendre compte, mais il me gênait.
Je lui indique la route. Car ma décision est arrêtée. Tout cela bouillonne, foisonne, émulsionne. C’est le volcan qui n’en peut plus de se contenir et qui va dégueuler sa vilaine soupe sur Pompéi.
— Tu me lâches ici et tu m’attends, ordonné-je.
— D’accord !
— Le temps qu’il faudra ! précisé-je.
— D’accord !
Je saute de voiture et m’engouffre dans l’immeuble des Malvut. (Qui est également celui de feu Verbois et celui en face duquel fut égorgé le clochard sans nom ; l’immeuble qu’habita Maryse Turpousse à sa sortie de crèche ; l’IMMEUBLE, quoi ! Le sale immeuble noir, avec une bicyclette dans le couloir d’Eugène !)
Je l’avais dit, dès le début de ce book à la con : l’immeuble où stagnait la vérité.
Je quatre à quatre l’escadrin. Que dis-je : je le cinq à cinq ! Tu m’as déjà vu allonger mes compas dans les cas de grand mouvement ? Chaban-Delmas grimpant les marches de l’Elysée à sa période bleue.
Voici la lourde cataloguée Malvut Eugène.
Sonne en force.
Attends.
Et c’est le père qui vient m’ouvrir. Toujours blafard et poreux, zigoto. La demi-calvitie navrante. Son gilet de laine, son futal noir, ses charentaises exténuées, ses besicles de myope. L’air plus torve et méfiant que la première fois.
Il s’efforce de me sourire, mais je sens parfaitement que ma visite ne le botte pas outre mesure.
— Oh ! bonjour, monsieur le commissaire, il débite de sa voix poussiéreuse, faite pour réciter des formules d’alchimie ou des oraisons sataniques.
Ce qui se passe, je pourrai jamais t’expliquer. Un élan. Aussi impétueux que celui qui m’a fait demander sa main à Marie-Marie tout à l’heure. Voilà qu’au lieu de répondre à son salut, je lui satone les couilles.
Il exhale un « whrouâââ » qui s’achève en spasme dégueulatoire. Il a reculé jusqu’à la cloison d’en face.
Mézigue, calmos, j’entre, referme la porte. Me sens homicidaire complet. Une droite sèche à sa pommette. Ça lui donne des couleurs. Un gauche à l’autre. Il vermillonne de la frite, style poupée russe.
— Au sc… Au sc… ! tente-t-il de bramer.
Je le chope à pleine pogne par son gilet de laine qui a des remugles de tuberculose mal soignée. Pour une bavure, c’est une bavure que je perpètre là, mon ami ! T’en conviens ? Le gonzier est chiffe infâme. Je bloque sa triste respiration. Le traîne jusqu’à la pièce ésotérique où il accomplit des rituels à la mords-lui-le-nœud. Pouâh !
Je le virgule d’une détente contre une espèce d’autel sulfureux, sans doute consacré à Belzébuth où sont entreposés des lampes à huile, des encensoirs, des figures cabalistiques.
Vraoum ! Tout s’écroule. Le petit crevard se met à gésir dans des tessons, des saloperies néfastes.
— Au sc… ! Au sc… ! Il parvient pas à en cracher mèche, les « ou » lui sont verboten.
Un coup de saton dans les côtelettes lui retire jusqu’à la possibilité de dire « Au sc… ».
En vitesse, je visite le reste de l’apparte. Deux chambres, une cuisine salle à manger.
Vides !
Madame (que je ne connais toujours pas) et le fiston surdoué sont en courses. Tant mieux. Je préfère demeurer en tête à tête avec le lascar.
Gonflé à bloc, ton Sana, ma chérie. Il ira jusqu’au bout, n’importe la facture à payer, même s’il doit démissionner !
Retour auprès d’Eugène, mal barré, haletant, les burnes enflées, je gage, et violaçantes ! Les côtelettes fêlées ! La trogne de guingois ! Pas de pitié. Ce gus, je le crèverais avec appétit !
Je m’accroupis près de lui.
— Tu sais pourquoi je m’offre cette dérouillée, Eugène ? Parce qu’elle sera impunie. Et tu sais pourquoi elle sera impunie ? Parce que je vais te balancer par la fenêtre et que tu t’écraseras comme une merde sur le bitume en bas. Motif de ce suicide ? La police qui, en ma personne, est venue te demander des comptes. Ta conscience est tellement chargée que tu as préféré l’issue de secours. Alors, tu vois, j’ai pas besoin de me gêner ! A l’autopsie, tout sera confondu.