И я сам - растерянный, разбитый, совсем без брони, простой и дурак вообще сейчас!
Она дрожит...
Срываю с плеч куртку. Быстро накидывая на неё.
- Пойдём в машину. Верну тебя папе.
- Ногу подвернула... - шепчет она.
Поднимая, усаживаю её на капот глубже. Присев, расшнуровываю её стрипы. Стягиваю с ног.
Сжимаю ладонями щиколотку.
- Здесь?
- Угу…
- Всё вылечим, обещаю.
Открыв дверь тачки на переднем сиденье, закидываю обувь внутрь.
Возвращаюсь, поднимаю её на руки и несу. Мы зависаем глаза в глаза. Она наконец-то успокаивается рвано выдыхая.
Ну всё, отпускай ее, Шмель. В тачке тепло, пусть согреется…
Она с ногами садится на сиденье, пряча тут же свои возмутительно красивые колени под полами шарфа.
Отвожу взгляд.
- Папе позвони... Я сейчас, минуту...
Достаю сигарету трясущимися пальцами. Затягиваюсь, пытаясь осознать масштаб пиздеца. Сжав переносицу, качаю головой.
Поворачиваюсь на звук сирен. В тупик залетают две ментовские тачки с мигалками.
Ну ты попал, Шмель... Прощайте почки. И, возможно, зубы.
Вынимая изо рта сигарету делаю пару шагов назад, сразу сдаваясь, поднимаю руки.
Тут лучше не сопротивляться. Дубинками захерачат.
- Спокойно! - рявкаю я. - Не сопротивляюсь.
Но меня всё равно, не разбираясь, пиздят и ломают так, словно я не просто девочку увёз, а дочку генерала, не меньше. Закрываю лицо...
- Хватит! Ну, пожалуйста, хватит! - слышу крик Лизы.
От очередного удара по кумполу отключает.
Глава 6 - Привет, стокгольмский
Это всё страшный сон какой-то...
Я с ужасом смотрю, как волокут этого парня в отключке и беспощадно швыряют в машину.
Ненормальные.. а если у него кровоизлияние? Он же может просто не встать никогда! Он же не сопротивлялся! Зачем?!
Ловлю себя на мысли, что сержусь я на него только за папу. А вот все, что нажестил со мной, удивительным образом эмоционально стёрлось, когда его рубильник переключился. Все мгновенно перевернулось с ног на голову. И словно другой человек совсем... И вот эти руки его ласковые, губы... И взгляд испуганный и глубокий, словно внутрь смотрящий... И то, что позволил, ни слова не сказав, отбить ему щеки… И вот после этого, наверное, я почувствовала себя максимально безопасно рядом с ним.
- Елизавета Александровна, Вы в порядке? - подбегает ко мне папин подчинённый.
Поймав взглядом мои голые ноги в сетке, прокашливаясь, отводит взгляд.
- В порядке! - хмуро бросаю я. - Вы зачем его так?!
- Так... Майор приказал принимать жестко.
Ругаясь, натягиваю ботильоны.
- Нельзя так с людьми!
- Это, Елизавета Александровна, с майорами так нельзя. А тем более с их дочками, - курят и недобро усмехаются они.
- Вышла ошибка!
Он с Жанной меня перепутал? Наверняка… От этого неприятно.
Выключаю зажигание, забираю ключ. Ставлю машину на сигнализацию.
Хромая, иду на место, где избивали моего похитителя.
Там кровь... И лежит портмоне.
- Господи... Беспредел какой.
- Беспредел на беспредел, - пожимает плечами дежурный.
Первая машина с парнем уезжает. Вторая ждёт меня.
Поднимаю с асфальта портмоне.
- Салфетку дайте, - требую я.
Хмурясь, вытираю от крови и грязи бумажник.
Чувствую, как сверлят взглядами мой зад. Гробовая тишина. Терпеливо вздыхаю.
Заглядываю внутрь бумажника. Деньги, карточки, права.
"Роман Олегович Шмелёв".
Рома, значит.
На фото он чуть помладше - поджимая губы, прячет улыбку и чуть хмурит брови, словно хочет казаться старше и серьёзней. Нос с легкой горбинкой, дерзкая линия челюсти, красивые брови, наглый взгляд…
Ну попал ты, Рома!
В кармане его куртки звонит телефон. Вынимаю. "Яша". Может, это кто-то из близких?
Сухо объясняю, что у Романа большие неприятности с полицией. Называю адрес, куда везут. И прошу, чтобы этот Яша сообщил срочно родителям.
Убираю в куртку и ключи от машины, и телефон, и кошелек. Пальцы нащупывают что-то. Вытаскиваю. Презерватив!
- Оу!...
Перед глазами тут же неконтролируемо визуализируется картина, как он надевает его куда положено, раскручивая на внушительного размера… Зажмуриваюсь, словно вижу это наяву и смогу так прекратить видение.
Ощущаю, как вспыхивают щеки.
Озабоченная!
Быстрее кладу на место. И вообще, эта находка почему-то щелкает в моей голове раздражением к нему. Дурак ты, Рома! Наворотил...
По дороге попадаем в небольшой затор из-за аварии.
Менты косятся на мой внешний вид.
- Это сценический образ! - закатываю я глаза. - Меня с репетиции... похитили.