— И что это за мальчик? — сев за стол и внимательно посмотрев на меня, начал допрос папа.
— Ну… его зовут…»
— Умею, — отвечаю на вопрос Воронцова.
— Точно, — бьет себя по лбу — Ты же умничка, красавица. Идеальная невеста, по словам твоей бабушки.
Вот же…
Жук!
— Воронцов, не зли меня, — угрожающе смотрю на него.
— Иначе что? — выгибает бровь.
— Иначе придушу во сне, — смотрю на него с улыбкой маньяка — Или изрисую маркером.
— Так я готов, — говорит он и подходит, вытянув руки в стороны. — С чего начнем раскрывать твой художественный талант?
— Иди ты! — говорю я и встаю с кресла — Я переодеваться.
— Иди-иди! — говорит Кирилл — Мы еще вернемся к твоему художественному таланту.
Смотрю на него и понимаю, что он серьезно.
Неужто мои рисунки увидел?
Нет!
Не может такого быть!
Ксюша подбегает ко мне и обняв за живот, шепчет настолько тихо, что не будь я рядом, ничего бы не услышала.
— Его любимый цвет черный, — отпускает меня и взяв дядю за руку, выходит из комнаты.
— Его любимый цвет черный, — бурчу я — И что мне теперь черный надевать? Нет! Все что угодно, но не черное. Принципиально!
Я тут точно не ради того, чтобы понравиться этому.
Я тут чтобы убить его!
Отомстить за родителей.
Отдаленно слышу, как звонит мой телефон. Нахожу его под подушкой на матрасе и долго смотрю на имя на экране «Алекс»
«— Девушка, — окликает меня мужской голос.
— А? — повернувшись пытаюсь найти источник звука. В шаге от меня стоит пожилой мужчина, что смотрит прямо на меня — Вы меня звали? Извините, я не знакомлюсь. Уже разворачиваюсь и собираюсь уже уйти, как слышу:
— Ева, погоди! Ты меня не помнишь?
Разворачиваюсь еще раз и вглядываюсь в мужчину. Седые волосы. Небольшая проплешина на лбу. Узкое лицо. Хитрый взгляд. Тощее тело.
— Извините, но нет. Но вы видимо меня знаете… — смотрю мужчине в глаза.
— Десять лет назад я помог тебе переехать к бабушке, — говорит он и делает полушаг ко мне.
Вглядываюсь в мужчину. А ведь и правда знаю. Только десять лет назад он выглядел иначе.
— Дядя Алекс, верно? — вспоминаю мужчину и события десятилетней давности.
Именно тогда сгорел мой дом.
Именно тогда я потеряла родителей.
И на мою голову свалились проблемы.
— Верно, у тебя хорошая память на имена, но не на людей, — замечает он.
— Это да, — признаюсь я.
— Может присядем? — показывает рукой на скамью.
— Да, можно. Но у меня буквально десять минут, — говорю сверив время на наручных часах.
— Хватит, — говорит он мне и первым садится на скамью.
— Я вас не узнала. Десять лет назад вы были… — пытаюсь подобрать слово — круглее.
— Время, Ева. Время… — усмехается — Как ты?
— Все в порядке. Работаю няней. Живу с бабушкой в квартире, что мы купили на деньги со страховки, — рассказываю ему очевидное.
— А могла бы жить за границей с родителями если бы их не убили, — говорит он.
— Это был несчастный случай, — протестую.
— Уверена? — смотри на меня своими черными как смоль глазами.
Не уверена!
Сама об этом думала…
— Давайте, не будет об этом, — сдерживая слезы и боль в сердце произношу я.
— Будем. Я здесь ради этого, — оповещает он меня и протягивает папку, что все это время держал в руках — Возьми это. Прочти на досуге. Я предлагаю тебе отомстить за родителей. Если согласна, то позвони по номеру с визитки. Она тоже в папке.
— Я не собираюсь мстить! — восклицаю я и отталкиваю от себя папку — Я не такая.
— Я знаю, — говорит он, встав со своего места — Просто подумай. Позвони, когда что-нибудь надумаешь.
Хватаю его за руку.
— Вам с этого какая польза? — спрашиваю его.
— У меня свои мотивы, — лишь отвечает он и освобождается от моей хватки. Медленным шагом уходит от меня, оставив на скамейке рядом с мной папку. А в нем досье.
Досье на человека, что причастен к смерти родителей.
Досье на человека, что был со мной после смерти родителей.
Человека, от которого я сбежала…