…
— Трен! Тре-е-е-н! Вставай, дорогой!
Реальность беспощадно обрушилась на меня. Первые мгновения растерянности прошли, и мозг все же сумел сложить паззлы в стройную картину.
Бэт стояла рядом с креслом. Ее каштановые волосы были собраны по последней моде Одри-стайл, а обычно розовый комбинезон отливал фиолетовым с рубиновыми вкраплениями, что говорило о высоком уровне эмоционального возбуждения.
Мы в очередной раз были на аттракционе мнемонической реальности.
— Это было круто! — сказала Бэт, стягивая с моей головы мнемомодуль, — В следующую субботу придем сюда еще?
— Конечно, любимая! — сказал я вставая с кресла, — Ты видела то же, что и я, а то на прошлой неделе нас раскидало?
— Почти всё. Я отключилась чуть раньше. Да и не тебе жаловаться на прошлый раз. Ты на Гавайях веселился, а я в средневековом борделе до сорока пяти лет пахала.
— Зато было, что рассказать друг другу.
— И показать. — она откровенно схватила меня пониже спины, прильнула и поцеловала так, как умеет только она.
— Ну да… Сегодня было, конечно, не так круто, как подъем на Эверест две недели назад, но и это стоило испытать.
— Фу, дурак! Ты тогда разбился по-быстрому, а я еще сутки с отмороженными пальцами спускалась в долину. Хорошо, что лавиной накрыло, а то пришлось бы тебе меня в баре дожидаться.
— Бэт, — я заглянул ей в глаза, — Ты думаешь, у нас получится также?
… и моя Бэтти заплакала.