- Меня?
-Да...
- Почему это?
- Потому, что я тебя люблю.
Покраснела, но глаза не отвела. В облике вызов - делай, мол, со мной что хочешь, но все равно скажу, что думаю.
- И с чего ты это решила?
- Я все время о тебе думаю.
- А почему ты моему товарищу нагрубила?
- А что это за девушка?
- Какая девушка?
- Ну, которую ты танцевать приглашал. У тебя с ней что-нибудь было?
- Ну, предположим.
- Поэтому и нагрубила...
-Упоминание о девушке из парка ЦДСА опять так ее расстраивает, что вот-вот расплачется.
- Ты что, ревнуешь, что ли? Это же было до того, как мы познакомились... И вообще, у тебя нет никаких оснований. Смешно даже...
Прерывает меня; такое ощущение, что она и не слышала
моих слов. Сейчас для нее главное - высказаться. Слова звучат как клятва, голос звенит;
- До меня больше никто не дотронется. Никогда... До конца жизни.
Усмехаюсь. Очень уж не верится. Но любопытно - почему вдруг она приняла такое решение?
- Не веришь?! Я поклялась. Только ты!
- Что - только я?
- Только ты можешь сделать со мной все, что захочешь. Даже убить.
А она действительно с легким сдвигом. Алик прав. А может, и не легким, а вполне основательным...
- Нет, правда, хочешь меня убить?
- Ну что ты ерунду мелешь? Почему это я должен хотеть тебя убить?
И тут начинается нечто, к чему я никак не подготовлен. С рыданиями, рвущимися откуда-то из самого ее нутра, она бросается ко мне:
- Я не хочу жить. Прибей меня, прибей... тварь залапанную... И все норовит упасть на колени. Пытаясь помешать, чувствую, что всю ее трясет, как в лихорадке.
- Да успокойся ты. Ну хватит. Хватит, говорю.
Но она все-таки прорывается к ногам и утыкается в них лицом. Наклонившись, глажу ее по волосам...
- Я уеду, уеду. Два дня поживу и уеду. Честное слово.
- Ну хорошо, хорошо, только не плачь...
Она все сильней прижимается к моим ногам и плачет так горько и обильно, что слезы, пропитав ткань брюк, касаются кожи.
Ночью она не засыпает ни на минуту. Сквозь сон ощущаю, как она тихонько гладит меня, целует и что-то еле слышно пришептывает, будто молится: "Дорогой, дорогой, хороший, красивый, сильный... Рученьки мои... Шейка... глазки..."
Только мать меня так ласкала, когда я был совсем маленьким, так же нежно и преданно. Бедная мама...
Под самое утро, на рассвете, улавливаю что-то странное в ее поведении отпрянув от меня, забивается в угол. На застывшем лице страх, будто кто-то целится в нее из пистолета.
- Что с тобой?
- Слышишь?
- Что?
- Режут.
Звук действительно режущий.
- Это карьер... Что?
- Карьер. Камень режут для стройки.
- А далеко он? - Да... не обращай внимания...
Но она долго не может успокоиться.
Я тоже первое время мучился - мерзкий все же звук получается, когда металл вгрызается в камень. Надрывно визжащий, без передышки. Как будто глотку за глоткой режут...
- Как она на тебя смотрит! - улыбается Писатель. Это первая его улыбка за вечер (медленно отходят от дневных неприятностей литературные работники).
- Кто?
- Очаровательное создание... вой у дверей... Оглядываюсь, но лица девушки, которая в сопровождении двух парней выходит в дверь, разглядеть не успеваю.
- И ручкой тебе махала! А ты все так же нравишься женщинам! - откровенно удивляется он.
- Да, - говорю, - нравлюсь. А что?
Улавливает в моем голосе легкий вызов и обнимает за плечи. Уверяет, что ничего плохого не имел в виду.
- Просто удивляешься тому, что человек без высшего образования может нравиться женщинам?
- Глупости... Я удивляюсь тому, что мы вообще еще можем нравиться женщинам. Да еще таким молоденьким... Прижимает меня к себе.
- Ты перебрал немного.
- Самую малость.
- Чуть больше, чем малость, раз начинаешь придираться. Я же тебя знаю. Как ты это называешь?
- Повышенное чувство справедливости.
- Ты в прекрасной форме, Марат. - Он с удовольствием оглядывает меня. Качаешься?
- Еще как...
- Молодец... А на меня противно смотреть, когда раздеваюсь, - мешок дерьма.
- Зато здесь золото, - стучу его по лбу. - Дал бы почитать что-нибудь свое.
- Тебе не понравится.
- Почему?
- Ты же традиционалист.
- Если человек любит Дюма, значит, он традиционалист?
- Если он любит только Дюма, то - да.
- Ну, что делать? - развожу руками. - Пишите лучше, будем любить и вас...
Наконец официант приносит какой-то огромный сверток - заказ Счастливчика. Забрав его, спускаемся на первый этаж, к гардеробу. Остальные уже внизу. Греют мотор и дышат воздухом...
Предусмотрительный Счастливчик поставил машину на другой стороне улицы, чтобы не обращать внимания ГАИ.
Писатель продолжает обнимать меня. Сверток довольно тяжелый. Интересно, что закупил в таком количестве Счастливчик?.. Доходим до осевой линии. Справа возникает машина и несется прямо на нас.
- Что он делает? - испуганно шепчет Писатель и, оставаясь на месте, отпихивает меня назад. Стараюсь не уронить сверток и, только когда машина застывает в нескольких сантиметрах от нас, окончательно понимаю, что пьян. Сверток, чуть было не выпавший из рук, занимает меня больше, чем машина, упершаяся в нас своим буфером. И только вид этой блестящей железки, чудом не переломившей нам ноги, доводит до моего сознания смысл происходящего. Именно в этот момент машина - желтые "Жигули" - дает задний ход, взвизгивая тормозами взвывает мотором и проносится дальше.
Лицо длинноволосого водителя, мелькнувшее в окне, кажется мне знакомым.
- Это она, - говорит Писатель.
- Кто?
- На заднем сиденье. Девушка, которая смотрела на тебя.
Вот теперь мне понятно, что за девушка смотрела на меня в ресторане!
Подбегает Алик с монтировкой в руке. Кричит что-то оскорбительное вслед желтому автомобилю.
-Это шутка, - успокаиваю я его. - Они пошутили...
-- Знакомые, что ли?
- Да, знакомые.
Смотрит на меня недоверчиво.
- Это подлая машина. - Удивительная все же способность у шоферов относиться к автомобилям, как к живым существам, знать их повадки, запоминать номера и приметы. - Несколько таких... Устраивают гонки без тормозов...
- Как без тормозов?
-- Выливают жидкость, чтобы тормоза не действовали, и гоняют на спор... Чьи-то сынки...
Странные, однако, у нее друзья. Где же я видел эту желтую машину? От напряженного усилия ноют виски, но продолжаю рыться в памяти... Ну, конечно же, в день знакомства...
Они столпились на дне карьера вокруг какого-то прибора на треноге, издали похожего на фото- или киноаппарат, а "Жигули" желтели у самой кромки, как бы ведя за ними сверху наблюдение.
Не первая группа студентов проводила в карьере геодезические съемки, и ничего странного не было в том, что она пришла во двор с просьбой дать ей напиться: от жары плавился и капал с крыши кир.
Опорожнив кружку мелкими неторопливыми глотками, она подтвердила, что у них геодезическая практика, и ушла. Всего было сказано несколько слов, но осталось предощущение продолжения - что-то обещающее было в ее спокойном внимательном взгляде и лениво замедленных движениях. Чувство ожидания не проходило все дни, пока продолжалась практика; не прошло оно и когда, забрав свой прибор, студенты ушли с карьера.
Второе ее появление, в последний день, уже под предлогом прощания, и предложение прийти в гости в ближайшее воскресенье или во вторник, как получится, сделанное сразу, без всякой подготовки (в какой-то мере такая поспешность объяснялась тем, что ее ждали у ворот товарищи), пробудили странное чувство- вздрогнула, шевельнулась усталая надежда, как в игре, когда после долгого невезения вдруг неожиданно приходит крупная карта, по, радуясь ей, понимаешь, что именно она и может привести к окончательному проигрышу!