- Ты хоть помнишь, имена великих российских писателей? Таких как Пушкин, Достоевский, - Антон схватил со стола книгу и вновь кинул ее на стол, на этот раз все-таки попав по лаку, который разлился по столу голубоватым облачком, правда сорящаяся парочка на это не обратила никакого внимания, - Лермонтов, Гоголь, Шевченко...
- Это украинский писатель, - поддела Леся, раздраженно сложив руки на груди.
- Да не важно! Ты хоть свою теску Лесю Украинку читала? Нет? Вот о чем я и говорю!
- То есть ты предлагаешь мне вечера просиживать над книгой? - спокойно спросила девушка.
- Именно, потому что мы с этим телевиденьем совсем тупеем, забывая на сколько полезными бывают книги!
- Хорошо, - кивнула девушка головой. - Значит, сегодня вечером мы вместо футбола будем читать книги. Ты дочитывать своего Достоевского, а я сейчас сгоняю в библиотеку за Украинкой.
- Как... футбол? - поражено спросил Антом, чувствую, как у него предательски начали дрожать ноги. - Сегодня, что суббота?!
- Проснулся, - хмыкнула девушка, а потом кивнула на телевизор. - После моего фильма новости должны идти, а потом футбол.
- Так ведь сегодня наши играют! - совсем уже растерялся парень.
- Ну, тогда иди антенну чини, а я пока ногти докрашу.
Но Антон уже и сам летел вон из квартиры к заветной тарелке на крыши. Правда прикрутить назад у него ее не получилось, а потом уже было слишком поздно вызвать мастера, в результате вечером, когда стол был оттерт от лака, а штаны с майкой постираны и вывешены на балкон, парочка смотрела футбол в соседской квартире вместе с дядей Петей, который был лишь за компании. А потом парочка и вправду дочитала Достоевского. Точнее дочитал вслух Антон, нежащейся в его объятиях Леси.