Б. К о р н и л о в
ПЕСНЬ
Зряще мя безгласна, бездыханна,с вздутым выражением лица,не вымайте пулю из нагана,шкуру не сымайте с жеребца.Жеребец стоит лиловой глыбой,пышет из его ноздрей огонь,он хвостом помахивает, ибоэто преимущественно конь.Поелику саван я скидаю,всуе плакать, друзи и родня,задираю ногу и сидаюна того арабского коня.Без разгону на него стрибаю,зрю на географию страны,непрерывно шашкою рубаюличность представителя шпаны.Я рубаю, и ни в коем разепромаху рубанье не дает.Личность упадает прямо наземь,не подносит и сама не пьет,Возлегает от меня ощую,впрочем, на ощую наплевать,ибо надо самую большую,безусловно, песню запевать.Запеваю, ставлю исходящийномер во главу ее углаи ховаю одесную в ящикписьменного моего стола.
"Крестьянский" поэт
РАЗДВОЕНИЕ
Помогите, братцы!Больше нету мочи!Я — полукрестьянин,Я — полурабочий.Справа — рожь густая,Цветики, природа,Слева — шум моторов,Мощный гул завода.Справа — посиделки,Зов родной тальянки,Слева — цех слесарный,Домны и вагранки.Разрываюсь, братцы,На две половины:Справа — сивый мерин,Слева же — машины.У меня ведь, братцы,Нету милой Маппы,Сиротой расту яБез родного Ваппы.Что мне делать, братцы?Жизнь сечет крапивой.За авансом, что ли,Двинуть красной нивой?Нива моя, нива,Нива дорогая,Почему с тобоюНе растет другая?Я бы днем работал,Я не спал бы ночку, —Все стихи писал бы…По рублю за строчку!
В. Луговской
СУХОЖИЛИЕ
1Товарищи!Хорошая ли, плохая лиНа дворе погода, дело не в этом.Товарищи! Главное, чтоб критики не охаялиИ признали меня молодым поэтом.Мне двадцать шесть. Я пишу со скрипом,Так тверда бумага и чернила густы.Товарищи! Мое поколенье не липа,Оно занимает высокие посты.Мое поколение, говорю не хвастая,Зубные врачи, монтеры, мастера,Мое поколение ужасно очкастое,Костистое, сухожильное, ура-ура!Сегодня мобилизовать в поход решили мыОпухоли бицепсов на фронт труда.Мозги проколоты сапожными шилами.Товарищи! Это, конечно, не беда.Пусть дышат они широкими порами.Но если опять задуют ветра,Мы ринемся ассирийцами, египтянами, айсорамиС учетными книжками, ура-ура!2И так сочиняются ритмы и метры.Про ветры и гетры и снова про ветры.Как ветер лечу я на броневикеС винтовкою, саблей и бомбой в руке.И голосом зычным поэмы слагаюНазло юнкерью и назло Улагаю.То ямбом, то дактилем, то анапестом,Наотмашь, в клочья, с грохотом, треском.От первой строки до последней строкиЬетер играет в четыре руки.Талант, говорят,Кентавр, говорят,Не глаза, говорят,Фонари горят.Ветер крепчает. В груди весна.Строфы разворочены. Мать честна!Эх, жить начекуМолодым парнишкой.Пулемет на боку,Маузер под мышкой.До чего ж я хорош —Молодой да быстрый,Под папахой вьется клеш,Да эх, конструктивистский.Ветер, стой! Смирно! Равняйсь!На первый-второй рассчитайсь!Кончается строчка.Стоп!Точка!
П. Маркиш
ЗАПЕВ
(Отрывок из вступления к поэме)
Сквозь строй бездонных бездн и млечные системы,К протуберанцам солнц пути преодолев,Для пламенной космической поэмыЯ отыскал неслыханный запев.Вселенский хор гремит в надкрайности сверхзвезднойПревыше хладных лун и сказочных планет,И мировой аккорд плывет над звучной безднойВ спиралях круговых стремительных комет.Отверзлось все очам, что прежде было тайной,И в грудь мою проник пылающий мажор.В спиралях мировых, в сверхзвездности надкрайнойАккордом мировым гремит вселенский хор.Сквозь строй бездонных бездн и млечные системыК протуберанцам солнц пути преодолев,Для пламенной неслыханной поэмыЯ отыскал космический запев.
В. Маяковский
МОСКВА — МАДРИД
Довольно.Еду,от злостинеистов,Крояживописьнашихдней.АХРРыпишутпортретыцекистов,Демонстративнозабывобо мне.Ялюбогоростомне ниже.Речьстихамимогусказать.С меняпортретнапишетв ПарижеНе аховыйАХРР,а самСезанн.Хотя не осень —кислейший вид.Москвапровожаетслезливымглянцем.Мамаша!Утритесь!Едув Мадрид.Вернусьоттудаиспанцем.Приехал.Ясно —в кафепопер.Проголодаешься,странствуя.За каждымстоликомтореадор.Речь,конечно,испанская.Уткнувшисьв тарелку,емспеша,К тому жеголодчертовский.А сзадишепот;— Дон ПедроШа!Это жеМаяковский!!!— Да ну?!— Ей-богу!Шипит,как уж,чей-тоголосгнусавый:— Вы знаете?Он —КолонтаихинмужИ внукМорозоваСаввы!Снежнойглыбойширитсяспор.— ВашаиспанскаяРостахромает.Он —из Севильитореадор,Под кличкою:КовскийМая.Шляпусхватив,задаюстрекача.Куда там!И слева,и справаТолпыиспанцевбегут,крича:— ДонМаяковскомуслава!!!Прошуубедительногражданвсех:ЕсликакиеиспанскиечертиСкажут,что я —африканскийлеф,Будьтелюбезны —не верьте!
РАЗГОВОР С ПУШКИНЫМ
АлександрСергеич,арапмосковский!Сколькозим!Скольколет!Не узнаете?Да это жя —Маяковский —Индивидуальныйпоэт.Разрешитепо плечупохлопать.Вы да я,мы оба,значит,гении.Остальные —так —рифмованнаякопоть,Поэтическоенедоразумение.Вы — чудак:насочинялиямбы,Тольковот —печаталине впрок.Были б живы,показал явам бы,Какиз строчкисделатьдесятьстрок.Например:— Мой дядясамыхчестныхправил…Как это?— Когдане в шуткузанемог,Уважать,стервец,себязаставил,Словнолучшевыдуматьне мог…Глянь,и строчекнабежализлишек.Только вотбеда:налогибьютдубьем.Ненавижуфининспекторишек,Обожаювнутреннийзаем!