Он слышит сигнал отправленья,
отряхивает колени
и на подножку поезда
вскакивает на ходу…
Еще никто не родился
из нашего поколенья.
Какие фильмы снимали
в сорок первом году!
ОТЕЦ
Открывается альбом,
чередуются страницы —
время, взятое в границы
на картоне голубом.
Мера прошлого полна,
затянулись только сроки
опаляет ветром щеки
неизбывная война.
Фотографии друзей,
что погибли под Бреслау,
перешли на стенды славы
в краеведческий музей.
А ему еще видна
ночь, в которую когда–то
лейтенант и три солдата
обмывают ордена…
ДЕНЬ ПЕРВЫЙ
Духовые трубы,
платьице из льна.
Выдохнули губы:
— Девочки…
война!..
В центре танцплощадки,
словно бы больна,
вестью беспощадной
бредишь ты одна.
И никто не слышит
страшные слова…
Мятой, зноем дышит
пыльная трава.
Выпускное лето.
Восемнадцать лет.
Пуговка берета.
Голубой билет.
Вальс трубит исправно,
кто же устоит?..
Ах, какая правда
людям предстоит!
СТЕПНАЯ БАЛЛАДА
Все отделенье
накрыла фугаска…
Бой отдалился.
Солнце погасло.
Через окопы,
через тела
трещина взрыва
курган рассекла.
Ржаво блеснули
сквозь чернозем
меч древнерусский,
узкий шелом.
Сраму не имут
на передовой
князь безымянный
и рядовой.
* * *
Товарищ сержант Коновалов,
от долгой гражданки устав,
из глуби армейских анналов
я вновь извлекаю устав.
В нем памятен каждый параграф,
хоть минул порядочный срок.
Литавры курсантских парадов
гремят между стершихся строк.
И снова над плацем бетонным,
где столько пройти нам пришлось,
в высоком, белесом, бездонном —
осеннее солнце зажглось…
Товарищ сержант, почему бы
нам наши места не занять
под эти литавры и трубы,
которых летам не унять?
Нужна постоянная строгость
и ясность во всем и вполне,
чтоб раз обретенная стройность
все слышалась в вас и во мне.
Нужна, как любовь, как работа,
как груда листов черновых.
Все мерить соленостью пота —
привычка солдат отставных.
Ничто не покажется пресным,
ничто не истлеет, пока
для нас громыхают оркестры
на замерших флангах полка!
* * *
Мне бы вещи сейчас, торопясь, собрать
или так, налегке, уйти,
чтоб на скорый поспеть, уходящий в пять
со второго сквозного пути.
Мне курить бы, гадая: придешь —не придешь?
И, в вагон заскочив на ходу,
сочинить тебе сказку про ласковый дождь
в синем царстве, что я найду.
И отправить письмо, нашептав в конверт:
— Я люблю… — без красивых длиннот.
…В проводов телеграфных сложнейшей канве
мерзли птицы, как горстка нот.
* * *
Как долго я не был в лесу!
Ведерко с грибами несу
к костру, к очагу золотому.
Плечом задеваю стволы
и слышу от просек: волы
влекутся по лесу пустому.
Мелькнут очертанья арбы.
На предначертанье судьбы
похожа сухая дорога.
Темнеет, и лес поредел,
и небу положен предел
горбатой стеною отрога.
Смуглеет орешника лик.
И света вечернего блик
души в нем навеки не чает.
Нечаянный лист прошуршит
и кратким паденьем внушит,
что осень собой означает.
* * *
Над черною грудой ветвей
воссияла звезда.
Срывается снег.
И летят через лес поезда.
Окрестные реки
лежат в перламутровом льду.
Веселый попутчик пророчит
чудес череду.
Дурацкое счастье мое
настигает меня:
февральская ночь
предстает продолжением дня,
жар–птица витает
в пустом привокзальном саду.
Еще не светает,
и воздух похож на слюду.