Некто говорит:
— Грех так убиваться из-за потери. Это всего лишь кот.
И ты вычёркиваешь его имя из своей записной книжки.
Другие сочувствуют и, разделяя боль, горюют. Искренне или не очень, — какая разница. Пока разбираться недосуг, а после в этом не будет никакого резона.
Любил ли он меня? Не знаю. Скорее, рассчитывал на то, что буду рядом, а я его подвёл. И вот это чувство, что виноват, что не исправить теперь ничего… Не искупить… не утолить ничем и никогда…
Под ногами течёт платиновый прозрачный ручей с нежным песчаным дном белого песка, он льётся… сияет, и наверняка невероятно красив, а у меня перед глазами несколько пепельно-серых бархатных морщинок промеж ушей, и ничего боле.
— Как тебя положить, на животик или на бочок?…
Жёлтым листком на воде — бабочка.
Мхом поросла у воды — лавочка.
Только бы трогал меня лапочкой,
Котик мой.
Я без тебя, одна не вынесла б
Ночи без сна, полные мыслями,
Слёзы из глаз ручьями и брызгами,
Котик мой.
Свет луны запылённой лампочкой,
Гриб из листвы приподнялся шапочкой,
Но не зацепит траву лапочкой
Котик мой.
