- Сначала тупо дрых - предыдущей ночью шатался по городу почти до утра, так ничего и не подвернулось, устал, как собака, - уже не запинаясь, тут же ответил тот. - Потом шнырял по рынку - не подвернется ли что... А вечер до выхода на следующую ночь, после которой отмечали, провел все в том же трактире, все с той же Эльзой. Это что-то означает?
- Свидетели этому есть? - не ответив, продолжил Курт. - Кто-то сможет подтвердить, что ты был именно в тех местах в то время?
- Свидетели?.. Бекер, ты же знаешь, какие у меня свидетели - их можно удавить уже за то, что со мной знакомы, никто и слова не скажет, да и слушать их не будут. К чему ты все это? От этого что-то зависит?
Курт вздохнул снова. От этого зависело многое. Если девочка исчезла еще вчера, если, как утверждает ее мать, ее не видели с самого утра вчерашнего дня - стало быть, пребывание Вернера Хаупта в людных местах, на глазах у свидетелей, всецело снимает с него обвинение в ее похищении... либо же пробуждает подозрения о сообщнике. Но внезапное желание кого-нибудь зарезать, случайная встреча на улице и убийство в пьяном угаре в эту картину не втискиваются; где же гуляла одиннадцатилетняя девочка целые сутки, чтобы под утро подвернуться под руку взбешенному душегубу?.. А ежели он при помощи сообщника выкрал девочку или же сделал это сам (найти свидетелей его перемещений по городу ведь и впрямь будет почти невозможно), то зачем было удерживать ее где-то целые сутки, а после тащить на свалку? Убить можно было и в месте ее заточения, после чего на ту же свалку и вышвырнуть - по частям или в мешке. К чему привлекать к себе внимание, идти с ней, рискуя попасться на глаза свидетелям? Для человека, сумевшего выжить на улице в течение четырнадцати лет, собрать подле себя людей и удержаться на месте главного среди тех, кто наилучшим аргументом почитает нож или прямой в челюсть, для того, кто все это время умудрялся избегать петли - для человека с уличным опытом непростительное легкомыслие при совершении убийства...
Срыв? Прогорел, иссяк, кончился?.. Не Финк.
- Пока я на твой вопрос не отвечу, - отозвался Курт, наконец. - Не имею права. Сейчас на вопросы отвечаешь ты. И вопрос у меня такой: нож, с которым тебя взяли - твой?
- Нет, - буркнул тот, передернувшись. - Я уже это говорил. Мне, само собой, не поверили; а ты поверишь?
- А твой нож, с которым ты ходишь обычно - он при тебе был?
- Тоже нет. Сняли.
Ножны. Вот что обязательно надо выяснить у тех, кто арестовывал Финка - были ли при нем ножны или хоть что-то, похожее на чехол. Если ничего, во что можно было бы спрятать клинок, при арестованном не нашли, это лишний камень, который можно сбросить с этой чаши весов: не шел же он через весь город с обнаженным оружием в руке. Сапог Финк не носит, на нем короткие, довольно затоптанные башмаки - стало быть, за голенище не спрячешь...
- Ты сказал - «как во сне», - заметил Курт тихо, - и сказал, что остались какие-то обрывки. Стало быть, ты все же что-то помнишь? Что?
- Я не уверен, Бекер, это, может, и вправду был сон, я ведь говорил, что...
- Ты рассказывай, - с настойчивой мягкостью оборвал он. - А уж я разберусь, на что мне обращать внимание, а на что - нет. Рассказывай.
- Вот ведь черт... - тоскливо простонал Финк, снова опустив голову на руки и вцепившись в волосы пальцами. - Господи, да не знаю я, что рассказать еще... Ну, девку эту помню. Вроде, было у нас что-то. Кажется. Не уверен.
- Где? В том трактире, в переулке, на крыше, в подвале - хоть что-нибудь?
- Не помню, Бекер, хоть убей. Сиськи помню. Малюсенькие. Если не приснились. Как по улицам шел - не вспоминается, клянусь, вообще ничего на эту тему. А потом - наверное, действительно вырубился и уже сны видел...
- Какие? - уточнил Курт нетерпеливо, и Финк пожал плечами:
- Ну, вообще, я не совсем видел... а еще точнее - совсем не видел. Я слышал. Что-то вроде музыки.
Он приподнял бровь в неподдельном удивлении; музыка? Даже если согласиться с проповедниками, говорящими, что глубоко в душе у каждого живет другой, прекрасный и добрый человек, его одолевали сильные сомнения в том, что живущий внутри Вернера Хаупта ночами грезит музыкой...
- Музыка? - переспросил Курт, и тот смешался.
- Ну, знаешь, типа пастушьей дудки - такая... Только не смейся...
- Финк.
- Неземная, - сообщил грабитель и убийца Финк, смутившись собственных слов, и отвернулся, косясь на него исподволь. - Понимаешь, не сама музыка, а звуки; музыки-то вообще как будто не было, как бывает, когда играешь на свистульке в глубоком детстве - муть какую-то выдуваешь, и все, без мелодии, без склада... А все равно уводит.