И тут - а кроме «и тут» ничего и не скажешь - вот ведь совпадение! Хотя что удивляться - городок-то крошечный. Люди то и дело встречаются, да и транспорт ходит практически по одному и тому же маршруту. Ханс поглядел в окно и увидел на остановке того самого мутного типа. Пьера Ковальского. Тот, видимо, только что сошел с другого автобуса. На этот раз без скрипки в руке и без нотной папки, но отутюженный, в белой рубашке и черных узких брюках. Прическа все та же, под молодого Паганини, но - волосок к волоску. Лаком, что ли, полил? Ханса передернуло от омерзения.
Шагая с подножки, он выхватил из кармана мобильник.
- Сервус!
- Ну, чего тебе? - ответил сонный голос Кевина.
- Тут... это. Ну, парень, которого мы хотели проучить.
- Бармен, что ли?
- Да нет, музыкантишка, который ударил девочку. Эту... на пчелку похожую. Ну, вспомнил?
- На пчелку?
В трубке замолчали. Послышался треск, и Ханс, поморщившись, перенес телефон к другому уху.
- Где ты, Ханс?
- На Плекси-Плац, у табачного киоска.
- Это где Моника работает?
- Да нет же. Черт. На Плекси-Плац, говорю. Иду за этим аршлохом. Он меня не видит. Посмотрим, куда свернет - спорим, что к турецкому магазину. Там начинается их квартал. Черные эти, как вши - кишмя кишат. Того и гляди - взорвутся... Да нет, шучу. Давай, топай навстречу - один я не справлюсь.
- Окей, - выдохнул Кевин. - Будь на связи.
Ковальский, однако, не свернул к магазину, а перешел дорогу и, углубившись в переулок, оказался зажатым между территорией начальной школы и бетонной стеной, покрытой разноцветными завитками граффити. Он пару раз оглянулся, но Ханс низко опустил голову, делая вид, что прикуривает от зажигалки, и Пьер его не узнал.
А если бы и узнал - что он мог сделать? Только ускорить шаг. В субботний день школа пуста. Торчат одинокие качели, горки и турники. Спортивная площадка с резиновым покрытием обнесена сеткой. Спрятаться негде и бежать некуда.
Хотел вернуться, чтобы пройти в обход, но натолкнулся на жесткую улыбку Ханса. Дернулся вперед - но Кевин со шваброй преградил ему путь.
- Поболтаем?
- О чем это?
- А что - не о чем? Ну, хотя бы о том, как ты обидел нашу сестренку.
Затравленно озираясь, Пьер отступал к стене, до тех пор, пока не уперся спиной в холодный бетон.
- Какая сестренка? При чем тут я? Чего вы, вообще, от меня хотите? Я ничего не сделал...
Жалкий лепет. Лучше было закричать - авось кто-нибудь бы да услышал. Но горло как будто сдавлено тесным воротничком - и такое узкое, что пропускает лишь цыплячий писк. И мысли все какие-то идиотские. О рубашке, которую выгладила мама, хотя у нее с утра болела поясница и подскочило давление. О завтрашнем концерте, для которого он репетировал три с половиной месяца. И - как молитва: «Только бы не оттоптали пальцы!»
Вам когда-нибудь ломали швабру о хребет? Топтались по почкам, молотили каблуками в затылок? Все это, должно быть, очень больно, но стресс - лучшая анестезия. Музыкантишка молчал и только прятал руки. К счастью, Хансу и Кевину невдомек было, чего именно он боится. А то распрощался бы Пьер Ковальский со своей скрипкой.
- Попробуй расскажи кому-нибудь, - пригрозил Кевин. - Мы сами работаем в полиции. Спроси о нас, кого хочешь. Все равно поверят нам, а не тебе, так что лучше не пыжься. И держись подальше от нашей сестренки, урод! Ясно? Ясно, я тебя спрашиваю?
Пьер Ковальский едва понимал, о какой девчонке речь - потому что голова его гудела - но простонал в ответ что-то утвердительное.
Ханс и Кевин ушли, посмеиваясь, а напоследок назвали Пьеру свои имена - Шульц и Дитрих.
- А хорошо мы его, а? Место - идеальное, ни одна свинья не видела. Думаешь, не заявит?