Пепел к пеплу
Глава 1
Звон будильника был заглушен подушкой, а позже – тяжелая рука несколько раз подряд опустила механического друга времени на стоящую рядом с кроватью тумбу, после чего будильник замолчал, вероятнее всего – навсегда.
Не смотря на столь жестокую расправу с ни в чем неповинным утренним спутником каждого, с явной неохотой, но все же, голова Джо оторвалась от подушки, и, заставляя менять свою позицию в пространстве все тело, приняла вертикальное положение. Нащупав рукой очки, Джо явно не спешил их надевать. Пару раз повернув голову, разминая шею, он заметил стоящую на столе бутылку виски.
- Это уже хорошо, я почти было забыл, что вчера ее открыл.- Надевая очки на нос, Джо встал, пытаясь найти второй тапок где-то под кроватью, и, достигнув успеха в столь нехитром деле, двинулся к бутылке.
Открыв крышку и поднеся горлышко к стакану, он задумался о чем-то своем, вероятно о сне, который грезился ему за миг до того, как утреннюю тишину его спальни разорвал звон злосчастного будильника. Но его легкое отвлечение от будничного мира было оборвано звонком телефона. Автоответчик произнес свою реплику, и на всю комнату раздался гневный крик какого-то мужчины.
-Джонатан! Чтоб тебя черти взяли, где статья?! Я знаю, что ты меня слышишь! Возьми трубку, иначе сегодняшним же числом я тебя уволю, и обеспечу тебе такое рекомендательное письмо, что ни одна уважающая себя газета…
- Вилли, ну что ты с самого утра орешь то? – подняв трубку и прижав ее к уху плечом, Джо двинулся обратно к стакану, так и не наполненному виски, весьма сомнительного качества.- Нервы крайне плохо сказываются на пищеварении, а я уверен, ты с утра хорошо позавтракал.
-Хватит пороть чушь! Где статья!? Где хоть какой-то материал?!
-Там же где был вчера.… Витает в воздухе, и ждет, когда же его кто-то словит.
-Не юли, Либер! Такие шутки плохо заканчиваются. Ты хороший журналист, но, знаешь ли ты, что отличает хорошего журналиста от плохого?! – уже почти дружеским тоном отзывался голос из телефонной трубки. – Нет, не знаешь? Так я тебе скажу – хорошего журналиста отличает то, что он пишет хорошие статьи! – снова перейдя в истерический ор, закончил Вильям.
-Будет тебе материал, будет… Дай только малость в себя прийти после вчерашнего… - приложив уже наполненный стакан ко лбу, Джо двинулся к кровати.
-Нет, так дела не буд… - продолжение тирады осталось наедине с оратором, потому как Джо, нажав кнопку завершения вызова, запихнул телефон под подушку, а сам, опираясь спиной о спинку кровати, уставился в точку на полу, и снова погрузился в глубокие размышления…
Минутой позже, вернувшись в сознание он сделал наконец глоток из своего стакана, и вновь нащупав тапок, двинулся на кухню.
Разогревая в микроволновке недоеденный вчерашний ужин, состоявший из пары кусков пиццы и какой-то китайской стряпни, он клацал каналы на маленьком кухонном телевизоре, пытаясь найти хоть что-то, что бы сгодилось фоном для завтрака.
Остановив свой выбор на какой-то передаче, где пышная чернокожая девушка рассказывала, как готовить хитромудрый соус к запеченной баранине, он уселся за стол, и приступил к трапезе.
Опустошив тарелку и осушив стакан, он двинул свои стопы в ванную комнату. Умывшись, с немалым трудом найдя в аптечке пару таблеток аспирина, не обнаружив ничего более пригодного для лечения похмельного синдрома, и, запив их виски, пошел собираться на работу. Натянув берет на лысую голову, поправив очки и пригладив бородку, как всегда, слева выбритую чуть больше чем справа, он огляделся в зеркало, и видимо оставшись довольным тем, как сидит на нем жилетка и брюки, взял свой коричневый портфель и вышел на улицу.
На свои пятьдесят два года выглядел он с натяжкой. Притом, очень сильной натяжкой. Всю жизнь передвигаясь по немалому городу Лос-Анджелесу либо пешком, либо на велосипеде, он сохранил достаточно стройную фигуру: плоский живот казался даже впалым, из-за хорошо развитых грудных мышц, осанка танцора, с гордо поднятой головой и идеально ровной спиной сбрасывали еще пару лет с его плеч, и лишь глаза выдавали его истинный возраст. Морщины на лбу и вокруг глаз придавали ему вид мудрого, зрелого мужчины, а легкая проседь в бородке и бровях – делала его еще более солидным.
Через пол часа он уже был в редакции одной из наиболее рейтинговых газет Лос-Анджелеса – «RunningTimes», и прямо у входа его встречал с почти распростертыми объятьями и очень злым лицом обладатель завидного пивного живота, и, по совместительству – главный редактор газеты – Вильям Роузвуд.
-Либер! - едва Джо слез с велосипеда, как появилось непреодолимое желание залезть обратно, и укатить подальше… - Либер! Ты просрочил дату сдачи статьи на четверо суток! Объяснись, будь любезен! – злая улыбка, выражающая не торжество или веселье, а вызванная просто банальной необходимостью скрыть спазм, который свел лицо в жуткую гримасу, перекосила левую половину лица Вильяма. – Тебе вообще известно, что из-за пустых страниц мы теряем читателей?! Как ты не понимаешь простог…