Ортан Тиринаги
Он тщательно подготовился к вылазке. Вернее, это была не подготовка, а скорее путешествие во времени: старый, жутко потертый, заляпанный то ли маслом, то ли кровью комбинезон механика. Потертая черно-синяя куртка, которой когда-то владел гонщик нелегальных Межсистемных гонок на жизнь... Даже автограф где-то на подкладке остался, если поискать. А, подкладку в последний раз оторвали на перевязку, когда Джонни в припадке ткнул ножом под ребра Беса.
Они не знали, кто он... Думали, что такой же. Его худоба, дерганные движения и какой-то затравленный взгляд были лучшим доказательством. Сколько он с ними терся? Год, полтора, может, два... Тот период своей жизни он помнил смутно. В управление, запихнуть в карман очередную пачку денег или кайфа, кинуть на стол, глотнуть, отключиться на полночи, погрузившись в цветные галлюцинации. Если на работе и подозревали что-то, то всем было все равно, никого не касалось как лейтенант Тиринаги проводит свой досуг. Хоть бы и сдох, лишь бы не в здании бюро, куда его все-таки приняли. Его тоже все устраивало. Собственно, сдохнуть было единственным, что ему действительно хотелось. Он не вдыхал 'для разогрева' как другие цветной дым, не пил разведенные с алкоголем 'пузырьки' нейроблока: сразу до отказа самое сильное, что удавалось достать и ухнуть в темноту воспоминаний. И каждый раз надеяться, что больше в себя уже не придет. Но снова открывать глаза, разглядывать заблеванный грязный пол, тяжело вставать, накидывать на плечи куртку, принадлежащую когда-то известному гонщику и выходить в стылую ночь. В то время он искренне ненавидел этот город и желал ему сгнить вместе с собой...
Пепел покинул свою комнату, когда было совсем темно. Патрулей стало больше. Гораздо больше, чем два месяца назад, когда он так же просто шел по улице, обычный добропорядочный гражданин. Или не очень добропорядочный, учитывая пачку кайфа в кармане. Район у него был, конечно, не самым фешенебельным, но и опасным его назвать было тяжело. А вот сейчас он как раз направлялся в те самые опасные районы. Туда, где продавался смешанный с химикатом 'снежок', от которого наркоманы мерли как мухи, а оперативные бригады предпочитали не оформлять трупы, а сразу отправлять в морг для студентов. Туда, где можно было купить плохенький бластер, а если и постараться, то и мощную баллистику. Шлюхи в этих кварталах были страшны и часто обладали целым букетом неприятных заболеваний. Когда тут доводилось бывать уже на трезвую голову, Пеплу оставалось лишь радоваться, что капитан Фрисни таки запихнул его в больницу.
...- Тиринаги, ты меня слушаешь вообще? Пепел?! Эй, парень...- голос звал издали, а он лишь отмахивался рукой, еще чуть-чуть... немного и он увидит её... Но вместо чудесных цветных видений-снов приходит жуткая боль. Кажется, он извивался и орал от боли в руках капитана, кажется обмочился... Боль из сильной становилась нестерпимой... Все внутри как будто обжигало внутренним огнем, жидкий огонь заструился по венам... Он уже не закрывал глаза: они были широко открытыми. Фрисни вовремя вколол слабую, но дозу, которая снизила боль до уровня еле слышной. Она затаилась и ждала своего часа. Пепел чувствовал.
-Давно?-капитан задал лишь один вопрос.
-Полтора... года...- говорить из-за тяжелого дыхания получалось плохо.
-Поехали,- он отвез его на своей машине к знакомому главврачу частной клиники. Ничего не спрашивая. Ничего не говоря. Много позже он лишь пожал плечами, обронив : ' Лучше проблемный спец, чем зеленый щенок без вредных привычек'.
Он почти дошел... Знакомый поворот с разбитым фонарем на углу. Охранник-киборг... Сканирование сетчатки. Пришел.
Притон...Другого слова, чтобы охарактеризовать это место он не знал. Целое здание с шлюхами, выпивкой, азартными играми, наркотиками. Ты оплачивал только вход, все остальное, что происходило за дверями, хозяев этого места не интересовало. Когда-то это был старый и весьма дорогой район: здесь жило руководство первой основанной колонии. Со временем город разросся, центр передвинулся подальше от заводов и предприятий, а это предместье наполнили всевозможные неблагонадежные личности. Со временем ситуация лишь ухудшилась, и череда революций ничего не изменила: здесь безопасно было лишь со спецотрядом и удостоверением. Впрочем, Пепел - почти свой. По крайней мере, человек, взявший половину принесенного кайфа, кивнул ему, явно узнавая. Ты дома, - сказал сам себе.
Вопреки привычкам он направился не на верхний этаж, а в соседнюю комнату, куда приходили любители девочек всех мастей. Посетителей было достаточно, и большинство уже были в нужной кондиции. Ему плеснули мутного пойла, от которого на секунду закружилась голова... Он разговаривал, спрашивал, подводил к нужной теме, а когда, наконец, подобрался к самому важному, его кто-то хлопнул по спине: