Я обещал,
что не буду ругаться матом…
"Тайфуны с ласковыми именами"
Извините меня шалунью? :)
Соня Сказка, из рецензии
А Вы – шалунья? Ну, тогда – легко!
Да я и сам шалил, когда был молод.
Пил 33-й,
и "Вдову Клико"
тогда считал прерогативой снобов…
Теперь… не так.
Подкова на стене
всем помогает, веришь ли – не веришь.
Так вот, лежу, бывало, на спине.
И пеньюар разорванный у двери,
и дверь открыта… В комнате разгром.
Какой тайфун здесь стулья опрокинул?
Хотелось страсти? Что же, поделом…
Ещё вот… кто-то… расцарапал спину.
Ну, впредь – наука.
Кто их так учил?
Бенгальские огни… Но, вы простите мне,
на два часа? Я выбился из сил.
И… не работал сроду укротителем…
Портвейн забыт… Курю и пью коньяк…
Вполне закономерно после акта чуть-чуть грустить…
Но что-то здесь не так.
Вполне возможно, не хватило такта
сказать ей "Хватит!".
За окном рассвет…
Предпочитая завтрак в одиночестве,
она ушла… Но сожалений нет…
И шалостей таких уже не хочется.
Лёгкий привкус гречишного мёда...
Привет. Не ждал? Я так и знала: остывший чайник, пыль и скука.
Я просто мимо пролетала и вот зашла, прости – без стука.
Мне страшно захотелось чаю – с малиной, медом или мятой.
И поболтать. О чем? Не знаю, был не вопрос – "о чем" … когда-то.
Бесамемуча
Привет! Не ждал и не прибрался. Где пыль? Она мне не мешает…
Намедни, помню, собирался, да плюнул. Хочешь, выпьем чаю?
Вот банка "Мэтр де Тэ" – французы! Внутри же – листовой китайский.
Я помню, пробуждалась Муза… Садись к столу и не стесняйся,
вот мёд.
Ты, кажется, гречишный тогда любила? Нет. Случайно.
Опять подстриглась под мальчишку? Тебе идет. Вскипает чайник…
Блондинка? Цвет волос имеет… значение? Ах, это к слову…
Давай о парусах на реях, о кошках и про босса нову,
о книгах.
Как там твой Коэльо? Иль снова ты вернулась к Баху?
Без комментариев? Поверю. Ползут минуты черепахой.
Поговорим о женских формах? "Эротоман? Эпикуреец?"
Да, я смотрю, бывает, порно, а кто не смотрит?
Чай погреем?
Ну, что же, посидели славно. Тебе пора? Не провожаю…
Спускаешься походкой плавной по лестнице. Я мёд с ножа ем
и вслед смотрю. Походкой плавной… Без комментариев? Счастливо!
Пахнуло ладаном и амброй. Остыл мой чай. Нагрелось пиво…
Август topless…
Да, я гурман и капельку эстет.
Пришла жара, ты, наконец-то, topless!
Лёд нерешительности, наконец, растоплен.
А я горю, и мне покоя нет,
и я решительно душу восторга вопли…
Тсс! Не спугнуть бы. Марево жары
за окнами. А в доме вентилятор.
Ты ходишь topless, это так приятно,
и принимаешь правила игры.
Не прячь улыбку, милая Эрато…
Вот персики, (соскальзывает взгляд),
прохладное вино, (не бойся взгляда…)
И лёгкий ветер вечером прохладу
подарит нам. Глаза её горят…
Сказать, что больше ничего не надо?
Но я гурман и лишь чуть-чуть эстет.
Ты ходишь topless… Почему не ню?
Я мотылёк, стремящийся к огню,
входящий в свой последний пируэт,
и от огня не оторвать мне взгляда…
* * *
Как странно…
Одиночество звучит,
как треск цикад за окнами.
С рассветом
все затихает…
Волны о гранит
ритмично плещутся.
Намедни за обедом
случилась грусть – ты вспомнила меня,
но мимолетно, между сменой блюд…
Два дня назад… я вспоминал тебя…
Такой вот незатейливый этюд.
Похоже, это называется refresh…
Похоже, это называется refresh…
Чуть-чуть разворошить, присыпать солью.
Так осень пробегает цветом беж
по зелени деревьев.
Цветом боли
я это всё же вряд ли назову.
Я нынче осторожнее в оценках.
Полутона.
А снег уже траву
собой накрыл. И в белом есть оттенки.
Я стал мудрей? Ленивее? И вот
подумал вдруг – останется немного
на память обо мне… Пошёл отсчёт?
Вся жизнь есть неизменная дорога
к заветной цели? К смерти?
– Смерти нет…
Замкнётся круг, и всё начнется снова.
И… если ты читаешь этот бред,
то от меня… останется три слова,
но жаль, что в прошлом:
я…
любил…
тебя…
А осень… пробегает цветом белым
оттенки растворив. Для ноября
не страшно это.
Я рукой умелой
слепил снежок. Лежит в комочке грусть…
Забрать с собою? Выбросить? Оставить?
Ты освежила память? Ну и пусть…
Любил тебя…
В прошедшем…
Не исправить…
Промежуточный эпилог
Промежуточный ЭПИЛОГ.
Отчего не пишу?
Отчего гитарист… не ласкает гитары гриф?
От холодного взгляда пальцы мои свело.
Бесполезно пытаться согреть и дышать на них
бесполезно…
Пусть метроном отбивает ритм –
слишком часто сбиваюсь с ритма – и поделом.
О любви? Избегая затертых банальных рифм?
Есть хэнд-мэйд и римэйки.
И есть фигуры с веслом.