У-ф-ф-ф! Хорошо… Лес шелестит… Полянка листвой тихонько шуршит. Вроде как потеплело. Это еда греет, я знаю. В армии, бывало, за два километра, зимой, в столовую без шинелей ходили. Только в шапках и рукавицах. Что бы ни у кого, в темной раздевалке, шинель не украли… Россия, мать её… Пока голодные – мерзнем. Наелись – мороз не чувствуется. Аналогично! Даже куртку из синей "типа ткани" пожертвовал нашей единственной девушке. Пусть ей мягко сидится. Набегалась и напрыгалась за день… Видно же, ещё чуть-чуть и начнет носом клевать. Даже к середине стола, за свежим помидорчиком, тянуться ей лень – дед манипулятором подает. И сразу же взбадривает компанию, как ушатом холодной воды:
– Ну, команда, начинаем застольные разговоры. Дамы, как полагается – вперед. Аня. Это тебя касается. Боевое слаживание. Открой душу! Леди Магбет… всея Парижа… за какие грехи в штрафники угодила?
– Я стесняюсь… – краснеет мгновенно, ярко, весьма соблазнительно, как юной девице и положено, на меня косится и глаза прячет, – Пусть Петя первый начинает. А я, это… пока с духом соберусь.
– О-вей! Тебя зачем во Францию посылали? Стажироваться или на балах маскарадах, попом крутить? – с интонациями местечкового рэбе, из костюмированного боевика, гнусавит старик. – Ну и где теперь, я тебя спрашиваю, Людовик XV? Угробила монарха! Хлыща из Лихтенштейна не особо жалко, но король! Мадам Помпадур осиротела, сама того не зная, добрый доктор Гильотен напрасно напрягает рассудок, казнить его агрегатом уже просто некого. Династия-то пресеклась! Революция отменяется! Марсельезу петь и Бастилию рушить за тебя тоже Петька будет? – снова передразнивает, капризным голоском, в типично Анкином стиле, – "Они сами друг друга поубивали!" Конечно, сами! Ты думала, за такой креатив, тебя по головке погладят?
– Они оба были сволочи! – тихо и уверенно выговаривает Анка, – Глаза бы мои их не видели! Пусть…
– Сама хороша! – дед разошелся, жестикулирует куриной ногой, – Представьте себе картинку глазами французского короля: Не жирного борова, с парадного портрета, а двадцатилетнего, развращенного дикой властью капризника, никогда не знавшего отказа. Кто перед ним? Натуральная блондинка (красить волосы перекисью водорода ещё не вошло в моду)… Без парика и украшений (Что там у тебя на шее было? Один мамин крестик?)… Без прислуги… Без единого пятнышка оспы! Свеженькая, голубоглазенькая, скромная… Выговор с акцентом – из глухой провинции значит… Ясен пень, у него ретивое взыграло! Попер буром…
– А вот не фиг было переть! – последнюю фразу Анка почти выкрикивает.
– Конечно, не фиг! Но, он-то, наивный, этого не знал. – Косточка от последней ножки венчает общую горку куриных останков. Дед машет двумя руками. Смотрится грозно. Взбунтовавшийся робот, млин… – И что барышня уже приручила этого "лесоруба" так, что он у неё из рук есть был готов, король тоже не знал. А тот, в свою очередь, не знал, что перед ним король. Маскарад! Маски, костюмы, полное же инкогнито! "Я вас вызываю!" "Я принимаю ваш вызов!" Петухи бойцовые. Каждый думал – у него туз в рукаве. Шпага из твердого сплава (наши заготовки, ага) и стальной нагрудник ручной работы, который доброго удара такой шпагой удержать не может. Местный фокус-покус. Если шпага дрянь и нагрудника нет – смерть. Если есть, но шпага дрянь – тоже смерть. Потому, что прямой удар противника хорошим клинком нагрудник ломает. А плохая шпага – отскакивает или ломается сама. Обладатели твердосплавных шпаг (каждая на вес золота) -высшая аристократия Европы. Друг друга знают в лицо. Столкнуться на дуэли, из-за нищей девчонки, им до сих пор теория вероятности не позволяла. Пока Аня, эту алгебру, своей женской гармонией не подправила. Теперь, прекрасная Франция, в полном составе, гадает, откуда ей свалилось избавление… и славит "Белую деву"… Мистическое существо, задурившую этим болванам мозги, под видом безвестной провинциалки. Ух, и любили франки своего монарха! Жуть, как любили… Поминки справляли, как всенародный праздник!
Анка слушает тираду скромно потупив взор. Представляю её в скромном белом платьице, с глубоким вырезом, по Версальской моде начала XVIII века. Мама дорогая! Даже у нас, на дискотеке, за неё моментом бы начались "бои носорогов" (это я горячих гостей с гор Кавказа имею в виду). У тех ментальность, как раз подстать дворянским задирам, эпохи героев Дюма. "Ба-лан-дын-ку ха-чу!" Уже было открыл рот, вставить словечко… Петька меня опередил.
– Василий Иванович! Вы чего? Её вина, что успела первой. Вы же помните, какие битвы второй месяц на сетевых форумах кипят! После того, как стало абсолютно ясно, что темпоральный контакт устойчив и расслоение реальности, на нашей парной ветке, больше не будет. Вы же больше ста лет (!) "на воду дули", опасались новую "развилку времени" устроить. Как со второй волной "первопопаданцев" было. С теми, что из Русии явились… И правильно дули, между прочим… История может развиваться только естественно! Как совокупность реальных процессов. Если на неё и действовать, то аккуратненько, косвенно, чужими руками, в точках бифукации… Народ глотки сорвал и пальцы поотбивал, по клавишам барабаня… Раз же в сто лет такой случай выпадает. Точно по классикам – "…сегодня нам подниматься рано, а послезавтра – поздно!".